Aún no hay título

Poemas en verso y/o en prosa de cualquier estructura y/o combinación.

Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle

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Alejandro Costa
Mensajes: 4383
Registrado: Dom, 13 Mar 2016 18:27

Aún no hay título

Mensaje sin leer por Alejandro Costa »

En la oscuridad está todo aquello oculto que nos da miedo.
Lo que desconocemos, nos intimida, nos asusta,
sin tan siquiera vivirlo.
Es la sensación que el temor te hace,
que el silencio te estremece,
que la soledad te inunda,
mientras el miedo te incita al terror,
la piel se escandaliza y la sangre se congela.
Al final, hasta la muerte se sobresalta.

Quisiera no encontrarme esclavizado junto al gato negro de Poe,
ni con las migajas que el terror encadena
entre las callejuelas descarnadas
donde un tal Jack creía hacer justicia.

A veces creo cruzarme con las fauces de un perro,
que aún sin espuela, sin categoría de nobleza,
deambula demasiado por las calles de tormenta,
sin la sombra de Doyle,
pero encadenado al horror del ser humano.

El vampiro sigue entre nosotros,
con la tinta derramada de Stoker,
y la sangre derrochada por la permisibilidad
de unos individuos incapaces de cortar la hemorragia.

Hay tantos cirujanos como seres envueltos en locura.
Shelley creó un doctor que intentaba ser un dios
devolviendo la vida a aquellos cuerpos de tierra húmeda,
a órganos dormidos en su último sueño
y a la perturbación de una mente fantástica.
Hoy, el bisturí moldea de falsedad los cuerpos del deseo.

Y todo bajo un resplandor que se asemeja a Jack Torrance,
a la oscuridad de fondo de armario de King,
a los sinsabores de una sangre derramada a borbotones,
que se asemeja a cualquier utopía ennegrecida
por la mano de hombre con signo de destrucción.

Es imposible separarse de algo
que forma parte de nuestra propia vida.
Algo que está con nosotros desde la partida,
desde nuestros primeros pasos.

¿Qué es el terror?
¿Por qué nos asusta tanto?
¿Acaso no hay hoy gatos negros?
¿Asesinos en serie?
¿Perros sin piedad?
¿Vampiros vestidos de caballeros?
¿Carnes a medida para vestir cuerpos de lujo?
¿Sangre derramada por placer de mandatarios?

¡No! Poe no inventó el terror,
ni Doyle, ni Stoker, ni Shelley, ni Jack,
ni tan siquiera el maestro King,
con sus letras tenebrosas,
sus historias oscuras,
sus relatos irrepetibles.

Este mundo es un Jekyll y Hyde,
un trastorno de locura y maldad.

El terror ya estaba inventado,
desde el día que la huella del hombre
marcó la tierra,
la manipuló a su estilo
y dejó su sello.

Aún no hay título,
su texto no ha finalizado.
No sé por qué, no sé por qué ni cómo
me perdono la vida cada día.…


Me sobra el corazón (Miguel Hernández)
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Marisa Peral
Mensajes: 10003
Registrado: Mié, 30 Jun 2010 19:06
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Re: Aún no hay título

Mensaje sin leer por Marisa Peral »

Sin título y sin respuestas, esto no puede ser.
Así que me llevo el cero y te felicito por este poema, Alejandro.
Volveré.

Un beso.
—-
Marisa Peral Sánchez
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Mirta Elena Tessio
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Ubicación: argentina

Re: Aún no hay título

Mensaje sin leer por Mirta Elena Tessio »

Alejandro Costa escribió: Sab, 24 Sep 2022 0:06 En la oscuridad está todo aquello oculto que nos da miedo.
Lo que desconocemos, nos intimida, nos asusta,
sin tan siquiera vivirlo.
Es la sensación que el temor te hace,
que el silencio te estremece,
que la soledad te inunda,
mientras el miedo te incita al terror,
la piel se escandaliza y la sangre se congela.
Al final, hasta la muerte se sobresalta.

Quisiera no encontrarme esclavizado junto al gato negro de Poe,
ni con las migajas que el terror encadena
entre las callejuelas descarnadas
donde un tal Jack creía hacer justicia.

A veces creo cruzarme con las fauces de un perro,
que aún sin espuela, sin categoría de nobleza,
deambula demasiado por las calles de tormenta,
sin la sombra de Doyle,
pero encadenado al horror del ser humano.

El vampiro sigue entre nosotros,
con la tinta derramada de Stoker,
y la sangre derrochada por la permisibilidad
de unos individuos incapaces de cortar la hemorragia.

Hay tantos cirujanos como seres envueltos en locura.
Shelley creó un doctor que intentaba ser un dios
devolviendo la vida a aquellos cuerpos de tierra húmeda,
a órganos dormidos en su último sueño
y a la perturbación de una mente fantástica.
Hoy, el bisturí moldea de falsedad los cuerpos del deseo.

Y todo bajo un resplandor que se asemeja a Jack Torrance,
a la oscuridad de fondo de armario de King,
a los sinsabores de una sangre derramada a borbotones,
que se asemeja a cualquier utopía ennegrecida
por la mano de hombre con signo de destrucción.

Es imposible separarse de algo
que forma parte de nuestra propia vida.
Algo que está con nosotros desde la partida,
desde nuestros primeros pasos.

¿Qué es el terror?
¿Por qué nos asusta tanto?
¿Acaso no hay hoy gatos negros?
¿Asesinos en serie?
¿Perros sin piedad?
¿Vampiros vestidos de caballeros?
¿Carnes a medida para vestir cuerpos de lujo?
¿Sangre derramada por placer de mandatarios?

¡No! Poe no inventó el terror,
ni Doyle, ni Stoker, ni Shelley, ni Jack,
ni tan siquiera el maestro King,
con sus letras tenebrosas,
sus historias oscuras,
sus relatos irrepetibles.

Este mundo es un Jekyll y Hyde,
un trastorno de locura y maldad.

El terror ya estaba inventado,
desde el día que la huella del hombre
marcó la tierra,
la manipuló a su estilo
y dejó su sello.

Aún no hay título,
su texto no ha finalizado.
Hola Alejandro, remarco estos versos.
El terror ya estaba inventado,
desde el día que la huella del hombre
marcó la tierra,
la manipuló a su estilo
y dejó su sello
.

Creo que son la médula de tu poemas.
Olvidaste a Baudelaire donde en Su ¡LAS FLORES DEL MAL! retrata en SUS poemas el amor, la depravación del hombre, la desesperación y la muerte sentando las bases de la estética de la vanguardia simbolista que influyó en autores como Rilke, Rimbaud o Valéry

Es triste pero real, la mano del hombre que destruye a su propia especie.

Sin embargo todavía hay poetas que le escriben al amor, con esperanzas, donde me incluyo a pesar de mi infancia.
Somo lo que hacemos, y más que eso,lo que pensamos y mucho más,
Pienso luego existo dijo René Descartes. Por algo será.

Te dejo un beso con mucho repeto y cariño.
Porque después de todo he comprendido
por lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.
Francisco Luis Bernárdez
Pilar Morte
Mensajes: 29763
Registrado: Mié, 09 Abr 2008 10:21

Re: Aún no hay título

Mensaje sin leer por Pilar Morte »

Un poema para reflexionar, pero hay preguntas que, de momento, no tienen respuesta. Me gustó leerte.
Abrazos
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Ramón Carballal
Mensajes: 20383
Registrado: Vie, 28 Dic 2007 16:24
Ubicación: A Coruña
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Re: Aún no hay título

Mensaje sin leer por Ramón Carballal »

Un poema de lo más interesante con esas referencias literarias que adornan esta lúcida reflexión sobre la presencia del miedo en nuestras vidas. Mi felicitación y un abrazo.
http://laverdadazul59.blogspot.com/

"El poema eres tú recomponiendo el espejo que cada día rompes".

"Comprender es unificar lo invisible".

"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
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