Editorial Alaire

Isabel Reyes escribió: ↑Jue, 16 Jun 2022 20:18 La madera de una pisada inmortal,
resuena de color verde como el bambú,
flexibilidad previa en los jardines de la
abstracción, paraíso de wasabi
que mis pupilas, papilas gustativas
fotografía en el picor de la conciencia
provocando el precipitar de una lágrima
que se funde con la naturaleza.
Somos lo mismo.

En la ablución de las palabras dichas,
que se diluyen con el paso del agua entre
la garganta y el tiempo,
también se deshace el tacto como cicatriz
que sana, como flor quebrada por el viento.
Vacío que está en constante movimiento,
siendo la mosca que pone sus huevos en el vítreo de unos ojos que dan vida a lo que no ve.

De rodillas cruzo la epistemología latente
de la casa del té, límite que invierte mundos,
como un paso en falso en el mar.
Del equilibrio de lo preconcebido
a sumergirse en lo desconocido,
el entorno se fusiona en una pincelada.
Como el latido de un insecto,
la tinta es la respiración silenciosa
que da sentido a ese lugar.

mi sangre es el sumi derramado para
que tus dedos pinten con ella,
la entelequia donde quieras vivir.
Momento preciso, con claroscuros,
es ese flujo la belleza resbalosa
que rompe la sórdida cotidianidad.
La imperfección del vuelo de un ala deforme
genera la línea de horizonte, el huracán
que da un sentido al mundo. A tu pintura.

Y mientras el chasen bate el matcha,
la quietud corporal se fija en observar
la implicación de no tener algo que demostrar,
naturalidad impulsiva que sonríe como un niño
al contemplar la sencillez de lo que está,
del presente depositado en nuestras manos,
de una cerámica frágil
que calienta nuestros labios.
Trago el té, te trago, y es parte de mí, el instante.

Isabel Reyes escribió: ↑Jue, 16 Jun 2022 20:18 La madera de una pisada inmortal,
resuena de color verde como el bambú,
flexibilidad previa en los jardines de la
abstracción, paraíso de wasabi
que mis pupilas, papilas gustativas
fotografía en el picor de la conciencia
provocando el precipitar de una lágrima
que se funde con la naturaleza.
Somos lo mismo.

Me gusta como integras el picor del wasabi con las nubes oscuras de la consciencia.
Los jardines de la abstracción visionando el interior en movimiento (hermosísima idea).

En la ablución de las palabras dichas,
que se diluyen con el paso del agua entre
la garganta y el tiempo,
también se deshace el tacto como cicatriz
que sana, como flor quebrada por el viento.
Vacío que está en constante movimiento,
siendo la mosca que pone sus huevos en el vítreo de unos ojos que dan vida a lo que no ve.

Sí, es sanación y nuevo comienzo (la temperatura y los procesos en exquisita fusión).

De rodillas cruzo la epistemología latente
de la casa del té, límite que invierte mundos,
como un paso en falso en el mar.
Del equilibrio de lo preconcebido
a sumergirse en lo desconocido,
el entorno se fusiona en una pincelada.
Como el latido de un insecto,
la tinta es la respiración silenciosa
que da sentido a ese lugar.

El instante que precede y orbita... (brillan los versos y trascienden).

mi sangre es el sumi derramado para
que tus dedos pinten con ella,
la entelequia donde quieras vivir.
Momento preciso, con claroscuros,
es ese flujo la belleza resbalosa
que rompe la sórdida cotidianidad.
La imperfección del vuelo de un ala deforme
genera la línea de horizonte, el huracán
que da un sentido al mundo. A tu pintura.

Miga, respiración, poesía concentrada.

Y mientras el chasen bate el matcha,
la quietud corporal se fija en observar
la implicación de no tener algo que demostrar,
naturalidad impulsiva que sonríe como un niño
al contemplar la sencillez de lo que está,
del presente depositado en nuestras manos,
de una cerámica frágil
que calienta nuestros labios.
Trago el té, te trago, y es parte de mí, el instante.

El matcha y la inmovilidad de las sensaciones que, a su vez, luchan por formar parte del instante.

Mirta Elena Tessio escribió: ↑Vie, 17 Jun 2022 4:24

Isabel Reyes escribió: ↑Jue, 16 Jun 2022 20:18 La madera de una pisada inmortal,
resuena de color verde como el bambú,
flexibilidad previa en los jardines de la
abstracción, paraíso de wasabi
que mis pupilas, papilas gustativas
fotografía en el picor de la conciencia
provocando el precipitar de una lágrima
que se funde con la naturaleza.
Somos lo mismo.

En la ablución de las palabras dichas,
que se diluyen con el paso del agua entre
la garganta y el tiempo,
también se deshace el tacto como cicatriz
que sana, como flor quebrada por el viento.
Vacío que está en constante movimiento,
siendo la mosca que pone sus huevos en el vítreo de unos ojos que dan vida a lo que no ve.

De rodillas cruzo la epistemología latente
de la casa del té, límite que invierte mundos,
como un paso en falso en el mar.
Del equilibrio de lo preconcebido
a sumergirse en lo desconocido,
el entorno se fusiona en una pincelada.
Como el latido de un insecto,
la tinta es la respiración silenciosa
que da sentido a ese lugar.

mi sangre es el sumi derramado para
que tus dedos pinten con ella,
la entelequia donde quieras vivir.
Momento preciso, con claroscuros,
es ese flujo la belleza resbalosa
que rompe la sórdida cotidianidad.
La imperfección del vuelo de un ala deforme
genera la línea de horizonte, el huracán
que da un sentido al mundo. A tu pintura.

Y mientras el chasen bate el matcha,
la quietud corporal se fija en observar
la implicación de no tener algo que demostrar,
naturalidad impulsiva que sonríe como un niño
al contemplar la sencillez de lo que está,
del presente depositado en nuestras manos,
de una cerámica frágil
que calienta nuestros labios.
Trago el té, te trago, y es parte de mí, el instante.

Isabel, le quitare el cero al poema para que vuele.
La ceremonia del té no se acerca a las costumbres de los ingleses,
la puntualididad, la porcelana, la etiqueta son costumbres aburguesadas.
Creo que tu escrito apunta a una celebración japonesa.
La ceremonia del té permite dar la bienvenida a los invitados y crear un espacio de paz y armonía entre los presentes. Por lo tanto, este ritual no es solamente una recepción meramente física de los invitados a casa, sino que también supone una conexión espiritual con ellos. Espero no haberme equivocado, y bien venida al foro de Alaire. Saludos cordiales.

J. J. Martínez Ferreiro escribió: ↑Vie, 17 Jun 2022 8:39 “ mi sangre es el sumi derramado para
que tus dedos pinten con ella,
la entelequia donde quieras vivir.
Momento preciso, con claroscuros,
es ese flujo la belleza resbalosa
que rompe la sórdida cotidianidad.
La imperfección del vuelo de un ala deforme
genera la línea de horizonte, el huracán
que da un sentido al mundo. A tu pintura”

Un gran poema trabajo escrito en un lenguaje muy creativo.

Todo un placer de lectura.

Bicos.

Hallie Hernández Alfaro escribió: ↑Vie, 17 Jun 2022 18:53

Isabel Reyes escribió: ↑Jue, 16 Jun 2022 20:18 La madera de una pisada inmortal,
resuena de color verde como el bambú,
flexibilidad previa en los jardines de la
abstracción, paraíso de wasabi
que mis pupilas, papilas gustativas
fotografía en el picor de la conciencia
provocando el precipitar de una lágrima
que se funde con la naturaleza.
Somos lo mismo.

Me gusta como integras el picor del wasabi con las nubes oscuras de la consciencia.
Los jardines de la abstracción visionando el interior en movimiento (hermosísima idea).

En la ablución de las palabras dichas,
que se diluyen con el paso del agua entre
la garganta y el tiempo,
también se deshace el tacto como cicatriz
que sana, como flor quebrada por el viento.
Vacío que está en constante movimiento,
siendo la mosca que pone sus huevos en el vítreo de unos ojos que dan vida a lo que no ve.

Sí, es sanación y nuevo comienzo (la temperatura y los procesos en exquisita fusión).

De rodillas cruzo la epistemología latente
de la casa del té, límite que invierte mundos,
como un paso en falso en el mar.
Del equilibrio de lo preconcebido
a sumergirse en lo desconocido,
el entorno se fusiona en una pincelada.
Como el latido de un insecto,
la tinta es la respiración silenciosa
que da sentido a ese lugar.

El instante que precede y orbita... (brillan los versos y trascienden).

mi sangre es el sumi derramado para
que tus dedos pinten con ella,
la entelequia donde quieras vivir.
Momento preciso, con claroscuros,
es ese flujo la belleza resbalosa
que rompe la sórdida cotidianidad.
La imperfección del vuelo de un ala deforme
genera la línea de horizonte, el huracán
que da un sentido al mundo. A tu pintura.

Miga, respiración, poesía concentrada.

Y mientras el chasen bate el matcha,
la quietud corporal se fija en observar
la implicación de no tener algo que demostrar,
naturalidad impulsiva que sonríe como un niño
al contemplar la sencillez de lo que está,
del presente depositado en nuestras manos,
de una cerámica frágil
que calienta nuestros labios.
Trago el té, te trago, y es parte de mí, el instante.

El matcha y la inmovilidad de las sensaciones que, a su vez, luchan por formar parte del instante.

Felicitaciones sinceras y aplausos, Isabel.
Gracias por estar.

Isabel Reyes escribió: ↑Jue, 16 Jun 2022 20:18 La madera de una pisada inmortal,
resuena de color verde como el bambú,
flexibilidad previa en los jardines de la
abstracción, paraíso de wasabi
que mis pupilas, papilas gustativas
fotografía en el picor de la conciencia
provocando el precipitar de una lágrima
que se funde con la naturaleza.
Somos lo mismo.

En la ablución de las palabras dichas,
que se diluyen con el paso del agua entre
la garganta y el tiempo,
también se deshace el tacto como cicatriz
que sana, como flor quebrada por el viento.
Vacío que está en constante movimiento,
siendo la mosca que pone sus huevos en el vítreo de unos ojos que dan vida a lo que no ve.

De rodillas cruzo la epistemología latente
de la casa del té, límite que invierte mundos,
como un paso en falso en el mar.
Del equilibrio de lo preconcebido
a sumergirse en lo desconocido,
el entorno se fusiona en una pincelada.
Como el latido de un insecto,
la tinta es la respiración silenciosa
que da sentido a ese lugar.

mi sangre es el sumi derramado para
que tus dedos pinten con ella,
la entelequia donde quieras vivir.
Momento preciso, con claroscuros,
es ese flujo la belleza resbalosa
que rompe la sórdida cotidianidad.
La imperfección del vuelo de un ala deforme
genera la línea de horizonte, el huracán
que da un sentido al mundo. A tu pintura.

Y mientras el chasen bate el matcha,
la quietud corporal se fija en observar
la implicación de no tener algo que demostrar,
naturalidad impulsiva que sonríe como un niño
al contemplar la sencillez de lo que está,
del presente depositado en nuestras manos,
de una cerámica frágil
que calienta nuestros labios.
Trago el té, te trago, y es parte de mí, el instante.