Editorial Alaire

Ramón Carballal escribió: ↑Mié, 17 Ago 2022 8:15 Yo escribí versos blancos en sus paredes,
versos invisibles que recité a solas.

Cuando el viento golpea en los cristales se desempolvan los recuerdos,
es como si un gong sonara, y las voces, los minutos perdidos,
las esperas, las noches sin dormir o las costumbres ya idas,
volvieran igual que una juventud que se negara a envejecer.

Allí estáis mis familiares,
no solo en las fotografías,
habéis vuelto con la sonrisa y la pena,
con el amor y la duda,
con los secretos que nunca conocí,
con la edad que ya no tenéis.

Y es un jardín de libros abiertos mi memoria,
las aventuras en los mares del sur,
el oeste indómito, la intriga y el asesinato ficticio,
las novelas de iniciación a una vida
que nunca viviré así.

La mirada vuelve a buscarla, su caminar indolente,
el rubio cabello, los jeans ajustados a unas piernas esquivas
y su nombre, que musito cuando la música impide que nadie me oiga;
son cosas de adolescente, la inocencia resulta entrañable
y se regocija con los sueños.

Y el mapa de los muebles,
las rotundas formas en el corazón de la caoba,
cómodas altas como navíos, alacenas de misterio,
armarios donde el alcanfor reina,
camas que aún guardan la huella de los cuerpos,
mi librería, pequeña como un tesoro
que reproduzco cada día en mi sentir.

Y los olores, los aromas que llegan de la cocina,
el perfume de madre, la lavanda y la sutileza del jabón
en el cuello de mi hermana, también el olor a vida,
a pulsión y a deseo, a trabajo y a carne,
algún día a muerte, a mi muerte
que será la muerte de esta casa
y de los recuerdos que ahora evoco.

Ramón Carballal escribió: ↑Mié, 17 Ago 2022 8:15 Yo escribí versos blancos en sus paredes,
versos invisibles que recité a solas.

Cuando el viento golpea en los cristales se desempolvan los recuerdos,
es como si un gong sonara, y las voces, los minutos perdidos,
las esperas, las noches sin dormir o las costumbres ya idas,
volvieran igual que una juventud que se negara a envejecer.

Allí estáis mis familiares,
no solo en las fotografías,
habéis vuelto con la sonrisa y la pena,
con el amor y la duda,
con los secretos que nunca conocí,
con la edad que ya no tenéis.

Y es un jardín de libros abiertos mi memoria,
las aventuras en los mares del sur,
el oeste indómito, la intriga y el asesinato ficticio,
las novelas de iniciación a una vida
que nunca viviré así.

La mirada vuelve a buscarla, su caminar indolente,
el rubio cabello, los jeans ajustados a unas piernas esquivas
y su nombre, que musito cuando la música impide que nadie me oiga;
son cosas de adolescente, la inocencia resulta entrañable
y se regocija con los sueños.

Y el mapa de los muebles,
las rotundas formas en el corazón de la caoba,
cómodas altas como navíos, alacenas de misterio,
armarios donde el alcanfor reina,
camas que aún guardan la huella de los cuerpos,
mi librería, pequeña como un tesoro
que reproduzco cada día en mi sentir.

Y los olores, los aromas que llegan de la cocina,
el perfume de madre, la lavanda y la sutileza del jabón
en el cuello de mi hermana, también el olor a vida,
a pulsión y a deseo, a trabajo y a carne,
algún día a muerte, a mi muerte
que será la muerte de esta casa
y de los recuerdos que ahora evoco.

Ramón Carballal escribió: ↑Mié, 17 Ago 2022 8:15 Yo escribí versos blancos en sus paredes,
versos invisibles que recité a solas.

Cuando el viento golpea en los cristales se desempolvan los recuerdos,
es como si un gong sonara, y las voces, los minutos perdidos,
las esperas, las noches sin dormir o las costumbres ya idas,
volvieran igual que una juventud que se negara a envejecer.

Allí estáis mis familiares,
no solo en las fotografías,
habéis vuelto con la sonrisa y la pena,
con el amor y la duda,
con los secretos que nunca conocí,






























con la edad que ya no tenéis.

Y es un jardín de libros abiertos mi memoria,
las aventuras en los mares del sur,
el oeste indómito, la intriga y el asesinato ficticio,
las novelas de iniciación a una vida
que nunca viviré así.

La mirada vuelve a buscarla, su caminar indolente,
el rubio cabello, los jeans ajustados a unas piernas esquivas
y su nombre, que musito cuando la música impide que nadie me oiga;
son cosas de adolescente, la inocencia resulta entrañable
y se regocija con los sueños.

Y el mapa de los muebles,
las rotundas formas en el corazón de la caoba,
cómodas altas como navíos, alacenas de misterio,
armarios donde el alcanfor reina,
camas que aún guardan la huella de los cuerpos,
mi librería, pequeña como un tesoro
que reproduzco cada día en mi sentir.

Y los olores, los aromas que llegan de la cocina,
el perfume de madre, la lavanda y la sutileza del jabón
en el cuello de mi hermana, también el olor a vida,
a pulsión y a deseo, a trabajo y a carne,
algún día a muerte, a mi muerte
que será la muerte de esta casa
y de los recuerdos que ahora evoco.


Qurido compañero, los recuerdo qie nos transmites, no conocen el olvido.
Desde la soledad de mi isla, un cordial abrazo.

José Manuel F. Febles

Simon Abadia escribió: ↑Mié, 17 Ago 2022 15:51

Ramón Carballal escribió: ↑Mié, 17 Ago 2022 8:15 Yo escribí versos blancos en sus paredes,
versos invisibles que recité a solas.

Cuando el viento golpea en los cristales se desempolvan los recuerdos,
es como si un gong sonara, y las voces, los minutos perdidos,
las esperas, las noches sin dormir o las costumbres ya idas,
volvieran igual que una juventud que se negara a envejecer.

Allí estáis mis familiares,
no solo en las fotografías,
habéis vuelto con la sonrisa y la pena,
con el amor y la duda,
con los secretos que nunca conocí,
con la edad que ya no tenéis.

Y es un jardín de libros abiertos mi memoria,
las aventuras en los mares del sur,
el oeste indómito, la intriga y el asesinato ficticio,
las novelas de iniciación a una vida
que nunca viviré así.

La mirada vuelve a buscarla, su caminar indolente,
el rubio cabello, los jeans ajustados a unas piernas esquivas
y su nombre, que musito cuando la música impide que nadie me oiga;
son cosas de adolescente, la inocencia resulta entrañable
y se regocija con los sueños.

Y el mapa de los muebles,
las rotundas formas en el corazón de la caoba,
cómodas altas como navíos, alacenas de misterio,
armarios donde el alcanfor reina,
camas que aún guardan la huella de los cuerpos,
mi librería, pequeña como un tesoro
que reproduzco cada día en mi sentir.

Y los olores, los aromas que llegan de la cocina,
el perfume de madre, la lavanda y la sutileza del jabón
en el cuello de mi hermana, también el olor a vida,
a pulsión y a deseo, a trabajo y a carne,
algún día a muerte, a mi muerte
que será la muerte de esta casa
y de los recuerdos que ahora evoco.

Preciosa evocación que haces de tus recuerdos, vida.
Me ha gustado, Ramón.
Abrazos.

enrique sanmol escribió: ↑Mié, 17 Ago 2022 17:32 Gran poema, Ramón. Sin abalorios conectas y calas con esta historia sobre algo más que tabiques y techados.

Gracias y un cordial saludo.

Pilar Morte escribió: ↑Mié, 17 Ago 2022 20:55 Me ha gustado cómo transmites los recuerdos, la huella familiar, la casa. Me has hecho pasar unos minutos estupendos. Un poema que recrea, con belleza, el pasado.
Abrazos