Ezija -la flor que se ausentaba de un presidio-

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Raul Muñoz
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Ezija -la flor que se ausentaba de un presidio-

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Hola a todos, con mucho gusto, presento un poemario que he publicado en mi página web. El enlace está en mi firma.



PRESENTACIÓN


Ezija -la flor que se ausentaba de un presidio-. Viene a hablarnos de una herida sin cicatrizar, que todavía sangra. Los años de la guerra civil española. Desde el golpe -levantamiento fascista contra la República- hasta los posteriores años de la posguerra, el franquismo; y luego de la transición, nuestros días más recientes, como los acontecimientos del 15 M, o los incidentes con respecto al derecho de autodeterminación y la independencia de Catalunya. Todo queda recogido en una cruda imagen poética del tiempo histórico de la encarnizada lucha de clases, la fratricida contienda nacional. Un país sin nación fragmentado, donde todavía rezuma la misma herida. Desde la visión de un sujeto perteneciente a la clase obrera, se eleva un canto que clama justicia, paz y dignidad. Esto sin pretender encontrar en la poesía la respuesta. La poesía es la canción del hombre o la mujer completamente rotos y destrozados. La apuesta es por la superación, la capacidad de reconciliación y perdón, pero para esto es necesaria la justicia, la reparación; que el dolor hable y se exprese y podamos escuchar atentamente. El dolor de cualquiera de los bandos implicados, teniendo en cuenta, que el abuso de poder, las atrocidades, se pueden dar desde un bando u otro. Las ideologías no nos libran de lo peor de la misma condición humana. Si queremos llegar a comprender y sanar, es indispensable la apertura de mente, el crecimiento de cada individuo, más allá de creencias o ideologías.







EZIJA ( A Antonio Gamoneda )

Ezija descubre su rostro en el vacío
cual amalgama del pánico, o prisma
en la espesa quietud de aquel aceite
tan tristemente agarrado a las tripas.

Ezija habla por la boca de los presos,
deshace los nudos de aquella cuerda
que los lleva atados, sin reloj.

Ezija se perfuma con la compasión
contemplando el horror, y quema, ¡Ay
cómo quema la cruz de ese poema,
a fuego gravado sobre la naranja
que arde! ¡Por Dios, quema la lengua
de un niño a las puertas del infierno!

La mirada de aquellos hombres
olía a azucenas impronunciables,
cuando las manos de una madre
arrancaron a su hijo de aquel frío,
rogando silencio a Ezija: la flor
que se ausentaba de un presidio.




Espero que sea del agrado para quien lo lea.

Un abrazo.
Tu profecía, poeta.
-Mañana hablarán los mudos:
el corazón y la piedra.

-¿Mas el arte?..
-Es puro juego,
que es igual a pura vida,
que es igual a puro fuego.
Veréis el ascua encendida.

Antonio Machado ( Proverbios y cantares ).

https://transitando-la-palabra.webnode.es/
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