Reposo
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
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Reposo
y se apremian los pasos hasta la casa
donde la luz poco a poco se hará silencio.
A pesar de perder el autobús,
pude llegar otra vez puntual a la cita
corriendo por las calles como un chiquillo
a la hora de la merienda entre hojas color de frío,
dispuesto a sucumbir sin remordimientos
en los brazos que llegan desde el filo
de la memoria, junto con los besos torpes
o aquella “chanson française” de ojos cerrados.
Nos atravesaron de Norte a Sur los años
dejándonos heridas como a los soldados
que la muerte no aceptó, y desabastecidos
como los ciervos de un bosque incendiado.
Pero cada vez que atravieso esta puerta,
tus ojos borran los cadáveres de todas las vidas
inesperadas que he vivido lejos de tus alrededores.
Hay que celebrar las tardes nuevas ante el paisaje
de relojes muertos, de espaldas a la cifras
del calendario y el DNI y con música de futuro,
como hacen los protagonistas de las películas
cuando se besan en el último fotograma,
sucios y felices después de todos los peligros.
Esta noche leeré poesía de los años 50
y tú, quizás, a Almudena Grandes.
Luego podremos elegir el tren de silbido
menos triste, o cualquier avión que vuele alto
para mudarnos a ningún lugar, con aquella maleta
nunca usada.
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Re: Reposo
Magnífico poema, muy bien urdido.Pablo Sales escribió: ↑Lun, 25 Jul 2022 1:53 La lluvia ensaya noviembre
y se apremian los pasos hasta la casa
donde la luz poco a poco se hará silencio.
A pesar de perder el autobús,
pude llegar otra vez puntual a la cita
corriendo por las calles como un chiquillo
a la hora de la merienda entre hojas color de frío,
dispuesto a sucumbir sin remordimientos
en los brazos que llegan desde el filo
de la memoria, junto con los besos torpes
o aquella “chanson française” de ojos cerrados.
Nos atravesaron de Norte a Sur los años
dejándonos heridas como a los soldados
que la muerte no aceptó, y desabastecidos
como los ciervos de un bosque incendiado.
Pero cada vez que atravieso esta puerta,
tus ojos borran los cadáveres de todas las vidas
inesperadas que he vivido lejos de tus alrededores.
Hay que celebrar las tardes nuevas ante el paisaje
de relojes muertos, de espaldas a la cifras
del calendario y el DNI y con música de futuro,
como hacen los protagonistas de las películas
cuando se besan en el último fotograma,
sucios y felices después de todos los peligros.
Esta noche leeré poesía de los años 50
y tú, quizás, a Almudena Grandes.
Luego podremos elegir el tren de silbido
menos triste, o cualquier avión que vuele alto
para mudarnos a ningún lugar, con aquella maleta
nunca usada.
Me quedo con cada uno de sus versos.
Para el disfrute y el aprendizaje.
Ovación sostenida hasta que duelan las manos, Pablo.
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
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Re: Reposo
Un disfrute pasar por tus versos. Felicidades.
Abrazos
- Ramón Carballal
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Re: Reposo
"El poema eres tú recomponiendo el espejo que cada día rompes".
"Comprender es unificar lo invisible".
"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
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Re: Reposo
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Re: Reposo
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Re: Reposo
- J. J. Martínez Ferreiro
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Re: Reposo
dejándonos heridas como a los soldados
que la muerte no aceptó, y desabastecidos
como los ciervos de un bosque incendiado.
Pero cada vez que atravieso esta puerta,
tus ojos borran los cadáveres de todas las vidas
inesperadas que he vivido lejos de tus alrededores.
Hay que celebrar las tardes nuevas ante el paisaje
de relojes muertos, de espaldas a la cifras
del calendario y el DNI y con música de futuro,
como hacen los protagonistas de las películas
cuando se besan en el último fotograma,
sucios y felices después de todos los peligros”
Precioso, amigo sales, este poema pletórico de esperanza y “a pesar de todos los pesares”.
Todo un placer de lectura.
Abrazos.
- Ramón Castro Méndez
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Re: Reposo
menos triste, o cualquier avión que vuele alto
para mudarnos a ningún lugar, con aquella maleta
nunca usada.
Todo el poema es muy bueno, Pablo. Espectuacular la segunda estrofa y los versos de cierre son muy atinados.
Enhorabuena.
Un fuerte abrazo.
que te tortura el no poder escribir
o que
no puedes escribir porque estás torturado?
¿Dices
que estos tiempos te han convertido en un escéptico
o que
estos tiempos confirman tu escepticismo?
SAM SHEPARD
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Re: Reposo
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Re: Reposo
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Re: Reposo
Pablo Sales escribió: ↑Lun, 25 Jul 2022 1:53 La lluvia ensaya noviembre
y se apremian los pasos hasta la casa
donde la luz poco a poco se hará silencio.
A pesar de perder el autobús,
pude llegar otra vez puntual a la cita
corriendo por las calles como un chiquillo
a la hora de la merienda, entre hojas color de frío,
dispuesto a sucumbir sin remordimientos
en los brazos que llegan desde el filo
de la memoria, junto con los besos torpes
o aquella “chanson française” de ojos cerrados.
Nos atravesaron de Norte a Sur los años
dejándonos heridas como a los soldados
que la muerte no aceptó, y desabastecidos
como los ciervos de un bosque incendiado.
Pero cada vez que atravieso esta puerta,
tus ojos borran los cadáveres de todas las vidas
inesperadas que he vivido lejos de tus alrededores.
Hay que celebrar las tardes nuevas ante el paisaje
de relojes muertos, de espaldas a la cifras
del calendario y el DNI y con música de futuro,
como hacen los protagonistas de las películas
cuando se besan en el último fotograma,
sucios y felices después de todos los peligros.
Esta noche leeré poesía de los años 50
y tú, quizás, a Almudena Grandes.
Luego podremos elegir el tren de silbido
menos triste, o cualquier avión que vuele alto
para mudarnos a ningún lugar, con aquella maleta
nunca usada.
- Concha Vidal
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Re: Reposo
Saludos siempre mediterráneos.
- Mirta Elena Tessio
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Re: Reposo
Me gusto leerte Pablo, muy logrado poema.Pablo Sales escribió: ↑Lun, 25 Jul 2022 1:53 La lluvia ensaya noviembre
y se apremian los pasos hasta la casa
donde la luz poco a poco se hará silencio.
A pesar de perder el autobús,
pude llegar otra vez puntual a la cita
corriendo por las calles como un chiquillo
a la hora de la merienda entre hojas color de frío,
dispuesto a sucumbir sin remordimientos
en los brazos que llegan desde el filo
de la memoria, junto con los besos torpes
o aquella “chanson française” de ojos cerrados.
Nos atravesaron de Norte a Sur los años
dejándonos heridas como a los soldados
que la muerte no aceptó, y desabastecidos
como los ciervos de un bosque incendiado.
Pero cada vez que atravieso esta puerta,
tus ojos borran los cadáveres de todas las vidas
inesperadas que he vivido lejos de tus alrededores.
Hay que celebrar las tardes nuevas ante el paisaje
de relojes muertos, de espaldas a la cifras
del calendario y el DNI y con música de futuro,
como hacen los protagonistas de las películas
cuando se besan en el último fotograma,
sucios y felices después de todos los peligros.
Esta noche leeré poesía de los años 50
y tú, quizás, a Almudena Grandes.
Luego podremos elegir el tren de silbido
menos triste, o cualquier avión que vuele alto
para mudarnos a ningún lugar, con aquella maleta
nunca usada.
Tiene una historia que contaste y se lee y como lectora
me siento bien, me hace bien.
Usa esa maleta y ve a donde te lleven los vientos.
Te felicito . Un abrazo.-
por lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.
Francisco Luis Bernárdez
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