Editorial Alaire

Jerónimo Muñoz escribió: ↑Sab, 01 Oct 2022 23:33 POEMAS DE MÍ (VI)

Los cadáveres no son.
Eso dicen los arqueólogos y los comedores de fuego.
Eso dicen los magrebíes y los anglosajones rígidos.
Eso dicen los patriarcas y los esclavos del dolor.
Pero, no.
Los cadáveres han sido, son y serán existencias acumuladas.
Viven y vivirán mientras haya un ser vivo que los piense.
A mí no me importa que me reputen de cadáver,
estoy ausente ya, eso dicen.
¿Y quién está vivo?
Creo que todos están muertos,
todos:
los aristócratas,
los incautos del vino,
los agricultores del vicio,
los que dejaron podrir sus huesos al sol.
Todos los animales, y también, las plantas:
los cipreses que lloran por las noches,
los hibiscos soñadores,
los crisantemos que entonan plegarias silenciosas,
las rosas que no tienen motivos.
Y yo que me estremezco ante las palabras,
yo que canto a la tierra con voz sin argumentos,
pero, que me hundo gozoso en la belleza de lo vivo.
¡No!
Viven todos.
Todos los cadáveres que, como yo, todavía aman.
Quisiera ser eterno para inundarte con mi visión de la vida.
Para ser contigo un cuerpo fértil, pleno de acción quieta,
para adorarte a ti y a tu pléyade de hermanos,
para tenerte.
Tú eras infinita como el mar, y te tenía,
y tú tenías en mí la placidez de la fuerza sosegada.
Pero, el sol se pone diariamente. Diariamente.
Me hundo en la belleza de lo vivo, Y tú vives.
Tú, cadáver excelso,
que te escribieron todos y solo yo amé.

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Dom, 02 Oct 2022 10:37 Inmenso poema, que, aúnque hable de cadáveres, está muy vivo, febril y fértil.
Mi aplauso y admiración.

Un fuerte abrazo.

Francisco Lobo escribió: ↑Dom, 02 Oct 2022 12:00 Todos los cadáveres que, como yo, todavía aman... y escriben.
A partir de este verso el poema se engrandece para culminar emocionando al lector.
Como ves, querido amigo, por aquí sigo. Un abrazo.
P.D. Al final hay una errata que has de subsanar, una u traicionera.