Editorial Alaire

Francisco Lobo escribió: ↑Lun, 06 Feb 2023 18:53 Endecasílabos a las tres
(Variante IV)


Desde las socavadas cavidades
de mi enclaustrado corazón revuelan,
buscan la luz, rehúyen de su origen,
circunvecino al rostro de la muerte.
Son palabras de ausencia, tristes versos
que me brotan de súbito en la sangre
tal como truenos de tormenta mía.
Acaso juntos son el impoluto
e insondable poema que me crece
en la irisada ciénaga del alma.
Tal vez de los nenúfares el grito,
lamentos de espadañas y mimosas,
las sombras rumorosas de las venas
o el hedor insufrible que me habita.
Van de dolor preñadas las oscuras,
las no reconocibles, las opacas,
las a un templo de olvido peregrinas,
símbolos últimos de la vejez
que gotea pureza virginal
en cada estrofa y verso concebido.
Así, el poema crece sin belleza,
no tiene los sonidos de la aurora,
pájaros gorjeantes en los versos,
el campanear en plenitud de ovejas,
el canto pastoril en la majada,
ni se embriaga de luz, tal como neones
en los tristes tugurios de la noche.
No hay esperanza ni misericordia,
solo estos tristes versos que agonizan,
estos murciélagos de soledad,
significantes, pútridas palabras
que en mi nacieron y hacia ti partieron
para también hacer en ti lo mío.
Así va este poema contra el mundo,
así sus mudas grafías que aúllan,
en silencio, en silencio…, en el silencio,
en la quietud de la profunda noche.

Francisco Lobo escribió: ↑Lun, 06 Feb 2023 18:53 Endecasílabos a las tres
(Variante IV)


Desde las socavadas cavidades
de mi enclaustrado corazón revuelan,
buscan la luz, rehúyen de su origen,
circunvecino al rostro de la muerte.
Son palabras de ausencia, tristes versos
que me brotan de súbito en la sangre
tal como truenos de tormenta mía.
Acaso juntos son el impoluto
e insondable poema que me crece
en la irisada ciénaga del alma.
Tal vez de los nenúfares el grito,
lamentos de espadañas y mimosas,
las sombras rumorosas de las venas
o el hedor insufrible que me habita.
Van de dolor preñadas las oscuras,
las no reconocibles, las opacas,
las a un templo de olvido peregrinas,
símbolos últimos de la vejez
que gotea pureza virginal
en cada estrofa y verso concebido.
Así, el poema crece sin belleza,
no tiene los sonidos de la aurora,
pájaros gorjeantes en los versos,
el campanear en plenitud de ovejas,
el canto pastoril en la majada,
ni se embriaga de luz, tal como neones
en los tristes tugurios de la noche.
No hay esperanza ni misericordia,
solo estos tristes versos que agonizan,
estos murciélagos de soledad,
significantes, pútridas palabras
que en mi nacieron y hacia ti partieron
para también hacer en ti lo mío.
Así va este poema contra el mundo,
así sus mudas grafías que aúllan,
en silencio, en silencio…, en el silencio,
en la quietud de la profunda noche.