Lacrimosa

[F. Enrique]

A Ana Barrionuevo

Mi barrio no es mi barrio,
su sombra se proyecta
sobre ningún destino.

Las palabras que nadie podría comprender,
el lugar donde de niña imaginabas
una muerte dulce en primavera,
porque el temor a Dios era más cálido,
menos oscuro,
el sueño que siempre rompía
los cristales negros de mi soledad,
esa soledad mía que tú llevabas en la frente,
se apoderó de tu lecho rasgando mi sudario,
aunque no pueda acordarme del dolor
que rondaba las mariposas
encendidas y lóbregas
que flotaban sobre el aceite, ensombrecían el agua.

Ahora cantas tu pena en paredes que perdieron
la blancura de la cal, la gracia de tu rostro,
y no despiertan murmullos,
caminas por lugares que fueron derribados
y lloran por un barrio que ya no tiene alma,
que te ha dado la mano
para no entrar solo en las redes del olvido.

Nadie podría explicar adónde fuiste,
cómo perdiste la túnica suntuosa y virgen
de tu imagen de muchacha descontenta,
por qué no llegaste a ver el rayo de luz
que traía a tus ojos la alborada.

[Concha Vidal]

Arriba con este poema. Debe ser leído y comentado.
Ningún poema debería quedar sin comentario.
La destinataria , imagino debe ser alguien muy importante para ti. La describes con una imágenes deliciosas.
Abrazos mediterráneos.

[F. Enrique]

Arriba con este poema. Debe ser leído y comentado.
Ningún poema debería quedar sin comentario.
La destinataria , imagino debe ser alguien muy importante para ti. La describes con una imágenes deliciosas.
Abrazos mediterráneos.

Está dedicado a mi madre. Esperé a su muerte para dedicarle palabras hermosas, suele ocurrir así muchas veces.

Gracias. Un abrazo.

[Pilar Morte]

Es una maravilla leer el poema y oír lacrimosa a la vez. Si tu madre lo leyera se emocionaría. Un placer pasar por tus versos.
Abrazos y salud

[Hallie Hernández Alfaro]

.

Hermoso trabajo, Enrique.
LLega desde la voz más antigua del poeta y, se hace calle, asfalto, belleza, amor.
Celebro haberte leído.

Un abrazo.

[F. Enrique]

Es una maravilla leer el poema y oír lacrimosa a la vez. Si tu madre lo leyera se emocionaría. Un placer pasar por tus versos.
Abrazos y salud

Muchas gracias, Pilar. Es muy probable que mi madre nunca fuera niña, que abandonara la escuela pronto. Aprendió la liturgia católica tarde, a raíz de una desgracia, practicaba a diario la caridad e iba a oír misa cada mañana.

Un abrazo.

[F. Enrique]

.
Hermoso trabajo, Enrique.
LLega desde la voz más antigua del poeta y, se hace calle, asfalto, belleza, amor.
Celebro haberte leído.

Un abrazo.

Quizás nunca pude comprender lo que significaba haber nacido tres meses antes de que empezara la Guerra, de qué forma marcaría su vida. Los nacional-católicos y los militares africanistas tomaron la ciudad desde el primer momento, ello no quitó que hubiera una represión brutal y fusilamientos, en la Playa del Tarajal especialmente. Los pescadores, el grupo laboral más representativo en ese tiempo, no hablaban de política nunca, su única religión era la mar.

Muchas gracias, Hallie.

Un abrazo

[Raul Muñoz]

A Ana Barrionuevo

Mi barrio no es mi barrio,
su sombra se proyecta
sobre ningún destino.

Las palabras que nadie podría comprender,
el lugar donde de niña imaginabas
una muerte dulce en primavera,
porque el temor a Dios era más cálido,
menos oscuro,
el sueño que siempre rompía
los cristales negros de mi soledad,
esa soledad mía que tú llevabas en la frente,
se apoderó de tu lecho rasgando mi sudario,
aunque no pueda acordarme del dolor
que rondaba las mariposas
encendidas y lóbregas
que flotaban sobre el aceite, ensombrecían el agua.

Ahora cantas tu pena en paredes que perdieron
la blancura de la cal, la gracia de tu rostro,
y no despiertan murmullos,
caminas por lugares que fueron derribados
y lloran por un barrio que ya no tiene alma,
que te ha dado la mano
para no entrar solo en las redes del olvido.

Nadie podría explicar adónde fuiste,
cómo perdiste la túnica suntuosa y virgen
de tu imagen de muchacha descontenta,
por qué no llegaste a ver el rayo de luz
que traía a tus ojos la alborada.

Emocionante en la expresión de lo que, tal vez, resulta inexpresable. Un sentido homenaje desde la sinceridad.

A mí el poema me recuerda, que es más lo que callamos que lo que decimos. Tal vez, tenga que ser así en el alma del poeta, que tiene más de contemplativa, guarda cierta distancia. Es mi impresión y lo que, a mi parecer, hace grande este poema. Me gusta también como adquiere la realidad de un paisaje, descrito desde la mirada distanciada. Muy bien acompañado el poema por la hermosa pieza musical.

Gracias por compartir, Enrique.

Un abrazo.

[F. Enrique]

Emocionante en la expresión de lo que, tal vez, resulta inexpresable. Un sentido homenaje desde la sinceridad.

A mí el poema me recuerda, que es más lo que callamos que lo que decimos. Tal vez, tenga que ser así en el alma del poeta, que tiene más de contemplativa, guarda cierta distancia. Es mi impresión y lo que, a mi parecer, hace grande este poema. Me gusta también como adquiere la realidad de un paisaje, descrito desde la mirada distanciada. Muy bien acompañado el poema por la hermosa pieza musical.

Gracias por compartir, Enrique.

Un abrazo.

Quizás no sea un buen poema, a pesar de la restauración, Raul. Pero hablo de asuntos importantes en mi vida. Con la desaparición de mi madre, y de la gente de su generación, ha muerto también el barrio donde nací, ni siquiera la playa me parece la misma, ya no me siento protegido cuando meto la mano en el agua.

Muchas gracias. Un abrazo.

[E. R. Aristy]

A Ana Barrionuevo

Mi barrio no es mi barrio,
su sombra se proyecta
sobre ningún destino.

Las palabras que nadie podría comprender,
el lugar donde de niña imaginabas
una muerte dulce en primavera,
porque el temor a Dios era más cálido,
menos oscuro,
el sueño que siempre rompía
los cristales negros de mi soledad,
esa soledad mía que tú llevabas en la frente,
se apoderó de tu lecho rasgando mi sudario,
aunque no pueda acordarme del dolor
que rondaba las mariposas
encendidas y lóbregas
que flotaban sobre el aceite, ensombrecían el agua.

Ahora cantas tu pena en paredes que perdieron
la blancura de la cal, la gracia de tu rostro,
y no despiertan murmullos,
caminas por lugares que fueron derribados
y lloran por un barrio que ya no tiene alma,
que te ha dado la mano
para no entrar solo en las redes del olvido.

Nadie podría explicar adónde fuiste,
cómo perdiste la túnica suntuosa y virgen
de tu imagen de muchacha descontenta,
por qué no llegaste a ver el rayo de luz
que traía a tus ojos la alborada.

Hay un balance hermoso entre la declaracion y el silencio. Consigues llevarnos a ese lugar frente a la persona que nos conmueve mas que ninguna otra. Abrazos, querido Francisco.

[F. Enrique]

Hay un balance hermoso entre la declaracion y el silencio. Consigues llevarnos a ese lugar frente a la persona que nos conmueve mas que ninguna otra.



Mi familia era clánica, Roxane. Mi madre, que recogió el testigo como cabeza del clan de la suya, era egoísta y egocéntrica. Ello la alejó siempre de mí, desde pequeño tuve un espíritu crítico. Yo no podía comprender en toda su extensión que, apenas, había sido niña y nunca fue adolescente, parió a su primera hija con 17 años. Todo esto ha propiciado que haya sido a raíz de su muerte que le haya dedicado palabras hermosas. Siendo aún una niña tenía que cuidar a su hermano pequeño con una enfermedad congénita e, incluso, hacer la comida y la casa; su madre trabajaba por un sueldo miserable (el de los hombres era el doble, al menos) en una fábrica.

Gracias. Un abrazo.