Editorial Alaire

Mis pulmones son charcos de alpiste para pájaros negros,
y tu coño una ensalada de verduras.
Todo lo demás es sólo el cielo.
Las botellas, las estrellas, los cometas,
ni siquiera son un trozo de agua helada.
Son sólo charcos
son sólo charcos.
Me da igual penetrarte como a un vaso vacío
porque yo soy un dios ahora escribiendo
bebiendo mil cervezas y fumando tabaco
como un hombre terrible y sucio.
Ah, sí, tu coño
como una ensalada de verduras
y mi corazón con una erección terrible como la de un vegetariano trastornado.

Me ha gustado la concepción. Una ontología húmeda. Las cosas como zonas de saliva, como viscosidades emergentes, o como resabios humectados de cierta clase de vida sólida.



Un saludo para ti desde Argentina y hasta otro texto



Rafael

Las verduras se hacen turgentes en agua helada. Un poema distitnto a lo leído hasta ahora.

saludos