Editorial Alaire

Free (*)


Cuando con esta urgencia -que no admite demoras-
me enfrento al inquietante blanco
que suelen tener mis folios,
y algo, aunque no quiera, me obliga a garabatearlos,
no sé si son las letras de un poema las que recorro
o si es el propio poema
"quien" me recorre a mí.
Y es que bucea, bucea largo tras largo la sangre de mis venas,
rescribiendo con tenaz insistencia
cada glóbulo rojo, cada glóbulo blanco.

No puedo detenerlo, no puedo contenerlo;
indefensa contemplo como toma el atajo
por el que, sin descanso, con un machacón:
estoy, estoy, estoy,
se encamina hacia mi pensamiento
o lo que aún es peor, hacia mi corazón.
Y ya está: él está, y yo... creo que estoy,
pero, ¿quién de los dos, me digo tantas veces,
escribió estos versos?

Y luego, ¡hay que ver!, unos cuantos señores
hablarán de abducciones
y negarán sesudos que puedan existir.
Sonrío. ¡Que no existen!, me digo.
No, si ya, ya
-balbuceo, al tiempo que un poco preocupada
me miro en el espejo-
ya sé que existir... no existen.
Y esto sí que es el colmo:
afirmo que no existen pero estoy abducida:
abducida por veintiocho letras
y un buen -o malo- o regular poema.

Me despido de mi otro yo, ése que me mira,
que me sonríe burlón desde el espejo
y, hasta me parece que lo escucho decir:
mira nena, lo que tú necesitas
no es un buen antivirus,
es un antipoemas, y esos... olvídalo,
porque esos, princesita, esos nunca son free.


[© Indah. Marzo de 2002]