Editorial Alaire

Hallie Hernández Alfaro escribió: ↑Vie, 11 Nov 2022 6:33 .

Buenos días, Antonio.
Compartes un poema bien desarrollado y pleno de fuerza transmisora.

Felicitaciones; gracias por estar.

A. Satír escribió: ↑Vie, 11 Nov 2022 1:52 La luz que rozaba los ojos
se va de un soplido,
no me acostumbro ver los salones
desbaratados y huecos,
solo cabe una flor dormida,
era mi abuela, tu madre,
la hija con su recuerdo
que despertaba en otro jardín.
Las escaleras bajaban hasta el pozo
más hondo a buscar el agua,
antes que la sed nos borrará la boca,
antes,
estaba tu cántaro,
y antes del sol la oscuridad.
La tarde que se quitaba el vestido
para mostrar el carbón
y esconder los diamantes,
los aullidos de los perros
llamando a su amo.
Todas esas pequeñas voces
entraban por tu puerta
aunque estuviera cerrada,
porque tú eras las casa,
madera tibia con aroma a jazmín,
rápida como el riachuelo
que apurado se llevaba el cansancio.
Porque te colgaban los gatos
y los pasillos por todas las esquinas,
en el centro la chimenea de tu corazón
entibiando al pasajero,
a los que traían cristales en las pestañas,
porque tú eras la casa,
solo que desde ahora comienzas a apagar las luces.

Pilar Morte escribió: ↑Sab, 12 Nov 2022 9:46 Qué bien muestras la pre-oscuridad cuando intuyes que las luces comienzan en su destello suave. Precioso poema.
Abrazos

A. Satír escribió: ↑Vie, 11 Nov 2022 1:52 La luz que rozaba los ojos
se va de un soplido,
no me acostumbro ver los salones
desbaratados y huecos,
solo cabe una flor dormida,
era mi abuela, tu madre,
la hija con su recuerdo
que despertaba en otro jardín.
Las escaleras bajaban hasta el pozo
más hondo a buscar el agua,
antes que la sed nos borrará la boca,
antes,
estaba tu cántaro,
y antes del sol la oscuridad.
La tarde que se quitaba el vestido
para mostrar el carbón
y esconder los diamantes,
los aullidos de los perros
llamando a su amo.
Todas esas pequeñas voces
entraban por tu puerta
aunque estuviera cerrada,
porque tú eras las casa,
madera tibia con aroma a jazmín,
rápida como el riachuelo
que apurado se llevaba el cansancio.
Porque te colgaban los gatos
y los pasillos por todas las esquinas,
en el centro la chimenea de tu corazón
entibiando al pasajero,
a los que traían cristales en las pestañas,
porque tú eras la casa,
solo que desde ahora comienzas a apagar las luces.

Ricardo López Castro escribió: ↑Lun, 14 Nov 2022 12:14 Muy cotidiano y bello poema, compañero.
Tienes una creatividad inmensa.
Abrazos y felicidad.

A. Satír escribió: ↑Vie, 11 Nov 2022 1:52 La luz que rozaba los ojos
se va de un soplido,
no me acostumbro ver los salones
desbaratados y huecos,
solo cabe una flor dormida,
era mi abuela, tu madre,
la hija con su recuerdo
que despertaba en otro jardín.
Las escaleras bajaban hasta el pozo
más hondo a buscar el agua,
antes que la sed nos borrará la boca,
antes,
estaba tu cántaro,
y antes del sol la oscuridad.
La tarde que se quitaba el vestido
para mostrar el carbón
y esconder los diamantes,
los aullidos de los perros
llamando a su amo.
Todas esas pequeñas voces
entraban por tu puerta
aunque estuviera cerrada,
porque tú eras las casa,
madera tibia con aroma a jazmín,
rápida como el riachuelo
que apurado se llevaba el cansancio.
Porque te colgaban los gatos
y los pasillos por todas las esquinas,
en el centro la chimenea de tu corazón
entibiando al pasajero,
a los que traían cristales en las pestañas,
porque tú eras la casa,
solo que desde ahora comienzas a apagar las luces.