Foro poético-literario, revista y tienda de libros de la Editorial Alaire. Poemas de todo tipo, relatos cortos, ensayos. Debates, discusiones y todo tipo de estudios sobre temas relacionados con el ámbito literario. Convocatorias de concursos de poesía.
https://foro.editorialalaire.es/
Francisco Lobo escribió: ↑Mié, 25 May 2022 17:52 Original poema, Israel. Dice los que saben de esto que los de amor son los más difíciles de escribir. Va mi abrazo para ti. Paco
. Gracias por leerme con tan buena disposición Marisa.Marisa Peral escribió: ↑Mié, 25 May 2022 20:15 Yo creo que sí escribes poemas, con mucho amor y realidad.
Cada nuevo poema es una sorpresa que no defrauda, querido Israel.
Felicidades y un abrazo.
Gracias Ana, siempre me alegra de manera especial recibir tu comentario.Ana García escribió: ↑Jue, 26 May 2022 13:14 Quiero señalar desde la pregunta hasta: Por eso yo no escribo...
Me quedo con todo. Me gusta el poema y la explicación.
Es muy novedoso, como toda tu poesía.
Te felicito.
Un abrazote.
Gracias a la Administración por elegir este poema para encabezar el foro esta semana.Administración Alaire escribió: ↑Dom, 12 Jun 2022 6:36 Enhorabuena, amigo Israel, por el reconocimiento como Poema de la Semana a tu obra ¿Por qué no escribo poemas de amor?
Un cordial abrazo.
Paso a tu poema porque no te callas nada, no dejas cabos sueltos.Israel Liñán escribió: ↑Lun, 23 May 2022 17:35 ¿Por qué ya no escribes
poemas de amor?
Dices mientras clavas tu pupila
en mi pupila divergente...
¿Y tú me lo preguntas?
Te lo explico:
No me apetece,
es un fastidio.
No me apetece olisquear
los genitales del grueso de la jauría,
soy más bien tirando a ovino
y no balo en el mismo tono...
...me exaspera.
Confío en el breve esbozo
de inteligencia que debió sostener
algún dios fumado
en el interior de mi sesera,
sé que existe, vago,
melifluo, apenas susurrado...
...entre el calibre de una neurona estéreo,
y la zafiedad de un lubricante humano.
Los sé porque soy consciente,
del mundo y de sus agrupaciones,
de las demandas y de las ofertas,
de la soledad no consentida,
de la compañía obligatoria,
consciente de los ghettos
dentro del ghetto,
de sus parques y jardines
repletos de secuoyas
donde anidamos
la basura blanca.
Consciente de los grupos de WhatsApp
alternativos, de la sonrisa sociable,
y de la espalda social,
de lo mucho que mi niña me quiere,
y lo mucho que devoro mentiras
mientras vomito en las paredes
de mi estercolero privado.
Y me da igual.
Me dan igual los gestos,
la amabilidad, los sutiles
tocamientos de gónadas...
...me da igual
la masturbación menstrual,
los rostros ocultos,
los cuerpos insinuados...
...me dan igual...
Asumo mi rol de cínico consciente,
asumo sopesar las opciones
y mantener el rumbo
de colisión hacia la nada.
Y sin embargo, un rato cada día....
...me esfuerzo,
me esfuerzo
por omitir el lado oscuro,
me esfuerzo
por ocultar avergonzado
el egoísmo canónico
y la envidia razonada...
Y
es que...
...no soy más que
el grito de una hormiga
que se despeña.
Por eso ya no escribo poemas de amor.
Un poema desilusionado, actual, auténtico en su versar. Me conmuve ese doloroso estado de la desilución por la que atravesamos el corazón humano. En la actualidad todos los valores que tenía la sociedad se han desmoronado y la soledad es preferible aunque como dice el cantor:Israel Liñán escribió: ↑Lun, 23 May 2022 17:35 ¿Por qué ya no escribes
poemas de amor?
Dices mientras clavas tu pupila
en mi pupila divergente...
¿Y tú me lo preguntas?
Te lo explico:
No me apetece,
es un fastidio.
No me apetece olisquear
los genitales del grueso de la jauría,
soy más bien tirando a ovino
y no balo en el mismo tono...
...me exaspera.
Confío en el breve esbozo
de inteligencia que debió sostener
algún dios fumado
en el interior de mi sesera,
sé que existe, vago,
melifluo, apenas susurrado...
...entre el calibre de una neurona estéreo,
y la zafiedad de un lubricante humano.
Los sé porque soy consciente,
del mundo y de sus agrupaciones,
de las demandas y de las ofertas,
de la soledad no consentida,
de la compañía obligatoria,
consciente de los ghettos
dentro del ghetto,
de sus parques y jardines
repletos de secuoyas
donde anidamos
la basura blanca.
Consciente de los grupos de WhatsApp
alternativos, de la sonrisa sociable,
y de la espalda social,
de lo mucho que mi niña me quiere,
y lo mucho que devoro mentiras
mientras vomito en las paredes
de mi estercolero privado.
Y me da igual.
Me dan igual los gestos,
la amabilidad, los sutiles
tocamientos de gónadas...
...me da igual
la masturbación menstrual,
los rostros ocultos,
los cuerpos insinuados...
...me dan igual...
Asumo mi rol de cínico consciente,
asumo sopesar las opciones
y mantener el rumbo
de colisión hacia la nada.
Y sin embargo, un rato cada día....
...me esfuerzo,
me esfuerzo
por omitir el lado oscuro,
me esfuerzo
por ocultar avergonzado
el egoísmo canónico
y la envidia razonada...
Y
es que...
...no soy más que
el grito de una hormiga
que se despeña.
Por eso ya no escribo poemas de amor.