Editorial Alaire

Que si Cristo levantara la cabeza,
nadie le daría de beber.
Así se metiera en la caseta de la feria,
de la peña "El cargador",
que lleva su barrio a cuestas.
Carlos Chaouen.

Es un grito que atraviesa el alma.
Él se vuelve con la cámara cargada,
es un fusil que fulmina el instante.
Capta la imagen.
Mil disparos.

El otro, aguanta el dolor en el suelo,
maldice el guijarro traidor
que se hunde en su carne
y observa sus papeles volar.
Una ráfaga de aire enfurecido,
mil gotas negras,
barro y sudor.
La guitarra rodó por el suelo El fotógrafo le vio allí
iluminado
por el único rayo que
atravesó el cielo ennegrecido.
Disparó una y mil veces
contra la escena,
buscando el instante sagrado
que le haría superar la mediocridad.

Llegó el invierno, con sus heladas,
con su nieve y con el frío seco
que cala los huesos.

La exposición, un éxito,
y su instantánea, uno de los premios.
Fuera, la noche llega
y bajo una marquesina
un hombre rasga las cuerdas
de una guitarra astillada.
En sus labios prendida
una vieja canción de semilla seca.

En la exposición otros se detienen
contemplan la fotografía
—imagen en blanco y negro—:
Un hombre de mirada furiosa,
iluminado por un rayo
llora la palabra mojada,
hojas en el charco
y la guitarra cayendo al suelo.

Muy bueno, Ana, para asimilarlo muy lentamente.

F. Enrique escribió: ↑Sab, 04 Jun 2022 8:26

Que si Cristo levantara la cabeza,
nadie le daría de beber.
Así se metiera en la caseta de la feria,
de la peña "El cargador",
que lleva su barrio a cuestas.
Carlos Chaouen.

*** *** *** *** ***

La exposición, un éxito,
y su instantánea, uno de los premios.
Fuera, la noche llega
y bajo una marquesina
un hombre rasga las cuerdas
de una guitarra astillada.
En sus labios prendida
una vieja canción de semilla seca.

En la exposición otros se detienen
contemplan la fotografía
—imagen en blanco y negro—:
Un hombre de mirada furiosa,
iluminado por un rayo
llora la palabra mojada,
hojas en el charco
y la guitarra cayendo al suelo.

Muy bueno, Ana, para asimilarlo muy lentamente.

Me alegra saber que este poema te hará pensar sobre imágenes en blanco y negro. Seguro que tienes en tu haber algún guitarrista callejero. De esos buenos, buenos.
Gracias por estar.
Un beso.

Se llama Sony, es nigeriano y canta en Fuencarral. Es un fanático de Bob Marley, lo interpreta con un tempus sensiblemente más lento que el del jamaicano. Recoge muchas monedas, se las merece.

.

Creo que este poema es uno de tus grandes aciertos, querida Ana.

La guitarra astillada (enorme símbolo) el segundo de gracia, las consecuencias.
Impresionante el verso de cierre; la poesía, otra vida paralela que asume la palabra, aclara la garganta, emite su canto.
Todo en su sitio y la radiación del sentimiento directo al torrente sanguíneo.

Aplausos y felicitaciones sinceras.

Un abrazo de los grandes; feliz domingo.

La guitarra, las hojas, el charco, todo se hace poesía en ti. Buen decir. Un placer leerte.
Abrazos

F. Enrique escribió: ↑Sab, 04 Jun 2022 19:46

Se llama Sony, es nigeriano y canta en Fuencarral. Es un fanático de Bob Marley, lo interpreta con un tempus sensiblemente más lento que el del jamaicano. Recoge muchas monedas, se las merece.

Sí que se las merece, sí. Yo te presento al que fue, hasta hace poco, el guitarrista de la plaza de España en Sevilla. Todo un artista callejero. Tocaba en la plaza y en algunos bares para ganarse la vida. Era respetado y muy querido.

Hallie Hernández Alfaro escribió: ↑Dom, 05 Jun 2022 9:02 .

Creo que este poema es uno de tus grandes aciertos, querida Ana.

La guitarra astillada (enorme símbolo) el segundo de gracia, las consecuencias.
Impresionante el verso de cierre; la poesía, otra vida paralela que asume la palabra, aclara la garganta, emite su canto.
Todo en su sitio y la radiación del sentimiento directo al torrente sanguíneo.

Aplausos y felicitaciones sinceras.

Un abrazo de los grandes; feliz domingo.

Quise remarcar los ritmos personales. Alguno cabalga a lomos de la fama, por una sola imagen, a costa del que cae. Y no creo que le saque de la mediocridad.
Es mejor la foto que la ayuda para ellos.
Gracias por tus palabras, Hallie.
Un abrazo en este domingo que termina.

Pilar Morte escribió: ↑Dom, 05 Jun 2022 18:43 La guitarra, las hojas, el charco, todo se hace poesía en ti. Buen decir. Un placer leerte.
Abrazos

Cuando no tienes nada o casi y, la mala suerte te quita lo poquito que te queda es tremendo. Y con la guitarra rota, sus canciones mojadas y el dolor de la calle ese poeta seguirá tocando.
Gracias por tu lectura y comentario.
Un beso.

Me encanta el valor simbólico de la guitarra de tu poema, Ana. Una música que todavía nos hace compañía. Abrazo y salud.

Julio Gonzalez Alonso escribió: ↑Mié, 08 Jun 2022 18:06 Me encanta el valor simbólico de la guitarra de tu poema, Ana. Una música que todavía nos hace compañía. Abrazo y salud.

Necesito la música tanto como la poesía, Julio.
Gracias por leerme y comentar.
Un abrazo.

Un muy buen poema bellamente bordado con imagenes poéticas muy potentes que merece un análisis mas completo.

Te felicito por tu talentosa pluma, estimada Ana.

Saludos

Javier

Un poema magníficamente narrado, con diferentes perspectivas de un mismo "disparo".

Todo un placer de lectura, Aniña.

Un bico grande, querida amiga.

Javier Bustamante escribió: ↑Vie, 10 Jun 2022 1:23 Un muy buen poema bellamente bordado con imagenes poéticas muy potentes que merece un análisis mas completo.

Te felicito por tu talentosa pluma, estimada Ana.

Saludos

Javier

Muchas gracias por tus palabras y buena lectura.
Un abrazo, compañero.

J. J. Martínez Ferreiro escribió: ↑Sab, 11 Jun 2022 9:48 Un poema magníficamente narrado, con diferentes perspectivas de un mismo "disparo".

Todo un placer de lectura, Aniña.

Un bico grande, querida amiga.

Lo que se puede sacar de una instantánea, ¿Verdad?
Pillar el momento adecuado. Inmortalizar la foto.
Un beso, amigo mío.