Editorial Alaire

Pablo Sales escribió: ↑Lun, 25 Jul 2022 1:53 La lluvia ensaya noviembre
y se apremian los pasos hasta la casa
donde la luz poco a poco se hará silencio.
A pesar de perder el autobús,
pude llegar otra vez puntual a la cita
corriendo por las calles como un chiquillo
a la hora de la merienda entre hojas color de frío,
dispuesto a sucumbir sin remordimientos
en los brazos que llegan desde el filo
de la memoria, junto con los besos torpes
o aquella “chanson française” de ojos cerrados.

Nos atravesaron de Norte a Sur los años
dejándonos heridas como a los soldados
que la muerte no aceptó, y desabastecidos
como los ciervos de un bosque incendiado.
Pero cada vez que atravieso esta puerta,
tus ojos borran los cadáveres de todas las vidas
inesperadas que he vivido lejos de tus alrededores.
Hay que celebrar las tardes nuevas ante el paisaje
de relojes muertos, de espaldas a la cifras
del calendario y el DNI y con música de futuro,
como hacen los protagonistas de las películas
cuando se besan en el último fotograma,
sucios y felices después de todos los peligros.

Esta noche leeré poesía de los años 50
y tú, quizás, a Almudena Grandes.
Luego podremos elegir el tren de silbido
menos triste, o cualquier avión que vuele alto
para mudarnos a ningún lugar, con aquella maleta
nunca usada.

Pablo Sales escribió: ↑Lun, 25 Jul 2022 1:53 La lluvia ensaya noviembre
y se apremian los pasos hasta la casa
donde la luz poco a poco se hará silencio.
A pesar de perder el autobús,
pude llegar otra vez puntual a la cita
corriendo por las calles como un chiquillo
a la hora de la merienda, entre hojas color de frío,
dispuesto a sucumbir sin remordimientos
en los brazos que llegan desde el filo
de la memoria, junto con los besos torpes
o aquella “chanson française” de ojos cerrados.

Nos atravesaron de Norte a Sur los años
dejándonos heridas como a los soldados
que la muerte no aceptó, y desabastecidos
como los ciervos de un bosque incendiado.
Pero cada vez que atravieso esta puerta,
tus ojos borran los cadáveres de todas las vidas
inesperadas que he vivido lejos de tus alrededores.
Hay que celebrar las tardes nuevas ante el paisaje
de relojes muertos, de espaldas a la cifras
del calendario y el DNI y con música de futuro,
como hacen los protagonistas de las películas
cuando se besan en el último fotograma,
sucios y felices después de todos los peligros.

Esta noche leeré poesía de los años 50
y tú, quizás, a Almudena Grandes.
Luego podremos elegir el tren de silbido
menos triste, o cualquier avión que vuele alto
para mudarnos a ningún lugar, con aquella maleta
nunca usada.

Pablo Sales escribió: ↑Lun, 25 Jul 2022 1:53 La lluvia ensaya noviembre
y se apremian los pasos hasta la casa
donde la luz poco a poco se hará silencio.
A pesar de perder el autobús,
pude llegar otra vez puntual a la cita
corriendo por las calles como un chiquillo
a la hora de la merienda entre hojas color de frío,
dispuesto a sucumbir sin remordimientos
en los brazos que llegan desde el filo
de la memoria, junto con los besos torpes
o aquella “chanson française” de ojos cerrados.

Nos atravesaron de Norte a Sur los años
dejándonos heridas como a los soldados
que la muerte no aceptó, y desabastecidos
como los ciervos de un bosque incendiado.
Pero cada vez que atravieso esta puerta,
tus ojos borran los cadáveres de todas las vidas
inesperadas que he vivido lejos de tus alrededores.
Hay que celebrar las tardes nuevas ante el paisaje
de relojes muertos, de espaldas a la cifras
del calendario y el DNI y con música de futuro,
como hacen los protagonistas de las películas
cuando se besan en el último fotograma,
sucios y felices después de todos los peligros.

Esta noche leeré poesía de los años 50
y tú, quizás, a Almudena Grandes.
Luego podremos elegir el tren de silbido
menos triste, o cualquier avión que vuele alto
para mudarnos a ningún lugar, con aquella maleta
nunca usada.