Editorial Alaire

La roca se ha quebrado a los 93 años
por culpa del ladrón
que roba el pálpito del pecho,
una madre que, armada solamente
con las fotografías de sus dos hijos
y un pañuelo blanco en la cabeza,
todos los jueves desde 1977 se enfrentó
a la sanguinaria junta militar de Videla.

Sus hijos nunca sabrán de su muerte.
Sus hijos nunca podrán llorar su ausencia.
Sus hijos son dos gotas de lluvia en una lista
que, con más de ocho mil desaparecidos,
es como una eterna tormenta en
la oscura noche de la dictadura argentina.

Solo pedía que se los devolvieran
-¡para qué la vida sin vuestros ojos!-
tal como se los llevaron: vivos.

Ha muerto amando desesperadamente,
más allá de deseos, ilusiones y esperas,
que por fin llegabais.
Ha muerto desesperando.

Francesch Vicent escribió: ↑Dom, 27 Nov 2022 15:58 La roca se ha quebrado a los 93 años
por culpa del ladrón
que roba el pálpito del pecho,
una madre que con sus armas,
las fotografías de sus dos hijos
y un pañuelo blanco en la cabeza,
todos los jueves desde 1977 se enfrentó
a la sanguinaria junta argentina de Videla.

Sus hijos nunca sabrán que ha muerto.
Sus hijos nunca podrán llorar su ausencia.
Sus hijos son dos gotas de lluvia en una lista
que, con más de ocho mil desaparecidos,
es como una eterna tormenta
en la oscura noche de la dictadura argentina.

Solo pedía que se los devolvieran
-¡para qué la vida sin vuestros ojos!-
tal como se los llevaron: vivos.

Ha muerto amando desesperadamente,
más allá de deseos, ilusiones y esperas,
que por fin llegabais.
Ha muerto desesperando.

Conmovedor y muy bien hallado, querido compañero.
La madre de Mayo, la madre que ha sido y será todas las madres del mundo.

Por favor, no salgas nunca de la poesía que se dignifica con tu buen hacer.

Abrazos y feliz semana.

Muy emotivo y logrado poema, con imágenes que impactan y quedan. Felicidades.
Abrazos

Hallie Hernández Alfaro escribió: ↑Lun, 28 Nov 2022 8:00

Francesch Vicent escribió: ↑Dom, 27 Nov 2022 15:58 La roca se ha quebrado a los 93 años
por culpa del ladrón
que roba el pálpito del pecho,
una madre que con sus armas,
las fotografías de sus dos hijos
y un pañuelo blanco en la cabeza,
todos los jueves desde 1977 se enfrentó
a la sanguinaria junta argentina de Videla.

Sus hijos nunca sabrán que ha muerto.
Sus hijos nunca podrán llorar su ausencia.
Sus hijos son dos gotas de lluvia en una lista
que, con más de ocho mil desaparecidos,
es como una eterna tormenta
en la oscura noche de la dictadura argentina.

Solo pedía que se los devolvieran
-¡para qué la vida sin vuestros ojos!-
tal como se los llevaron: vivos.

Ha muerto amando desesperadamente,
más allá de deseos, ilusiones y esperas,
que por fin llegabais.
Ha muerto desesperando.

Conmovedor y muy bien hallado, querido compañero.
La madre de Mayo, la madre que ha sido y será todas las madres del mundo.

Por favor, no salgas nunca de la poesía que se dignifica con tu buen hacer.

Abrazos y feliz semana.

Muchas gracias, Hallie, por tus sensibles y preciosas palabras que llenan de emoción mi cada vez más endurecido corazón, cuyo mayor deseo es ver llegar el día, y celebrarlo por todo lo alto, de cómo son borrados de la faz de la Tierra el fascismo y todos los que lo alimentan, promueven y financian.
Un saludo afectuoso.

Increíble poema. Necesario y conmovedor.

Testimonio de esa lucha inquebrantable que no termina nunca.

Gracias, Francesch

Un abrazo
Enhorabuena
Ana

Ana Muela Sopeña escribió: ↑Sab, 03 Dic 2022 11:14 Increíble poema. Necesario y conmovedor.

Testimonio de esa lucha inquebrantable que no termina nunca.

Gracias, Francesch

Un abrazo
Enhorabuena
Ana

Muchas gracias, Ana, por tus sensibles y certeras palabras.
Un saludo afectuoso.

Pilar Morte escribió: ↑Lun, 28 Nov 2022 9:03 Muy emotivo y logrado poema, con imágenes que impactan y quedan. Felicidades.
Abrazos

Muchas gracias, Pilar, por tus sinceras y amables palabras.
Un saludo afectuoso.