Editorial Alaire

Marisa Peral escribió: ↑Vie, 13 Ene 2023 11:15 Tus poemas y tus versos siguen vivos, con la misma sabiduría y calidad, incluso mejor.
Todo lo puede el TIEMPO, Israel.
Cada uno necesita el suyo, los dos lo sabemos.
Hoy me alegro mucho de ver que sigues con nosotros y te envío mi felicitación por el poema y un beso grande.

Israel Liñán escribió: ↑Vie, 13 Ene 2023 10:31 De una parte, al presente,
los recuerdos de hombres muertos
escarifican la piel de mi realidad.

Lo cierto es que no me soporto,
cada sílaba,
cada renglón impostado,
son mentiras aéreas que se adhieren
a las húmedas paredes del subconsciente,
y pobre de mí,
como una Casandra con dislexia
acierto con precisión mongoloide
cada oscuro vaticinio
en cada verso sin alma.

Me quiero ir,
me quiero ir...

sin lugar a dudas, debo marchar,
desaparecer tras la arboleda
y caminar hasta que los hombres
dejen de hablar lenguas romances,
continuar hacia el sur,
y dejar que el mundo a mi alrededor,
se desvanezca.

Quiero marcharme de aquí.

Quizás,

tal vez,

no lo merezca.


Buceo en la lucidez de mis duermevelas
aspiro los retazos de los sueños imberbes
ocultos tras orgías y mansiones en ruinas,
me sumerjo en el espacio que separa
la verdad
del resto de la existencia,
un viaje desnudo e incoherente,
como un grafiti escrito con sangre
en las paredes del fin del mundo.

Y pienso,
si una vez fui hermoso, feliz, sincero...

¿Qué pasó?.

E L T I E M P O

Francisco Lobo escribió: ↑Vie, 13 Ene 2023 18:54 Lo he leído dos veces.... ese ¿ qué paso? me produjo inquietud, cierto misterio flotando en el aire que quise descubrir y no pude. Mucho me hubiese gustado meterme en tu pensamiento mientas escribías el poema. No me dejaste indiferente. Un abrazo.

Pilar Morte escribió: ↑Vie, 13 Ene 2023 19:21 Un poema triste que atrapa. Son malos tiempos para situaciones donde el dolor llega de frente.
Me pareció un poema sincero y hermoso. Me gustó leerte.
Abrazos y salud.

Raul Muñoz escribió: ↑Sab, 14 Ene 2023 4:11

Israel Liñán escribió: ↑Vie, 13 Ene 2023 10:31 De una parte, al presente,
los recuerdos de hombres muertos
escarifican la piel de mi realidad.

Lo cierto es que no me soporto,
cada sílaba,
cada renglón impostado,
son mentiras aéreas que se adhieren
a las húmedas paredes del subconsciente,
y pobre de mí,
como una Casandra con dislexia
acierto con precisión mongoloide
cada oscuro vaticinio
en cada verso sin alma.

Me quiero ir,
me quiero ir...

sin lugar a dudas, debo marchar,
desaparecer tras la arboleda
y caminar hasta que los hombres
dejen de hablar lenguas romances,
continuar hacia el sur,
y dejar que el mundo a mi alrededor,
se desvanezca.

Quiero marcharme de aquí.

Quizás,

tal vez,

no lo merezca.


Buceo en la lucidez de mis duermevelas
aspiro los retazos de los sueños imberbes
ocultos tras orgías y mansiones en ruinas,
me sumerjo en el espacio que separa
la verdad
del resto de la existencia,
un viaje desnudo e incoherente,
como un grafiti escrito con sangre
en las paredes del fin del mundo.

Y pienso,
si una vez fui hermoso, feliz, sincero...

¿Qué pasó?.

E L T I E M P O

Me encanta, Israel! Me parece un poema muy bueno. Todo en su sitio. Bien cocinado y descarnado, auténtico en la búsqueda, en la expresión del estar vivo. Me quedo en ese graffiti. Mi enhorabuena. Gacias por compartirlo.

Un abrazo.

Ramón Carballal escribió: ↑Sab, 14 Ene 2023 11:19 Triste y doloroso poema escrito desde las entrañas. El desencanto de la vida nos muerde a todos. Un abrazo.

Hallie Hernández Alfaro escribió: ↑Sab, 14 Ene 2023 12:04 .

De una parte, al presente,
los recuerdos de hombres muertos
escarifican la piel de mi realidad.

Lo cierto es que no me soporto,
cada sílaba,
cada renglón impostado,
son mentiras aéreas que se adhieren
a las húmedas paredes del subconsciente,
y pobre de mí,
como una Casandra con dislexia
acierto con precisión mongoloide
cada oscuro vaticinio
en cada verso sin alma.

Me quiero ir,
me quiero ir...

sin lugar a dudas, debo marchar,
desaparecer tras la arboleda
y caminar hasta que los hombres
dejen de hablar lenguas romances,
continuar hacia el sur,
y dejar que el mundo a mi alrededor,
se desvanezca.

Quiero marcharme de aquí.

Quizás,

tal vez,

no lo merezca.


Buceo en la lucidez de mis duermevelas
aspiro los retazos de los sueños imberbes
ocultos tras orgías y mansiones en ruinas,
me sumerjo en el espacio que separa
la verdad
del resto de la existencia,
un viaje desnudo e incoherente,
como un grafiti escrito con sangre
en las paredes del fin del mundo.

Y pienso,
si una vez fui hermoso, feliz, sincero...

¿Qué pasó?

E L T I E M P O


Querido amigo: me parece un poema logrado, ingenioso y conmovedor. Es tu cerebro (te lo he dicho antes) quien sobrevuela mundos interesantes, rompedores, hermosos (sí, también el dolor puede serlo). Trazos firmes que me llevo para adjuntarlos a los grandes momentos de lectura.

Miro el Prólogo, los antecedentes, las maravillas.
Inteligente, ecléptico, guapo (todo hay que decirlo); fundacional.
De la facultad al sueño de verano, de los milagros japoneses a emblemas de alto cariño (conoce la estratosfera, lo certifico).
No hay tiempo que pueda detener la gran historia, el personaje de oro, las avenidas posibles.

Mil gracias por estar, amiguísimo.