Editorial Alaire

Rafael Valdemar escribió: ↑Jue, 21 Jul 2022 23:48 Aquí fue quedando el poso de este sorbo añejo
que lo mismo que un brebaje tóxico intimida
y se torna desafiante como un glaciar
que mira con los ojos furtivos de la luna
en noches heladas cuando al corazón
que llega de la niebla es herido
por una puñalada de escarcha.

Siempre estoy con esa benévola tristeza
de quien sabe que amar es importante, vivir no,
y sintiendo arder los rescoldos de la infancia
aunque sólo queden cenizas cubriendo su cadáver.
Pero a veces se oye el crepitar de su música
que llega entre cándidos arpegios y yo bailo
para nadie el penúltimo vals de los suicidas.

Hay días que muerdo las márgenes del futuro
tratando de hallar dentelladas de justicia
porque advierto las miserias dormir en la opulencia,
pero crece por la sangre el dolor de una utopía
y me nace un hombre que todo lo que del amor sabe
lo aprendió de alguien que nunca fue amado.

Y sigo contemplando el mundo, vistiendo
la desnudez del alma con harapos de clemencia.
Nadie escucha esta plegaria, se callan mis sentidos,
descienden a los más bajo de la humana condición
y se abren grietas profundas que delatan
mi identidad de fango y me aferro desnudo
a una balsa de arcilla mientras asisto al combate
por la vida donde al final nadie es ganador.

Rafael Valdemar escribió: ↑Jue, 21 Jul 2022 23:48 Aquí fue quedando el poso de este sorbo añejo
que lo mismo que un brebaje tóxico intimida
y se torna desafiante como un glaciar
que mira con los ojos furtivos de la luna
en noches heladas cuando al corazón
que llega de la niebla es herido
por una puñalada de escarcha.

Siempre estoy con esa benévola tristeza
de quien sabe que amar es importante, vivir no,
y sintiendo arder los rescoldos de la infancia
aunque sólo queden cenizas cubriendo su cadáver.
Pero a veces se oye el crepitar de su música
que llega entre cándidos arpegios y yo bailo
para nadie el penúltimo vals de los suicidas.

Hay días que muerdo las márgenes del futuro
tratando de hallar dentelladas de justicia
porque advierto las miserias dormir en la opulencia,
pero crece por la sangre el dolor de una utopía
y me nace un hombre que todo lo que del amor sabe
lo aprendió de alguien que nunca fue amado.

Y sigo contemplando el mundo, vistiendo
la desnudez del alma con harapos de clemencia.
Nadie escucha esta plegaria, se callan mis sentidos,
descienden a los más bajo de la humana condición
y se abren grietas profundas que delatan
mi identidad de fango y me aferro desnudo
a una balsa de arcilla mientras asisto al combate
por la vida donde al final nadie es ganador.