Una herida en el tiempo (serie mirlos)

[Francesch Vicent]

I
Metido en materia
o en la boca del lobo, alguien,
más preocupado por cometer el asesinato
del sábado por la mañana, se ha dejado abierta
la puerta, circunstancia que ha aprovechado
el paraíso para escaparse.

II
Desde entonces, hay una herida en el tiempo
-el cuento de nunca acabar-
y ya nadie explica el futuro a los niños.
Lo sé, porque mi hermana pequeña vive
sobre la repisa de la chimenea.

III
Ahora, todo lo que tengo lo llevo conmigo;
pero me toca practicar el arte
de no ser egoísta
para no convertirme en uno de los hijos terribles del siglo XXI.

IV
Hoy hubiera preferido fragmentarme,
no encontrarme a mí mismo,
acudir al hotel nómada donde si me buscas ya no estoy.

V
Nunca me acostumbraré a este mar de las tinieblas, voraz devorador de nostalgias.
¿Qué fue del árbol de las botellas, de la araña, del cisne, del caballo, de los benditos muertos, del enigma de la luz, de Einstein,
del arte de montar en bicicleta, del libro de los otros…?

VI
Desde que me faltan mis criaturas soy menos.

[Pilar Morte]

Me quedo con el ll y el Vl. Me gustó leerte.
Abrazos

[Mirta Elena Tessio]

I
Metido en materia
o en la boca del lobo, alguien,
más preocupado por cometer el asesinato
del sábado por la mañana, se ha dejado abierta
la puerta, circunstancia que ha aprovechado
el paraíso para escaparse.

II
Desde entonces, hay una herida en el tiempo
-el cuento de nunca acabar-
y ya nadie explica el futuro a los niños.
Lo sé, porque mi hermana pequeña vive
sobre la repisa de la chimenea.

III
Ahora, todo lo que tengo lo llevo conmigo;
pero me toca practicar el arte
de no ser egoísta
para no convertirme en uno de los hijos terribles del siglo XXI.

IV
Hoy hubiera preferido fragmentarme,
no encontrarme a mí mismo,
acudir al hotel nómada donde si me buscas ya no estoy.

V
Nunca me acostumbraré a este mar de las tinieblas, voraz devorador de nostalgias.
¿Qué fue del árbol de las botellas, de la araña del cisne, del caballo, de los benditos muertos, del enigma de la luz, de Einstein, del arte de montar en bicicleta, del libro de los otros…?

VI
Desde que me faltan mis criaturas soy menos.

Desgarrador poema que leo y me entristece.
Esas cosas que nombras

¿Qué fue del árbol de las botellas, de la araña del cisne, del caballo, de los benditos muertos, del enigma de la luz, de Einstein, del arte de montar en bicicleta, del libro de los otros…?

No hay tiempo ni lugar , mi bicicleta viajera por las calles de mi tierra es solo un recuerdo amontado con nostalgias.
No creo que seas un terrible hijo del siglo XXI, sino no serías poeta donde se percibe talento.

Placer de recorrer estos verso, Saludos cordiales y feliz 2022,

[E. R. Aristy]

I
Metido en materia
o en la boca del lobo, alguien,
más preocupado por cometer el asesinato
del sábado por la mañana, se ha dejado abierta
la puerta, circunstancia que ha aprovechado
el paraíso para escaparse.

II
Desde entonces, hay una herida en el tiempo
-el cuento de nunca acabar-
y ya nadie explica el futuro a los niños.
Lo sé, porque mi hermana pequeña vive
sobre la repisa de la chimenea.

III
Ahora, todo lo que tengo lo llevo conmigo;
pero me toca practicar el arte
de no ser egoísta
para no convertirme en uno de los hijos terribles del siglo XXI.

IV
Hoy hubiera preferido fragmentarme,
no encontrarme a mí mismo,
acudir al hotel nómada donde si me buscas ya no estoy.

V
Nunca me acostumbraré a este mar de las tinieblas, voraz devorador de nostalgias.
¿Qué fue del árbol de las botellas, de la araña, del cisne, del caballo, de los benditos muertos, del enigma de la luz, de Einstein,
del arte de montar en bicicleta, del libro de los otros…?

VI
Desde que me faltan mis criaturas soy menos.

A veces, querido Francesch, los mirlos son criaturas que nos acompañan y nos salvan de un gran caos en los mun2.
Me conmueve la belleza de tus mirlos.

[Rafel Calle]

Tan bellos como interesantes mirlos, amigo Francesch, y con no pocos momentos muy evocadores.
Felicidades.
Abrazos.

[Francesch Vicent]

Me quedo con el ll y el Vl. Me gustó leerte.
Abrazos

Gracias, amiga poetisa, por tu amable comentario.
Saludos afectuosos.

[Francesch Vicent]

I
Metido en materia
o en la boca del lobo, alguien,
más preocupado por cometer el asesinato
del sábado por la mañana, se ha dejado abierta
la puerta, circunstancia que ha aprovechado
el paraíso para escaparse.

II
Desde entonces, hay una herida en el tiempo
-el cuento de nunca acabar-
y ya nadie explica el futuro a los niños.
Lo sé, porque mi hermana pequeña vive
sobre la repisa de la chimenea.

III
Ahora, todo lo que tengo lo llevo conmigo;
pero me toca practicar el arte
de no ser egoísta
para no convertirme en uno de los hijos terribles del siglo XXI.

IV
Hoy hubiera preferido fragmentarme,
no encontrarme a mí mismo,
acudir al hotel nómada donde si me buscas ya no estoy.

V
Nunca me acostumbraré a este mar de las tinieblas, voraz devorador de nostalgias.
¿Qué fue del árbol de las botellas, de la araña del cisne, del caballo, de los benditos muertos, del enigma de la luz, de Einstein, del arte de montar en bicicleta, del libro de los otros…?

VI
Desde que me faltan mis criaturas soy menos.

Desgarrador poema que leo y me entristece.
Esas cosas que nombras

¿Qué fue del árbol de las botellas, de la araña del cisne, del caballo, de los benditos muertos, del enigma de la luz, de Einstein, del arte de montar en bicicleta, del libro de los otros…?

No hay tiempo ni lugar , mi bicicleta viajera por las calles de mi tierra es solo un recuerdo amontado con nostalgias.
No creo que seas un terrible hijo del siglo XXI, sino no serías poeta donde se percibe talento.

Placer de recorrer estos verso, Saludos cordiales y feliz 2022,

Que un poema provoque emociones, las que sean, en el lector alegran a su autor. Muchas gracias, amiga poetisa, por tu lectura.
Saludos afectuosos.

[Francesch Vicent]

I
Metido en materia
o en la boca del lobo, alguien,
más preocupado por cometer el asesinato
del sábado por la mañana, se ha dejado abierta
la puerta, circunstancia que ha aprovechado
el paraíso para escaparse.

II
Desde entonces, hay una herida en el tiempo
-el cuento de nunca acabar-
y ya nadie explica el futuro a los niños.
Lo sé, porque mi hermana pequeña vive
sobre la repisa de la chimenea.

III
Ahora, todo lo que tengo lo llevo conmigo;
pero me toca practicar el arte
de no ser egoísta
para no convertirme en uno de los hijos terribles del siglo XXI.

IV
Hoy hubiera preferido fragmentarme,
no encontrarme a mí mismo,
acudir al hotel nómada donde si me buscas ya no estoy.

V
Nunca me acostumbraré a este mar de las tinieblas, voraz devorador de nostalgias.
¿Qué fue del árbol de las botellas, de la araña, del cisne, del caballo, de los benditos muertos, del enigma de la luz, de Einstein,
del arte de montar en bicicleta, del libro de los otros…?

VI
Desde que me faltan mis criaturas soy menos.

A veces, querido Francesch, los mirlos son criaturas que nos acompañan y nos salvan de un gran caos en los mun2.
Me conmueve la belleza de tus mirlos.

Muchas gracias, querida amiga, por la exultante belleza de tu comentario.
Saludos afectuosos.

[Alejandro Costa]

Mirlos preciosos y heridos.

Genial el II.

Un abrazo.

[Ramón Castro Méndez]

Muy buenos todos estos mirlos, se hace difícil destacar uno por encima del resto.
Enhorabuena.

Un abrazo.

[Marisa Peral]

A mi me han gustado todos, Francesch pero destaco el V y el VI.
Es bueno que dejemos volar los sentimientos y estos mirlos ayudan a soltar amarras.
Felicidades, compañero.

Un abrazo fuerte.

[Ana Muela Sopeña]

Qué fabulosos versos:

A través de cada uno de los mirlos nos llevas por territorio no cartografiado.

A veces nos cuesta ser hijos de nuestro tiempo. Adoramos otra época en la que el asombro estaba más presente en la vida cotidiana. Ahora parece que estamos de vuelta de todo y sin embargo no estamos de vuelta de nada. Hemos sustituido la experiencia vital por la saturación de información y las relaciones sociales reales por los contactos virtuales. Y no. No es lo mismo.

Aplausos
Un beso
Ana

[Hallie Hernández Alfaro]

I
Metido en materia
o en la boca del lobo, alguien,
más preocupado por cometer el asesinato
del sábado por la mañana, se ha dejado abierta
la puerta, circunstancia que ha aprovechado
el paraíso para escaparse.

II
Desde entonces, hay una herida en el tiempo
-el cuento de nunca acabar-
y ya nadie explica el futuro a los niños.
Lo sé, porque mi hermana pequeña vive
sobre la repisa de la chimenea.

III
Ahora, todo lo que tengo lo llevo conmigo;
pero me toca practicar el arte
de no ser egoísta
para no convertirme en uno de los hijos terribles del siglo XXI.

IV
Hoy hubiera preferido fragmentarme,
no encontrarme a mí mismo,
acudir al hotel nómada donde si me buscas ya no estoy.

V
Nunca me acostumbraré a este mar de las tinieblas, voraz devorador de nostalgias.
¿Qué fue del árbol de las botellas, de la araña, del cisne, del caballo, de los benditos muertos, del enigma de la luz, de Einstein,
del arte de montar en bicicleta, del libro de los otros…?

VI
Desde que me faltan mis criaturas soy menos.

Un poemazo, Francesch; madre mía, has logrado en VI actos una fuente de placer estético y una esencialidad admirable.

En pie para la gesta de aplausos.
Gracias por estar.

Un abrazo.

[Francesch Vicent]

Tan bellos como interesantes mirlos, amigo Francesch, y con no pocos momentos muy evocadores.
Felicidades.
Abrazos.

Muchas gracias, amigo poeta, por tu amable y bello comentario.
Un saludo cordial.

[Francesch Vicent]

Mirlos preciosos y heridos.

Genial el II.

Un abrazo.

Gracias, amigo poeta, por tus amables palabras.
Un cordial saludo.