Editorial Alaire

Francisco Lobo escribió: ↑Lun, 04 Jul 2022 10:59 Hay algo de locura en lo que concebimos.
En realidad, no hacemos otra cosa
que consentir aquí lo nuestro.
De nosotros
fluye el venal líquido
que pulsa la blanca virginidad de la materia.
Así, se vierten en el papel nuestros íntimos fantasmas,
angustias y un amor quemado
como un hierro hondo que aún late sordamente,
tan de nuestra carne como nosotros mismos.
Son dones arrancados, impalpable sangre
en la hemorragia de nuestro ser,
inánimes palabras
que se dan a la vida en otras pupilas,
en otros entendimientos
para también hacer posible allí lo nuestro.
Somos la savia viva del arte,
la mansedumbre que se consume a gritos
entre sombras,
en un caldero de silencio y soledad,
simplemente peleles hemoptísicos
que vomitan sus tisulares poemas
en la graficación de un alma.
Ella nos transubstancia,
nos engendra en nosotros mismos.

Poema Premio Platero 2015, Organización de Naciones Unidas. Ginebra.

Francisco Lobo escribió: ↑Lun, 04 Jul 2022 10:59 Hay algo de locura en lo que concebimos.
En realidad, no hacemos otra cosa
que consentir aquí lo nuestro.
De nosotros
fluye el venal líquido
que pulsa la blanca virginidad de la materia.
Así, se vierten en el papel nuestros íntimos fantasmas,
angustias y un amor quemado
como un hierro hondo que aún late sordamente,
tan de nuestra carne como nosotros mismos.
Son dones arrancados, impalpable sangre
en la hemorragia de nuestro ser,
inánimes palabras
que se dan a la vida en otras pupilas,
en otros entendimientos
para también hacer posible allí lo nuestro.
Somos la savia viva del arte,
la mansedumbre que se consume a gritos
entre sombras,
en un caldero de silencio y soledad,
simplemente peleles hemoptísicos
que vomitan sus tisulares poemas
en la graficación de un alma.
Ella nos transubstancia,
nos engendra en nosotros mismos.

Poema Premio Platero 2015, Organización de Naciones Unidas. Ginebra.

Francisco Lobo escribió: ↑Mar, 05 Jul 2022 12:00 Amiga Mirta, escribiste:

"Yo suelo aburrirme con tanta palabrería que no dicen nada, o estoy ciega. Soy una mujer que no se calla. Escribo mis sonetos con esfuerzo y veo que se comprende más un poema con rimas que el verso librismos".

Es lo que hay, amiga. Muchos poetas entienden -acogiéndose a la máxima de que en la poesía moderna no importa lo que se dice, sino cómo se dice- que sus escritos han de ser incomprensibles para el lector. Escriben poemas que la mayoría de las veces deberían llevar como título "Antología del disparate", y se quedan tan satisfechos, como si hubiesen escrito la obra cumbre de la poesía actual. Esto sucede en todos los foros en los que estuve. En alguno de ellos vi acaloradas descalificaciones por este asunto.
Si buscas en internet a los poetas destacados y actuales, los jóvenes y los no fallecidos, no encontrarás poemas con metáforas absurdas e imposibles. Atribuyen a Stéphane Mallarmé, príncipe de las letras francesas, un comentario que tal vez él nunca dijo: "Cuando leo por la mañana lo que escribí durante la noche anterior, no entiendo nada". Esto es posible que les suceda a los que escriben poemas "imposibles", aunque en última instancia todo poema es cuerdo.
En fin, que por todo lo anterior me siento incómodo en los foros y me es un martirio comentar algunos poemas, por lo que pronto no me verás en él, salvo en contadas ocasiones. Un abrazo.

Marisa Peral escribió: ↑Lun, 04 Jul 2022 16:49

Francisco Lobo escribió: ↑Lun, 04 Jul 2022 10:59 Hay algo de locura en lo que concebimos.
En realidad, no hacemos otra cosa
que consentir aquí lo nuestro.
De nosotros
fluye el venal líquido
que pulsa la blanca virginidad de la materia.
Así, se vierten en el papel nuestros íntimos fantasmas,
angustias y un amor quemado
como un hierro hondo que aún late sordamente,
tan de nuestra carne como nosotros mismos.
Son dones arrancados, impalpable sangre
en la hemorragia de nuestro ser,
inánimes palabras
que se dan a la vida en otras pupilas,
en otros entendimientos
para también hacer posible allí lo nuestro.
Somos la savia viva del arte,
la mansedumbre que se consume a gritos
entre sombras,
en un caldero de silencio y soledad,
simplemente peleles hemoptísicos
que vomitan sus tisulares poemas
en la graficación de un alma.
Ella nos transubstancia,
nos engendra en nosotros mismos.

Poema Premio Platero 2015, Organización de Naciones Unidas. Ginebra.

¡Qué grande eres, Paco!
Es la historia interminable de engendrar con placer y después esperar, comprobar, cuidar, rectificar si es preciso para, finalmente, parir con dolor.
Esto es escribir, yo así lo veo

Felicidades por el poema y por el premio merecidísimo.

Un abrazo, Paco

Rafel Calle escribió: ↑Lun, 04 Jul 2022 18:04 Paco Lobo en su máxima expresión. Volveré en cuanto pueda a comentarlo.
Felicidades. Abrazos.

Jerónimo Muñoz escribió: ↑Lun, 04 Jul 2022 19:44 Visiones, quejas y gritos, otro de tus triunfos en poesía que te llegan con todo merecimiento. Pero ¿Fuiste a Ginebra, con lo lejos que está?
No puedo dejar de sorprenderme con cada poema tuyo, Paco. Dominas el arte de la palabra y creas poemas que se superan a sí mismos.
Te felicito, no solo por este poema, sino por toda tu carrera poética que tiene todavía muchos cielos que aalcanzar.
Un fuerte abrazo.

Jerónimo

Francisco Lobo escribió: ↑Mar, 05 Jul 2022 12:00 Amiga Mirta, escribiste:

"Yo suelo aburrirme con tanta palabrería que no dicen nada, o estoy ciega. Soy una mujer que no se calla. Escribo mis sonetos con esfuerzo y veo que se comprende más un poema con rimas que el verso librismos".

Es lo que hay, amiga. Muchos poetas entienden -acogiéndose a la máxima de que en la poesía moderna no importa lo que se dice, sino cómo se dice- que sus escritos han de ser incomprensibles para el lector. Escriben poemas que la mayoría de las veces deberían llevar como título "Antología del disparate", y se quedan tan satisfechos, como si hubiesen escrito la obra cumbre de la poesía actual. Esto sucede en todos los foros en los que estuve. En alguno de ellos vi acaloradas descalificaciones por este asunto.
Si buscas en internet a los poetas destacados y actuales, los jóvenes y los no fallecidos, no encontrarás poemas con metáforas absurdas e imposibles. Atribuyen a Stéphane Mallarmé, príncipe de las letras francesas, un comentario que tal vez él nunca dijo: "Cuando leo por la mañana lo que escribí durante la noche anterior, no entiendo nada". Esto es posible que les suceda a los que escriben poemas "imposibles", aunque en última instancia todo poema es cuerdo.
En fin, que por todo lo anterior me siento incómodo en los foros y me es un martirio comentar algunos poemas, por lo que pronto no me verás en él, salvo en contadas ocasiones. Un abrazo.