Estacións alter. XXVI - XXIX- As rosas (versión en galego a Xaime Oroza)

Poemas en verso y/o en prosa de cualquier estructura y/o combinación.

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J. J. Martínez Ferreiro
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Estacións alter. XXVI - XXIX- As rosas (versión en galego a Xaime Oroza)

Mensaje sin leer por J. J. Martínez Ferreiro »

XXVI
Entre as ramas espidas das acacias
deixa o vento os últimos flocos,

colgados como arames brillantes e cristalinos.

As aves parecen seixos espallados
desde unha man ao aire, onde o azar as leve ;

tamén son elas esas cores na auga,
ese fulgor antigo que os insectos recoñecen,

a espeluxada roupa da luz, que sempre está no seu lugar.

XXVII
O secreto da tarde consiste en que o río non se move
porque os paxaros están quietos.

Concéntrome nas pedras ao redor de min
e sinto o interior das súas pequenas gretas,

onde atesouro o que ocupa o meu lugar e que terei que protexer.

Son eu o que crea as rosas que agora estou a mirar,
o que crea as cores que se soltan e irrompen circundantes.

XXVIII
Os momentos que vin transcorrer quedaron erixidos
en memorias basculantes, de postes inseguros,

suando densas as resinas.

Só na aparición filmada todo é real
e non pode ocorrer doutra maneira.

XXIX
O espazo que nos habita é vermello, o sangue, os pulmóns son vermellos.
Só o corazón é azul, ás veces negro.


Versión en castellano

XXVI
Entre las ramas desnudas de las acacias
deja el viento los últimos flecos,
colgados como hilachas brillantes y cristalinas.

Los pájaros
simulan guijarros esparcidos
desde una mano al aire, a donde el azar las lleve;
también son ellos esos colores en el agua,
ese fulgor antiguo que los insectos reconocen,
los desgarbados ropajes de la luz,
que siempre está en su lugar.

XXVII
El secreto de la tarde
se resume en que el río no se mueve
porque las aves están quietas.
Me concentro en las piedras alrededor de mí
y siento el interior de sus pequeñas grietas,
donde atesoro
lo que se extiende en mi lugar
y que tendré que proteger.

Soy yo el que crea
las rosas que ahora estoy mirando,
el que suponga los colores
que se sueltan e irrumpen circundantes.

XXVIII
Los momentos que he visto transcurrir
quedaron erigidos en memorias
basculantes, de postes inseguros,
manando densas sus resinas.

Solo en la aparición filmada
todo es real
y no puede ocurrir de otra manera.

XXIX
El espacio que nos habita es rojo,
la sangre, los pulmones
son rojos.
Solo el corazón es azul,
a veces negro.
"Yo es otro" (Arthur Rimbaud)
Simon Abadia
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Re: Estaciones sentimentales XXVI - XXX

Mensaje sin leer por Simon Abadia »

J. J. Martínez Ferreiro escribió: Lun, 09 May 2022 10:01 XXVI
Los instantes que he visto transcurrir quedaron erigidos
en memorias basculantes

de postes inseguros, fluyendo densas sus resinas.

Solo en la invención cinematográfica todo es real
y no puede ocurrir de otra manera.

XXVII
Soy yo quien crea la belleza de esas rosas
que ahora estoy mirando;

Soy yo el que crea los colores que se sueltan e irrumpen en lo circundante.

XXVIII
El secreto de la tarde consiste en que el río no se mueve
porque los pájaros están quietos.

Me concentro en las piedras de mi alrededor
y siento el interior de su pequeñas grietas,

donde atesoro lo que excede de mí y que ha de ser preservado.


XXIX
Entre las ramas desnudas de las acacias
van quedando los últimos flecos de viento,

colgados como hilachas brillantes y cristalinas.

Las aves parecen guijarros esparcidos
desde una mano al aire, a donde el azar las lleve.

Es el ciclo de los colores en el agua,
ese brillo antiguo que todos los insectos reconocen,

los desgarbados ropajes del tiempo, que siempre está en su lugar.

XXX
El espacio que hay dentro de nosotros es rojo, la sangre,
los pulmones son rojos.

Solo el corazón es azul, a veces negro.
Todos ellos a cual mejor. Me gusta como los depuras y haces que me detenga para volver a saborearlo.
Llego después de un año sabático, (llamémosle forzoso) y ahora vuelvo a gozar de la poesía que leo y disfruto,
y por ello os doy las gracias.
Así que gracias y felicidades.
Abrazos.

Simón
Pilar Morte
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Registrado: Mié, 09 Abr 2008 10:21

Re: Estaciones sentimentales XXVI - XXX

Mensaje sin leer por Pilar Morte »

J. J. Martínez Ferreiro escribió: Lun, 09 May 2022 10:01 XXVI
Los instantes que he visto transcurrir quedaron erigidos
en memorias basculantes

de postes inseguros, fluyendo densas sus resinas.

Solo en la invención cinematográfica todo es real
y no puede ocurrir de otra manera.

XXVII
Soy yo quien crea la belleza de esas rosas
que ahora estoy mirando;

Soy yo el que crea los colores que se sueltan e irrumpen en lo circundante.

XXVIII
El secreto de la tarde consiste en que el río no se mueve
porque los pájaros están quietos.

Me concentro en las piedras de mi alrededor
y siento el interior de su pequeñas grietas,

donde atesoro lo que excede de mí y que ha de ser preservado.


XXIX
Entre las ramas desnudas de las acacias
van quedando los últimos flecos de viento,

colgados como hilachas brillantes y cristalinas.

Las aves parecen guijarros esparcidos
desde una mano al aire, a donde el azar las lleve.

Es el ciclo de los colores en el agua,
ese brillo antiguo que todos los insectos reconocen,

los desgarbados ropajes del tiempo, que siempre está en su lugar.

XXX
El espacio que hay dentro de nosotros es rojo, la sangre,
los pulmones son rojos.

Solo el corazón es azul, a veces negro.
Me han encantado todos. Hay belleza y coherencia en este hermosísimo poema. Felicidades.
Abrazos
Francisco Lobo
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Re: Estaciones sentimentales XXVI - XXX

Mensaje sin leer por Francisco Lobo »

J. J. Martínez Ferreiro escribió: Lun, 09 May 2022 10:01
Hasta que me acostumbre... En principio creí haber leído antes esta entrega, pero veo que no. Tus versos son anotaciones cuasi filosóficas. Vino a mí Parménides -todo es igual, nada cambia, el ent en cuanto ente-, con ese verso del río que no se mueve porque los pájaros...; también Heráclito de Éfeso, con aquello de que todo fluye, nada permanece: no podemos bañarnos dos veces en el mismo río... Pues tú has cambiado... y sigues siendo el mismo buen poeta de siempre...qué cosas me haces escribir, eso ya lo sabes.
Me alegró el poema?, los poemas?.. en fin, el comprobar que te alejas un poco de la irracionalidad grado dos de la que hablo en los apuntes que con toda seguridad habrás leído. Un abrazo, amigo.
:shock:

Pues qué más se puede pedir que a cuenta de mis versos te lances con semejantes "parrafadas"?

En cuanto a la "irracionalidad" de mis poema, cargo con un San Benito que no me es merecido :wink: :lol:

Siempre un placer tenerte por aquí, hermano Lobo.

Abrazos.
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J. J. Martínez Ferreiro
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Re: Estaciones sentimentales XXVI - XXX

Mensaje sin leer por J. J. Martínez Ferreiro »

Simon Abadia escribió: Lun, 09 May 2022 10:46Todos ellos a cual mejor. Me gusta como los depuras y haces que me detenga para volver a saborearlo.
Llego después de un año sabático, (llamémosle forzoso) y ahora vuelvo a gozar de la poesía que leo y disfruto,
y por ello os doy las gracias.
Así que gracias y felicidades.
Abrazos.

Simón
Antes de nada, Simón, darte la bienvenida a este regreso a la que siempre fue tu casa en la poesía. Gracias, querido amigo.

Y también gracias por esta generosa lectura que haces de estos versos, querido amigo.

Abrazos.
"Yo es otro" (Arthur Rimbaud)
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Ramón Castro Méndez
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Re: Estaciones alternativas XXVI - XXX

Mensaje sin leer por Ramón Castro Méndez »

Excelentes estaciones sentimentales, amigo Ferreiro. Todo un placer de lectura.
Enhorabuena.

Un fuerte abrazo.
"¿Dices
que te tortura el no poder escribir
o que
no puedes escribir porque estás torturado?
¿Dices
que estos tiempos te han convertido en un escéptico
o que
estos tiempos confirman tu escepticismo?

SAM SHEPARD
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F. Enrique
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Re: Estaciones alternativas XXVI - XXX

Mensaje sin leer por F. Enrique »

XXIX
Entre las ramas desnudas de las acacias
van quedando los últimos flecos de viento,

colgados como hilachas brillantes y cristalinas.

Las aves parecen guijarros esparcidos
desde una mano al aire, a donde el azar las lleve.

Es el ciclo de los colores en el agua,
ese brillo antiguo que todos los insectos reconocen,

los desgarbados ropajes del tiempo, que siempre está en su lugar.
Me gustaría tener, como tú tienes, una voz, un mundo propios, que fuera reconocida mi canción entre todas las canciones, como es tu caso. Supongo que es lo que distingue a un poeta mayor que saca luz de las sombras de ese otro (podría ser yo) que sigue peleándose con la adolescencia y su deriva existencial. Tu aportación sólida, de objetivos claros es esencial en el legado de Alaire.

Un abrazo.
***
Unos versos caídos en el cielo de la noche
me recuerdan la soledad del mundo cuando no estás,
la tristeza de una sonrisa que no puede desplegarse
cuando no encuentra el camino de tus labios./align]
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Mirta Elena Tessio
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Re: Estaciones alternativas XXVI - XXX

Mensaje sin leer por Mirta Elena Tessio »

J. J. Martínez Ferreiro escribió: Lun, 09 May 2022 10:01 XXVI
Soy yo quien crea la belleza de esas rosas que ahora estoy mirando.

Soy yo el que crea los colores que se sueltan e irrumpen en lo circundante.

XXVII
Los momentos que he visto transcurrir quedaron erigidos
en memorias basculantes de postes inseguros,

rezumando densas sus resinas.

Solo en la invención cinematográfica todo es real
y no puede ocurrir de otra manera.

XXVIII
El secreto de la tarde consiste en que el río no se mueve
porque los pájaros están quietos.

Me concentro en las piedras de mi alrededor
y siento el interior de su pequeñas grietas,

donde atesoro lo que excede de mí y que ha de ser preservado.

XXIX
Entre las ramas desnudas de las acacias
van quedando los últimos flecos de viento,

colgados como hilachas brillantes y cristalinas.

Las aves parecen guijarros esparcidos
desde una mano al aire, a donde el azar las lleve.

Es el ciclo de los colores en el agua,
ese brillo antiguo que todos los insectos reconocen,

los desgarbados ropajes del tiempo, que siempre está en su lugar.

XXX
El espacio que hay dentro de nosotros es rojo, la sangre, los pulmones son rojos.

Solo el corazón es azul, a veces negro.
Soy yo quien crea la belleza de esa rosa. Soy yo quien crea los colores.
Somo creadores y tu no eres la excepción

El secreto de la tarde consiste en que el río no se mueve
porque los pájaros están quietos.

Me concentro en las piedras de mi alrededor
y siento el interior de su pequeñas grietas,
donde atesoro lo que excede de mí y que ha de ser preservado.

Las aves parecen guijarros esparcidos
desde una mano al aire, a donde el azar las lleve.

Es el ciclo de los colores en el agua,
ese brillo antiguo que todos los insectos reconocen,
los desgarbados ropajes del tiempo, que siempre está en su lugar.

Y así seguiria analizando cada trozo de tus versos que emocionan
frases lograda, metáforas donde la imaginación se despierta, se dispara
y escribiría un poema que me inspira cada estrofa.

Aqui es madrugada, es de noche aún y te leo con la mente despejada.

Gracias por compartir en mi amanecer tanta belleza en un solo poema.
Te mando un fuerte abrazo hasta los cielos de tu patria.
Porque después de todo he comprendido
por lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.
Francisco Luis Bernárdez
E. R. Aristy
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Re: Estaciones alternativas XXVI - XXX

Mensaje sin leer por E. R. Aristy »

Es un poema de grandes e intimas afirmaciones en la relacion interna con el yo ulterior y la relacion externa con nuestro entorno. Logras reflexiones hondas en un lenguaje lucido y brillante, Ferreiro. Abrazos
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J. J. Martínez Ferreiro
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Re: Estaciones sentimentales XXVI - XXX

Mensaje sin leer por J. J. Martínez Ferreiro »

Pilar Morte escribió: Lun, 09 May 2022 11:01
Me han encantado todos. Hay belleza y coherencia en este hermosísimo poema. Felicidades.
Abrazos
Gracias, Pilariña, por la generosa mirada que derramas sobre estos versos.

Bicos muchos.
"Yo es otro" (Arthur Rimbaud)
Ana Muela Sopeña
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Re: Estaciones alternativas XXVI - XXX

Mensaje sin leer por Ana Muela Sopeña »

Belleza y sabiduría en tus estaciones alternativas, Ferreiro:

La manera de terminar, la última estación, es espectacular.

Te felicito
Un beso grande
Ana
La Luz y la Tierra, explosión que abre el corazón del espacio.
http://www.laberintodelluvia.com
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J. J. Martínez Ferreiro
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Re: Estaciones sentimentales XXVI - XXX

Mensaje sin leer por J. J. Martínez Ferreiro »

Francisco Lobo escribió: Lun, 09 May 2022 12:30 Hasta que me acostumbre... En principio creí haber leído antes esta entrega, pero veo que no. Tus versos son anotaciones cuasi filosóficas. Vino a mí Parménides -todo es igual, nada cambia, el ent en cuanto ente-, con ese verso del río que no se mueve porque los pájaros...; también Heráclito de Éfeso, con aquello de que todo fluye, nada permanece: no podemos bañarnos dos veces en el mismo río... Pues tú has cambiado... y sigues siendo el mismo buen poeta de siempre...qué cosas me haces escribir, eso ya lo sabes.
Me alegró el poema?, los poemas?.. en fin, el comprobar que te alejas un poco de la irracionalidad grado dos de la que hablo en los apuntes que con toda seguridad habrás leído. Un abrazo, amigo.
:shock:
Pues qué más se puede pedir que a cuenta de mis versos te lances con semejantes "parrafadas"?

En cuanto a la "irracionalidad" de mis poema, cargo con un San Benito que no me es merecido :wink: :lol:

Siempre un placer tenerte por aquí, hermano Lobo.

Abrazos.
"Yo es otro" (Arthur Rimbaud)
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Ana García
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Re: Estaciones alternativas XXVI - XXX

Mensaje sin leer por Ana García »

Si con versos recreas el aroma de una flor, el color del corazón y el vuelo de las acacias, ¿Qué más se puede pedir?
Pues seguir nutriendo estaciones que salen disparadas de tu mente.
Para leer y releer.
Te felicito.
Un abrazo.
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J. J. Martínez Ferreiro
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Re: Estaciones alternativas XXVI - XXX

Mensaje sin leer por J. J. Martínez Ferreiro »

Ramón Castro Méndez escribió: Lun, 09 May 2022 23:04 Excelentes estaciones sentimentales, amigo Ferreiro. Todo un placer de lectura.
Enhorabuena.

Un fuerte abrazo.
Gracias, Ramón, por esa generosidad que deramas en mis poemas.

Un abrazo, querido amigo.
"Yo es otro" (Arthur Rimbaud)
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J. J. Martínez Ferreiro
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Re: Estaciones alternativas XXVI - XXX

Mensaje sin leer por J. J. Martínez Ferreiro »

F. Enrique escribió: Mar, 10 May 2022 8:40
XXIX
Entre las ramas desnudas de las acacias
van quedando los últimos flecos de viento,

colgados como hilachas brillantes y cristalinas.

Las aves parecen guijarros esparcidos
desde una mano al aire, a donde el azar las lleve.

Es el ciclo de los colores en el agua,
ese brillo antiguo que todos los insectos reconocen,

los desgarbados ropajes del tiempo, que siempre está en su lugar.
Me gustaría tener, como tú tienes, una voz, un mundo propios, que fuera reconocida mi canción entre todas las canciones, como es tu caso. Supongo que es lo que distingue a un poeta mayor que saca luz de las sombras de ese otro (podría ser yo) que sigue peleándose con la adolescencia y su deriva existencial. Tu aportación sólida, de objetivos claros es esencial en el legado de Alaire.

Un abrazo.
Gracias, amigo Enrique, por tus generosos comentarios. Aunque lo de poeta mayor, es un traje que me viene demasiado grande.
Dejémoslo en un escribiente que va corriendo detrás de la poesía, y alguna que otra vez alcanza a tocarle el rabo. :wink:

Abrazos y salud.
"Yo es otro" (Arthur Rimbaud)
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