mil pequeñas puntadas
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
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mil pequeñas puntadas
Cuando tu imagen se insinúa en mi ser, especialmente, en estos días ansiosos, arrinconados entre las alas de oscuros presentimientos, estos días de abstinencia y espejismos virtuales, que apretados en la malla de mi pelvis me causan una distorsión sobre el tejido invisible de mil pensamientos, y mil historias de youTube se enredan en los dreadlocks de Bob Marley, es lo que me pasa, lo que sea la poesía se me enjuga en cosas que quieren llorar y cosas, que paralizadas, lloran un lenguaje de ojos derretidos. Bah!, no hay arte puro, la locura es el arte mayor de todas las ciencias, en particular las inobservables opicuas querentabucables y sudaltuas que me llevan a ir yendo a pensar en una remota escena arropada de pies a cabeza, era de tarde, creo, llovía a cántaros y las paredes filtraban un fresco tibio, era una hora pura, dorada, con vistillas violetas y aretes de plumas de colibrí y no había ojos, solo el sentido infinito del presente y de que debajo y adentro estábamos todos nosotros más feliz que una lombriz.
E. R. Aristy
- Marisa Peral
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Re: mil pequeñas puntadas
Pero lo que más me gusta es ver que vuelves.
Un beso, querida Roxane.
Marisa Peral Sánchez
- F. Enrique
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Re: mil pequeñas puntadas
Un abrazo.
Unos versos caídos en el cielo de la noche
me recuerdan la soledad del mundo cuando no estás,
la tristeza de una sonrisa que no puede desplegarse
cuando no encuentra el camino de tus labios./align]
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Re: mil pequeñas puntadas
Hay mucha belleza aquí, querida Rosane.E. R. Aristy escribió: ↑Mar, 27 Sep 2022 21:11 mil pequeñas puntadas
Cuando tu imagen se insinúa en mi ser, especialmente, en estos días ansiosos, arrinconados entre las alas de oscuros presentimientos, estos días de abstinencia y espejismos virtuales, que apretados en la malla de mi pelvis me causan una distorsión sobre el tejido invisible de mil pensamientos, y mil historias de youTube se enredan en los dreadlocks de Bob Marley, es lo que me pasa, lo que sea la poesía se me enjuga en cosas que quieren llorar y cosas, que paralizadas, lloran un lenguaje de ojos derretidos. ¡Bah! no hay arte puro, la locura es el arte mayor de todas las ciencias, en particular las inobservables opicuas querentabucables y sudaltuas que me llevan a ir yendo a pensar en una remota escena arropada de pies a cabeza; era de tarde, creo, llovía a cántaros y las paredes filtraban un fresco tibio, era una hora pura, dorada, con vistillas violetas y aretes de plumas de colibrí y no había ojos, solo el sentido infinito del presente y de que debajo y adentro estábamos todos nosotros más feliz que una lombriz.
E. R. Aristy
lloran un lenguaje de ojos derretidos
estos días de abstinencia y espejismos virtuales
¡Bah! no hay arte puro, la locura es el arte mayor de todas las ciencias; era de tarde, creo, llovía a cántaros y las paredes filtraban un fresco tibio, era una hora pura, dorada, con vistillas violetas y aretes de plumas de colibrí y no había ojos...
El lenguaje en ti, con luz de arrecife e interioridad de mil años de poesía, estremece la nerviosidad óptica, las oscilaciones de algún rayo salvador...
En junio, quedamos Marisa y yo para tomar algo juntas y pasear por Madrid; me habló de su sincera admiración por tu mundo poético.
Es diferente y polifacético como ningún otro.
Abrazos y felicidad, querida compañera.
Una alegría enorme volver a leerte.
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
- Óscar Distéfano
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Re: mil pequeñas puntadas
Un gran saludo de amistad, querida amiga.
Óscar
La compasión es la manifestación civilizada del desprecio.
http://www.elbuscadordehumos.blogspot.com/
- J. J. Martínez Ferreiro
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Re: mil pequeñas puntadas
"Bah!, no hay arte puro, la locura es el arte mayor de todas las ciencias, en particular las inobservables opicuas querentabucables y sudaltuas que me llevan a ir yendo a pensar en una remota escena arropada de pies a cabeza, era de tarde, creo, llovía a cántaros y las paredes filtraban un fresco tibio, era una hora pura, dorada, con vistillas violetas y aretes de plumas de colibrí y no había ojos, solo el sentido infinito del presente y de que debajo y adentro estábamos todos nosotros más feliz que una lombriz
Todo un placer de lectura, Roxane.
Un bico querida amiga.