Editorial Alaire

Ramón Carballal escribió: ↑Mié, 10 Ago 2022 8:02 Me subí al tren nocturno. Su destino, también, es el mío,
su entrecortado avance por las venas de la tierra
simula un pájaro herido, la luz es ámbar, la luz
como pupilas encendidas, puntos ignotos suspendidos
en la noche, guía su existir, el tren camina por dentro de mí,
suelta esporas del pasado que cruzan por mi consciencia
como latidos imposibles en una urdimbre raída.
En el vagón las sombras hablan, pero no se escuchan
sus voces, los raíles son los días que huyeron, la ventana
un cielo perdido en las simas de mi ser, este olor áspero
a juntura, a óxido, el ritmo musical de los topes, las plataformas
como una atracción de feria, con su vaivén oscilante y lúbrico.
El tren va parando en andenes solitarios donde nunca se apea nadie,
nunca nadie sube a su circuito de vida y me acompaña, el tren
vacía su soliloquio en el vientre de la noche, el tren es mi visión
en el espejo, el tren traquetea por mis arterias perdido en su letanía,
el tren es mi sangre de gasóleo irisado. Ni yo sé cuándo
cesará esta singladura de horizonte y niebla que me habita.

Pilar Morte escribió: ↑Mié, 10 Ago 2022 8:19 Me ha encantado el poema y me hubiera gustado escribirlo. Discurre el tren por las profundidades de la vida y del ser con imágenes perfectas. Felicidades, para mi gusto un gran poema.
Abrazos

Mirta Elena Tessio escribió: ↑Mié, 10 Ago 2022 9:58

Ramón Carballal escribió: ↑Mié, 10 Ago 2022 8:02 Me subí al tren nocturno. Su destino, también, es el mío,
su entrecortado avance por las venas de la tierra
simula un pájaro herido, la luz es ámbar, la luz
como pupilas encendidas, puntos ignotos suspendidos
en la noche, guía su existir, el tren camina por dentro de mí,
suelta esporas del pasado que cruzan por mi consciencia
como latidos imposibles en una urdimbre raída.
En el vagón las sombras hablan, pero no se escuchan
sus voces, los raíles son los días que huyeron, la ventana
un cielo perdido en las simas de mi ser, este olor áspero
a juntura, a óxido, el ritmo musical de los topes, las plataformas
como una atracción de feria, con su vaivén oscilante y lúbrico.
El tren va parando en andenes solitarios donde nunca se apea nadie,
nunca nadie sube a su circuito de vida y me acompaña, el tren
vacía su soliloquio en el vientre de la noche, el tren es mi visión
en el espejo, el tren traquetea por mis arterias perdido en su letanía,
el tren es mi sangre de gasóleo irisado. Ni yo sé cuándo
cesará esta singladura de horizonte y niebla que me habita.

Me gusta tu poema Ramón, es como un cuento.
Dices que con otras palabras que sigues la misma ruta del tren, sigues el mismo destino,
Siento que ese es el tren de tu vida y la de muchos, para en los andenes pero nadie sube.
Es como nadie se apea como tu dices a nuestra vida.
Somos como seres solitarios y sin soles que nos alivie.
Tienes una manera especial de escribir y me siento identificada.
Yo le escribo al amor, porque de alguna manera acompaña mi soledad.
Un abrazo fuerte Ramón, tal vez te lleves otro premio.
Vale la pena detenerse a leer este poema.

Ricardo López Castro escribió: ↑Mié, 10 Ago 2022 18:35 Paisano, me ha encantado la sobreadjetivación empleada, nublando el humo, aún más, que desprende ese tren, te felicito.
Abrazos y felicidad.

Pablo Sales escribió: ↑Mié, 10 Ago 2022 18:42 Excelente poema Ramón. como el tren, poco a poco penetra en el lector hasta lo más recóndito del corazón.