Editorial Alaire

Jerónimo Muñoz escribió: ↑Lun, 28 Mar 2022 12:01 DEPRESIÓN
.
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El cañaveral de mi cansancio cruje de incertidumbres.
Oscila mi corazón entre las palabras vacilantes y el humo cuya sustancia es toda de pérdidas.
Los pájaros de mi alcoba trinan como labios partidos.
Ya no queda en el aire ni una pavesa de los incendios del amanecer. Ya se yerguen las espinas húmedas. Ya se humillan los frutales dulces.
En el invierno de mis oídos resuena el liquen que habita en el llanto.
En la inmensa llanura de mi abandono hay espigas que nunca habrán de madurar.
El prado de mi inconsistencia amarillea de olvidos interminables.
No se derrumba el deseo, pero mis manos yacen. No puedo caminar delante de mis ojos.
Una garra de carbón atenaza el cuello de mi existencia.
No puedo amar nada, ni mis dudas ni mis tentativas de infinitud. No puedo amar a los perros amanecidos ni a los pelícanos que arden ni los brillos de un espíritu que ríe. No puedo amar, solo sentir en mis cabellos el oleaje de los volúmenes huecos.
Las verdades se hunden en el negro mar de la desesperación. No existe felicidad entre los pliegues del desaliento. En mi penumbra, las golondrinas son solo alquitranes y las palomas, deseos rotos.
¿No existe algún rostro que quiera venderme un gramo de horizonte para poner a secar mi almohada?

Jerónimo Muñoz escribió: ↑Lun, 28 Mar 2022 12:01 DEPRESIÓN
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El cañaveral de mi cansancio cruje de incertidumbres.
Oscila mi corazón entre las palabras vacilantes y el humo cuya sustancia es toda de pérdidas.
Los pájaros de mi alcoba trinan como labios partidos.
Ya no queda en el aire ni una pavesa de los incendios del amanecer. Ya se yerguen las espinas húmedas. Ya se humillan los frutales dulces.
En el invierno de mis oídos resuena el liquen que habita en el llanto.
En la inmensa llanura de mi abandono hay espigas que nunca habrán de madurar.
El prado de mi inconsistencia amarillea de olvidos interminables.
No se derrumba el deseo, pero mis manos yacen. No puedo caminar delante de mis ojos.
Una garra de carbón atenaza el cuello de mi existencia.
No puedo amar nada, ni mis dudas ni mis tentativas de infinitud. No puedo amar a los perros amanecidos ni a los pelícanos que arden ni los brillos de un espíritu que ríe. No puedo amar, solo sentir en mis cabellos el oleaje de los volúmenes huecos.
Las verdades se hunden en el negro mar de la desesperación. No existe felicidad entre los pliegues del desaliento. En mi penumbra, las golondrinas son solo alquitranes y las palomas, deseos rotos.
¿No existe algún rostro que quiera venderme un gramo de horizonte para poner a secar mi almohada?

E. R. Aristy escribió: ↑Lun, 28 Mar 2022 13:37
Conozco ese estado y va y viene, es tan importante como la exlatacion, permitiendonos verlo todo en camara lenta. Logras esa impresion surreal. Un abrazo fuerte, Jeronimo!

Jerónimo Muñoz escribió: ↑Lun, 28 Mar 2022 12:01 DEPRESIÓN
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El cañaveral de mi cansancio cruje de incertidumbres.
Oscila mi corazón entre las palabras vacilantes y el humo cuya sustancia es toda de pérdidas.
Los pájaros de mi alcoba trinan como labios partidos.
Ya no queda en el aire ni una pavesa de los incendios del amanecer. Ya se yerguen las espinas húmedas. Ya se humillan los frutales dulces.
En el invierno de mis oídos resuena el liquen que habita en el llanto.
En la inmensa llanura de mi abandono hay espigas que nunca habrán de madurar.
El prado de mi inconsistencia amarillea de olvidos interminables.
No se derrumba el deseo, pero mis manos yacen. No puedo caminar delante de mis ojos.
Una garra de carbón atenaza el cuello de mi existencia.
No puedo amar nada, ni mis dudas ni mis tentativas de infinitud. No puedo amar a los perros amanecidos ni a los pelícanos que arden ni los brillos de un espíritu que ríe. No puedo amar, solo sentir en mis cabellos el oleaje de los volúmenes huecos.
Las verdades se hunden en el negro mar de la desesperación. No existe felicidad entre los pliegues del desaliento. En mi penumbra, las golondrinas son solo alquitranes y las palomas, deseos rotos.
¿No existe algún rostro que quiera venderme un gramo de horizonte para poner a secar mi almohada?

Jerónimo Muñoz escribió: ↑Lun, 28 Mar 2022 12:01 DEPRESIÓN
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El cañaveral de mi cansancio cruje de incertidumbres.
Oscila mi corazón entre las palabras vacilantes y el humo cuya sustancia es toda de pérdidas.
Los pájaros de mi alcoba trinan como labios partidos.
Ya no queda en el aire ni una pavesa de los incendios del amanecer. Ya se yerguen las espinas húmedas. Ya se humillan los frutales dulces.
En el invierno de mis oídos resuena el liquen que habita en el llanto.
En la inmensa llanura de mi abandono hay espigas que nunca habrán de madurar.
El prado de mi inconsistencia amarillea de olvidos interminables.
No se derrumba el deseo, pero mis manos yacen. No puedo caminar delante de mis ojos.
Una garra de carbón atenaza el cuello de mi existencia.
No puedo amar nada, ni mis dudas ni mis tentativas de infinitud. No puedo amar a los perros amanecidos ni a los pelícanos que arden ni los brillos de un espíritu que ríe. No puedo amar, solo sentir en mis cabellos el oleaje de los volúmenes huecos.
Las verdades se hunden en el negro mar de la desesperación. No existe felicidad entre los pliegues del desaliento. En mi penumbra, las golondrinas son solo alquitranes y las palomas, deseos rotos.
¿No existe algún rostro que quiera venderme un gramo de horizonte para poner a secar mi almohada?

Marisa Peral escribió: ↑Lun, 28 Mar 2022 20:51

Jerónimo Muñoz escribió: ↑Lun, 28 Mar 2022 12:01 DEPRESIÓN
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El cañaveral de mi cansancio cruje de incertidumbres.
Oscila mi corazón entre las palabras vacilantes y el humo cuya sustancia es toda de pérdidas.
Los pájaros de mi alcoba trinan como labios partidos.
Ya no queda en el aire ni una pavesa de los incendios del amanecer. Ya se yerguen las espinas húmedas. Ya se humillan los frutales dulces.
En el invierno de mis oídos resuena el liquen que habita en el llanto.
En la inmensa llanura de mi abandono hay espigas que nunca habrán de madurar.
El prado de mi inconsistencia amarillea de olvidos interminables.
No se derrumba el deseo, pero mis manos yacen. No puedo caminar delante de mis ojos.
Una garra de carbón atenaza el cuello de mi existencia.
No puedo amar nada, ni mis dudas ni mis tentativas de infinitud. No puedo amar a los perros amanecidos ni a los pelícanos que arden ni los brillos de un espíritu que ríe. No puedo amar, solo sentir en mis cabellos el oleaje de los volúmenes huecos.
Las verdades se hunden en el negro mar de la desesperación. No existe felicidad entre los pliegues del desaliento. En mi penumbra, las golondrinas son solo alquitranes y las palomas, deseos rotos.
¿No existe algún rostro que quiera venderme un gramo de horizonte para poner a secar mi almohada?

Es un poema desolador, Jerónimo, que debe tener ya un tiempo, por lo que leí ayer, que Paco Lobo te pidió que lo publicases.
Es buenísimo y yo te vendo todos los gramos de horizonte, aunque el mío ahora no sea una maravilla.
Siempre es un gusto leerte, amigo.

Dos abrazos hoy.