La ciudad inventada

[Ramón Carballal]

En los Olimpos de la luz se derrite un óvulo primigenio,
redondez clara, traslúcida quietud del magma umbilical.

Suda la núbil primavera en los jardines por nacer,
el cuervo blanco vigila entre la sombra la unción de los equinoccios,
la vida se vuelve vida al desdoblarse como en un juego de álgebras.

En el cardumen del tiempo este niño aprende de la luz, la memoria,
de los himnos, el silencio, del sur, su querencia norte.

Ya lo sé mama: “pórtate bien, di que sí a todo, aprende a sobrevivir
en la corriente del río como una hoja sin raíz”.

Primero ser jauría- para ladrar, para morder en la médula,
para ser dios y matar el ángulo inverso de la costumbre-
después ladrón de besos en los sótanos, bajo la lluvia,
o en los arquitrabes sombríos del crepúsculo, un nido.

Calla el mar al verte, los cipreses son orondos, ahítos
de muerte, las golondrinas llevan en sus picos espejos,
porque ansían reflejar del mundo su locura.

Yo quiero vivir en una nube escarlata que atraviese el sol,
quiero ser un Peter Pan anciano, sin Wendy, ni Campanilla,
en este país de Nunca Jamás que ha estado aquí siempre,
quiero serpentinas en las estatuas y farolillos en los árboles,
automóviles que den marcha atrás a los sueños, y rosas
de cristal que se conviertan en ojos de cuarzo.

Es curioso el enigma de la ciudad, la que vive en mí,
única, ausente, irreal como un delirio que puedo tocar
con mis índices sin patria, que puedo sostener entre mis labios,
como un ósculo que aprisionara la geometría de la luz.

¿Y ahora, dime, qué ciudad es esta, que ni yo mismo conozco?

[Ramón Castro Méndez]

Un placer, Ramón, darle vuelo a este magnífico poema, que ya desde su título me gusta, plagado de estupendas imágenes y brillantes metáforas.
Mi felicitación.

Un fuerte abrazo.

[Hallie Hernández Alfaro]

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Me llega tanto la ciudad inventada, infinita en mosaicos, en disonancias, en alter-egos...

Gracias por estar y compartir, querido poeta.

Abrazo y felicidad.

[Pablo Sales]

Gran poema que acierta de pleno en mostrar la ciudad que vive en cada uno de nosotros.

[Pilar Morte]

Esa ciudad soñada, expresada en versos de una creatividad inigualable, me llega como un sonido virgen. Me gustó mucho. Felicidades.
Abrazos

[Ana Muela Sopeña]

Preciosa ciudad inventada que habita en nuestra imaginación. Territorio no cartografiado de la infancia. Ciudad de luz en el sueño de lo virgen.


Aplausos
Un abrazo
Ana

[E. R. Aristy]

En los Olimpos de la luz se derrite un óvulo primigenio,
redondez clara, traslúcida quietud del magma umbilical.

Suda la núbil primavera en los jardines por nacer,
el cuervo blanco vigila entre la sombra la unción de los equinoccios,
la vida se vuelve vida al desdoblarse como en un juego de álgebras.

En el cardumen del tiempo este niño aprende de la luz, la memoria,
de los himnos, el silencio, del sur, su querencia norte.

Ya lo sé mama: “pórtate bien, di que sí a todo, aprende a sobrevivir
en la corriente del río como una hoja sin raíz”.

Primero ser jauría- para ladrar, para morder en la médula,
para ser dios y matar el ángulo inverso de la costumbre-
después ladrón de besos en los sótanos, bajo la lluvia,
o en los arquitrabes sombríos del crepúsculo, un nido.

Calla el mar al verte, los cipreses son orondos, ahítos
de muerte, las golondrinas llevan en sus picos espejos,
porque ansían reflejar del mundo su locura.

Yo quiero vivir en una nube escarlata que atraviese el sol,
quiero ser un Peter Pan anciano, sin Wendy, ni Campanilla,
en este país de Nunca Jamás que ha estado aquí siempre,
quiero serpentinas en las estatuas y farolillos en los árboles,
automóviles que den marcha atrás a los sueños, y rosas
de cristal que se conviertan en ojos de cuarzo.

Es curioso el enigma de la ciudad, la que vive en mí,
única, ausente, irreal como un delirio que puedo tocar
con mis índices sin patria, que puedo sostener entre mis labios,
como un ósculo que aprisionara la geometría de la luz.

¿Y ahora, dime, qué ciudad es esta, que ni yo mismo conozco?

Aciertas con este tema de la ciudad inventada. Bellas imagenes coronan tu poema. Abrazos, ERA