Editorial Alaire

AGONÍAS

Los alambres murieron de óxido y voló la ilusión.
Los vientres de los halcones impúberes están repletos
y la hojarasca tapiza el olvido.
No hay nada mejor que agonizar en la ignorancia.
El nervio muere joven.
Ah de los conocimientos que requieren fustes salomónicos,
ah de los frágiles.
Solo los cuernos de los bueyes conservan su hidalguía
y la exhiben humildes ante la sangre.
Las pupilas de la desintegración reciben toda la claridad
pero la trituran en silencio.
Nadie suda, nadie canta, nadie tiene conciencia de la melancolía
de los que fermentan en soledad.
Todos se adormecen sobre la pureza marchita.
En los jardines crecen las mariposas del llanto
pero los jardines están quietos.
Solo se mueven las alas
de los que soñaron con la incertidumbre.
La tortura está presente y se percibe,
la congoja revolotea pero se tolera como un granizo.
Las frases de amor no producen ni siquiera el vómito.
La existencia se administra a dosis leves;
la tristeza es una paloma; la esclavitud, un pálpito.
No podré decir las palabras del término,
no oiré mi suspiro porque estaré absorto en la divinidad.

Pero cómo es posible que este inmenso y estupendo poema no haya subido. Cada verso es una vida, un instante, palabras que mueven el poso que nos va quedando. Me encantó. Felicidades.
Abrazos.

Jerónimo Muñoz escribió: ↑Vie, 19 Ago 2022 22:19 AGONÍAS

Los alambres murieron de óxido y voló la ilusión.
Los vientres de los halcones impúberes están repletos
y la hojarasca tapiza el olvido.
No hay nada mejor que agonizar en la ignorancia.
El nervio muere joven.
Ah de los conocimientos que requieren fustes salomónicos,
ah de los frágiles.
Solo los cuernos de los bueyes conservan su hidalguía
y la exhiben humildes ante la sangre.
Las pupilas de la desintegración reciben toda la claridad
pero la trituran en silencio.
Nadie suda, nadie canta, nadie tiene conciencia de la melancolía
de los que fermentan en soledad.
Todos se adormecen sobre la pureza marchita.
En los jardines crecen las mariposas del llanto
pero los jardines están quietos.
Solo se mueven las alas
de los que soñaron con la incertidumbre.
La tortura está presente y se percibe,
la congoja revolotea pero se tolera como un granizo.
Las frases de amor no producen ni siquiera el vómito.
La existencia se administra a dosis leves;
la tristeza es una paloma; la esclavitud, un pálpito.
No podré decir las palabras del término,
no oiré mi suspiro porque estaré absorto en la divinidad.

Hondo, magistral como siempre. Me he quedado, en especial, con la imagen "Solo los cuernos de los bueyes conservan su hidalguía y la exhiben humildes ante la sangre.", por lo de humano que concita.

Gracias, Jerónimo.

Fonda aperta.

A veces vivimos tan inmersos en la agonía que normalizamos la tristeza.
Tú sacas a flote estos estados. Nos muestras la desilusionada realidad. Y nada se mueve.
Otra genialidad de las tuyas.
Un abrazo fuerte, fuerte.

No hay nada mejor que agonizar en la ignorancia.
El nervio muere joven.

Depresión, agonías... Se nota que el yo poético ha entrado en una fase de "acabamiento". Duelen los años, amigo, la pérdida de la juventud: el nervio muere joven. Son sentimientos y estados anímicos que comparto. Son comunes en casi todos los humanos, excepto en aquellos que están en la ignorancia desde que nacieron... Nosotros, los que tenemos inquietudes... Tú eres grande, quédate con eso...perdurarás gracias a tu buen hacer poético. En esta ocasión, recibe DOS abrazos míos. Paco.

Jerónimo Muñoz escribió: ↑Vie, 19 Ago 2022 22:19 AGONÍAS

Los alambres murieron de óxido y voló la ilusión.
Los vientres de los halcones impúberes están repletos
y la hojarasca tapiza el olvido.
No hay nada mejor que agonizar en la ignorancia.
El nervio muere joven.
Ah de los conocimientos que requieren fustes salomónicos,
ah de los frágiles.
Solo los cuernos de los bueyes conservan su hidalguía
y la exhiben humildes ante la sangre.
Las pupilas de la desintegración reciben toda la claridad
pero la trituran en silencio.
Nadie suda, nadie canta, nadie tiene conciencia de la melancolía
de los que fermentan en soledad.
Todos se adormecen sobre la pureza marchita.
En los jardines crecen las mariposas del llanto
pero los jardines están quietos.
Solo se mueven las alas
de los que soñaron con la incertidumbre.
La tortura está presente y se percibe,
la congoja revolotea pero se tolera como un granizo.
Las frases de amor no producen ni siquiera el vómito.
La existencia se administra a dosis leves;
la tristeza es una paloma; la esclavitud, un pálpito.
No podré decir las palabras del término,
no oiré mi suspiro porque estaré absorto en la divinidad.

Un poema excelso, sí, excelso y maravilloso.

En pie para la ovación sostenida, querido Jerónimo.

Publicado: **Dom, 04 Sep 2022 19:22**

Eres un maestro consumado en este tipo de poemas, Jerónimo. Sólo puedo decirte que sobrecoge, que nos arrastra, que representa el dolor y tiene el sabor indescifrable de la poesía necesaria.

Un abrazo.

Publicado: **Vie, 09 Sep 2022 10:49**

Estos pulsos de tensión visual me llevan a un cuadro imaginario con múltiples escenas, todas independientes y a la vez urdidas como necesarias para la composición de un discursivo estado de ánimo, o tal vez un compendio del que entresacar lo que nos afecta en diferentes momentos. Un poema, un modo, recurriendo a la pintura, a lo Bosco diría, por la cantidad de información que presenta en esos recortados pulsos.

Felicidades, Jerónimo. Un abrazo.

Ignacio

Publicado: **Vie, 09 Sep 2022 11:50**

Una genialidad de las tuyas, Jerónimo:

El desgarro de vivir expresado con belleza y maestría.

Aplausos
Un beso enorme
Ana

Publicado: **Vie, 09 Sep 2022 14:31**

Jerónimo Muñoz escribió: ↑Vie, 19 Ago 2022 22:19 AGONÍAS

Los alambres murieron de óxido y voló la ilusión.
Los vientres de los halcones impúberes están repletos
y la hojarasca tapiza el olvido.
No hay nada mejor que agonizar en la ignorancia.
El nervio muere joven.
Ah de los conocimientos que requieren fustes salomónicos,
ah de los frágiles.
Solo los cuernos de los bueyes conservan su hidalguía
y la exhiben humildes ante la sangre.
Las pupilas de la desintegración reciben toda la claridad
pero la trituran en silencio.
Nadie suda, nadie canta, nadie tiene conciencia de la melancolía
de los que fermentan en soledad.
Todos se adormecen sobre la pureza marchita.
En los jardines crecen las mariposas del llanto
pero los jardines están quietos.
Solo se mueven las alas
de los que soñaron con la incertidumbre.
La tortura está presente y se percibe,
la congoja revolotea pero se tolera como un granizo.
Las frases de amor no producen ni siquiera el vómito.
La existencia se administra a dosis leves;
la tristeza es una paloma; la esclavitud, un pálpito.
No podré decir las palabras del término,
no oiré mi suspiro porque estaré absorto en la divinidad.

Me parece un poema de potente existencialismo, donde describes con alta lírica el derrumbe humano ante el tiempo; pero no solo eso, sino nos introduces en la realidad de la decadencia, en la llaga que supura, en el dolor extremo, con la valentía del poeta lúcido, consciente de su destino, de su realidad temporal.
En cuanto a la forma, creo que el ritmo se crea por repeticiones gramaticales, semánticas, así como por pareados sintácticos. Me animo a decir que estamos frente a un versículo, aunque los versos están bien delimitados en cuanto a la idea versal. Las cláusulas son breves y determinantes, como ideas poéticas que van naciendo luego de honda reflexión. Entonces, podría también pensarse que estamos ante un poema multimétrico. Me gustó mucho el cierre. Enhorabuena.
Óscar

Publicado: **Vie, 09 Sep 2022 15:30**

Muy buen poema y muy buena frase fetiche la de tu perfil.
Enhorabuena Jerónimo.
Abrazos y felicidad.

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