Editorial Alaire

El país sin aire


En el tenso espacio la flor cubría las medias alas de la mariposa.
Era cuanto podía ver desde una cortísima e incómoda "promenade".

Más cerca, tus manos se escondían entre los bultos y corotos innecesarios,
yo diría, si fuera de menos de tres días esta tormentosa mudanza.

Quiero recordar el gesto huidizo de tus ojos de miel y espanto.
Y me he sentado en una roca frente a un mar de papel que parece la foto de una agencia de viajes…¿A dónde te imaginas que vamos a reciclar los pulmones?

Los teatros están listos y las cortinas de mares, unísonos proclaman una obra líquida, fluida, que nos arrebata el aire.

¿A dónde crees que llevas esas cajas misteriosas y esas valijas cundidas de todo cuanto te es valioso y de todo cuanto - al parecer - expira?

Yo dejo a los poetas hacer en paz sus proezas, tus ojos en cambio, son un poemario de pesadillas. Cuando te acuerdas de aquellos sueños incumplidos, sufres el apnea súbita,
tu cabeza, sobre una funda de walmart (rellena de papeles y lapiceros secos) parece descansar.

Quiero recordar la primera vez que te vi risueño abriendo la puerta de nuestra vivienda,
tu boquita en forma de corazón carnoso (jamás iba a pensar que en un futuro alguien te dijera que era una boca de negro y que tu ibas a renegar de tu propia raza, ya sabes, la raza humana).

Es un país sin aire. El amanecer avanza y no hay extraterrestre que no quiera poseer a nuestro cuerpo. Esa vivienda de renegación improvisada, ese abusado ministerio de horas desperdiciadas sin aceptar que la respiración también es una cortina de humo.

Pienso en Pablo Ibánez, “muchos frentes”, mi debilidad necesaria y disparatada.
Pienso en el breve espacio de tu mirada en la mía y casi suspiro.

E. R. Aristy

E. R. Aristy escribió: ↑Jue, 14 Jul 2022 15:38 El pais sin aire


En el tenso espacio la flor cubría las medias alas de la mariposa.
Era cuanto podía ver desde un cortísimo e incómodo promenade.

Más cerca, tus manos se escondían entre los bultos y corotos innecesarios,
yo diría, si fuera de menos de tres días esta tormentosa mudanza.

Quiero recordar el gesto huidizo de tus ojos de miel y espanto.
Y me he sentado en una roca frente a un mar de papel que parece la foto de una agencia de viajes…¿A dónde te imaginas que vamos a reciclar los pulmones?

Los teatros están listos y las cortinas de mares, unísonos proclaman una obra líquida, fluida, que nos arrebata el aire.

¿A dónde crees que llevas esas cajas misteriosas y esas valijas cundidas de todo cuanto te es valioso y de todo cuanto - al parecer - expira?

Yo dejo a los poetas hacer en paz sus proezas, tus ojos en cambio, son un poemario de pesadillas. Cuando te acuerdas de aquellos sueños incumplidos, sufres el apnea súbita,
tu cabeza, sobre una funda de walmart (rellena de papeles y lapiceros secos) parece descansar.

Quiero recordar la primera vez que te vi risueño abriendo la puerta de nuestra vivienda,
tu boquita en forma de corazón carnoso (jamás iba a pensar que en un futuro alguien te dijera que era una boca de negro y que tu ibas a renegar de tu propia raza, ya sabes, la raza humana).

Es un país sin aire. El amanecer avanza y no hay extraterrestre que no quiera poseer a nuestro cuerpo. Esa vivienda de renegación improvisada, ese abusado ministerio de horas desperdiciadas sin aceptar que la respiración también es una cortina de humo.

Pienso en Pablo Ibanez, “ muchos frentes”, mi debilidad necesaria y disparatada.
Pienso en el breve espacio de tu mirada en la mía y casi suspiro.

E. R. Aristy

A corazón abierto se absorben tus palabras en la vorágine de la tormenta suspendida.
Gracias por el aire.

Fonda aperta.

Dejar atrás la tormenta, la casa y el país sin aire, sin mirar atrás, porque para eso están los recuerdos, incluso los innecesarios, dicho, amiga poetisa, con esa sublime, pero a la vez sencilla y lírica belleza, sin estridencias, que emociona. Un lujo de lectura.
Saludos afectuosos.

Interesante y profundo poema, me he dejado llevar por él y he navegado por la buena poesía. Un abrazo.

Ha sido muy grato volver a leerte. Tu poema de amor prevalece en la agobiante atmósfera del lugar. Tus símbolos crean una realidad casi onírica que atrapa y emociona.

Un beso de amistad.
Óscar

Un recorrido profundo y hermoso. Una mirada inteligente al pasado. Un placer leerte.
Abrazos

Mi queridísima ERA, un hermoso poema que me ha hecho sentir inmensamente triste.

Te mando un abrazo enorme.

¡Bravo, Roxana! Es un poema tremendamente innovador que se sale de los senderos repisados de la mediocridad y vuela hasta la auténtica sensibilidad. Me alegro mucho de haberte leído.
Un abrazo.

Jerónimo

xaime oroza carballo escribió: ↑Vie, 15 Jul 2022 0:20

E. R. Aristy escribió: ↑Jue, 14 Jul 2022 15:38 El pais sin aire


En el tenso espacio la flor cubría las medias alas de la mariposa.
Era cuanto podía ver desde un cortísimo e incómodo promenade.

Más cerca, tus manos se escondían entre los bultos y corotos innecesarios,
yo diría, si fuera de menos de tres días esta tormentosa mudanza.

Quiero recordar el gesto huidizo de tus ojos de miel y espanto.
Y me he sentado en una roca frente a un mar de papel que parece la foto de una agencia de viajes…¿A dónde te imaginas que vamos a reciclar los pulmones?

Los teatros están listos y las cortinas de mares, unísonos proclaman una obra líquida, fluida, que nos arrebata el aire.

¿A dónde crees que llevas esas cajas misteriosas y esas valijas cundidas de todo cuanto te es valioso y de todo cuanto - al parecer - expira?

Yo dejo a los poetas hacer en paz sus proezas, tus ojos en cambio, son un poemario de pesadillas. Cuando te acuerdas de aquellos sueños incumplidos, sufres el apnea súbita,
tu cabeza, sobre una funda de walmart (rellena de papeles y lapiceros secos) parece descansar.

Quiero recordar la primera vez que te vi risueño abriendo la puerta de nuestra vivienda,
tu boquita en forma de corazón carnoso (jamás iba a pensar que en un futuro alguien te dijera que era una boca de negro y que tu ibas a renegar de tu propia raza, ya sabes, la raza humana).

Es un país sin aire. El amanecer avanza y no hay extraterrestre que no quiera poseer a nuestro cuerpo. Esa vivienda de renegación improvisada, ese abusado ministerio de horas desperdiciadas sin aceptar que la respiración también es una cortina de humo.

Pienso en Pablo Ibanez, “ muchos frentes”, mi debilidad necesaria y disparatada.
Pienso en el breve espacio de tu mirada en la mía y casi suspiro.

E. R. Aristy

A corazón abierto se absorben tus palabras en la vorágine de la tormenta suspendida.
Gracias por el aire.

Fonda aperta.

Gracias querido Xaime por tu participacione en este escrito. Gracias por la fonda aperta. Abrazos, ERA

Subo este poema tan innovador y bello. Siempre sorprendes, Era. Mi abrazo.
J. Manuel

Sigues en tu búsqueda, Roxane, y este poema es un bello ejemplo de ello. Aplaudo tu valentía y tu versatilidad. Tu forma de encarar problemas que nos afectan a todos.

Un abrazo.

Francesch Vicent escribió: ↑Sab, 16 Jul 2022 11:22 Dejar atrás la tormenta, la casa y el país sin aire, sin mirar atrás, porque para eso están los recuerdos, incluso los innecesarios, dicho, amiga poetisa, con esa sublime, pero a la vez sencilla y lírica belleza, sin estridencias, que emociona. Un lujo de lectura.
Saludos afectuosos.

Gracias por tu lectura, Francesch y tus amables palabras. Un abrazo, ERA

Conmueven tus versos, querida ERA.
El pasado con sus grietas y toda tu sensibilidad y lucidez para expresarlo.
He disfrutado mucho de tu poema. Un estilo único.
Abrazos de luz.

Un buen poema que agradezco su rescate.

Saludos.

Muy bueno, amiga Aristy, en ese lenguaje poético muy creativo, rico en evocación y símbolos.

Todo un placer de lectura, querida amiga.

Bicos desde Galicia.