Editorial Alaire

Hallie Hernández Alfaro escribió: ↑Sab, 27 Nov 2021 19:27 .

Ohh, es hermoso, riquísimo en referencias y en imágenes. Un viaje de letras que conecta con un mundo vaporoso y con lindes de humo.
Quise volver a un verso y destacarlo, quise volver a otro para seguir sintiéndolo; me lo llevo todo, sustraigo el poema y lo llevo conmigo en mi tarde de sábado.
Gracias por haberlo creado, querido amigo.

Abrazos y felicidad.

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Sab, 27 Nov 2021 15:38 Este es un poema que ya había publicado hace tiempo, pero lo he modificado con el añadido de algunas estrofas y la supresión de otras, con lo que podría decirse que es nuevo.


Sabes que ya no amanece en Bourbon Street,
sobre su asfalto la luna derrama jazz y neón.
Es Mardi Gras y los astros giran a quemarropa
alrededor de ases de picas.

Calle abajo una lengua de mar
persigue la eternidad en un recuerdo ido,
y cruzan el cielo barcos mercantes
que vuelven su proa hacia el ocaso.

Los perros ya no ladran a las estatuas,
varadas como mástiles entre árboles
que sueñan con pájaros de niebla.
Dicen que los fantasmas y las prostitutas
llegaron al mismo tiempo al Barrio Francés.

En The House of Blues pasan consultas
el Dr. John y Marie Laveau.
Madame LaLaurie acude todas las noches
a su antigua mansión de Royal Street a recoger
sus enaguas y el polisón.
Las aguas del Mississippi siguen creciendo
a su paso por Baton Rouge, mientras los santos
continúan marchando.

Una pálida luna cajun sortea las tinieblas,
y un gallo canta bajo las hojas del sasafrás.
En el jardín, donde Reese Whiterspoon baila,
mejilla contra mejilla, con el hombre pájaro,
la noche es húmeda y cálida, pero inviernos
sin nombre volverán a aplastar sus lívidos
rostros contra las ventanas.
Ah, mi hermosa criolla, antes de que el frío
llegue, te enviaré mis maletas por Greyhound.

Goodbye pork pie hat, tan pobre soy
que hasta las ratas duermen en mi sombrero.

Pilar Morte escribió: ↑Dom, 28 Nov 2021 9:47 Esos ecos seducen, llenan la pantalla de referencias de un mundo, del jazz que recrea sentimientos idos. Felicidades. Me gustó mucho leerte.
Abrazos

Ramón Carballal escribió: ↑Dom, 28 Nov 2021 10:19 Es un poema muy visual y descriptivo. Me parece una excelente obra. Un abrazo.

Manuel Sánchez escribió: ↑Dom, 28 Nov 2021 14:27 Ramón he entrado a tu poema con mucho interés y no me ha defraudado, amigo. El poema plagado de nombres propios empuja al lector a empaparse íntimamente en esa descripción de lugares, y a fortalecer la intimidad con los mismos. Has conseguido un autentico ambiente poético, tan necesario a mi entender en esto de la poesía buena.
Mi felicitación.
Un fuerte abrazo.

E. R. Aristy escribió: ↑Mié, 01 Dic 2021 19:49

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Sab, 27 Nov 2021 15:38 Este es un poema que ya había publicado hace tiempo, pero lo he modificado con el añadido de algunas estrofas y la supresión de otras, con lo que podría decirse que es nuevo.


Sabes que ya no amanece en Bourbon Street,
sobre su asfalto la luna derrama jazz y neón.
Es Mardi Gras y los astros giran a quemarropa
alrededor de ases de picas.

Calle abajo una lengua de mar
persigue la eternidad en un recuerdo ido,
y cruzan el cielo barcos mercantes
que vuelven su proa hacia el ocaso.

Los perros ya no ladran a las estatuas,
varadas como mástiles entre árboles
que sueñan con pájaros de niebla.
Dicen que los fantasmas y las prostitutas
llegaron al mismo tiempo al Barrio Francés.

En The House of Blues pasan consultas
el Dr. John y Marie Laveau.
Madame LaLaurie acude todas las noches
a su antigua mansión de Royal Street a recoger
sus enaguas y el polisón.
Las aguas del Mississippi siguen creciendo
a su paso por Baton Rouge, mientras los santos
continúan marchando.

Una pálida luna cajun sortea las tinieblas,
y un gallo canta bajo las hojas del sasafrás.
En el jardín, donde Reese Whiterspoon baila,
mejilla contra mejilla, con el hombre pájaro,
la noche es húmeda y cálida, pero inviernos
sin nombre volverán a aplastar sus lívidos
rostros contra las ventanas.
Ah, mi hermosa criolla, antes de que el frío
llegue, te enviaré mis maletas por Greyhound.

Goodbye pork pie hat, tan pobre soy
que hasta las ratas duermen en mi sombrero.

"Una pálida luna cajun sortea las tinieblas,
y un gallo canta bajo las hojas del sasafrás.
En el jardín, donde Reese Whiterspoon baila,
mejilla contra mejilla, con el hombre pájaro,
la noche es húmeda y cálida, pero inviernos
sin nombre volverán a aplastar sus lívidos
rostros contra las ventanas.
Ah, mi hermosa criolla, antes de que el frío
llegue, te enviaré mis maletas por Greyhound."


Me gusta y me conmueve la esencia que logras embasar y que derramas evocativo, Ramon Castro Mendez. Aplausos, E. R. Aristy

J. J. Martínez Ferreiro escribió: ↑Jue, 02 Dic 2021 21:35 Un entrañable homenaje poético a la única e irrepetible New Orleans, ese carnaval humano, de ahí su gran día: El “Mardi Gras”. New Orleans es quizá la ciudad más creativa y libertaria de mundo. Cuna de los grandes estilos músicales negros y no tan negros: jazz, blues, funk y, cajún… allí mamaron la leche y el whisky que los hizo referencia en todo el planeta musical americano.
Hay una serie de televisión de obligado visión para todos los amantes de New Orleans, “Treme”, donde se retrata a las variados tipos humanos que por allí pululan y que de una manera u otra están amarrados al cable musical y carnavalesco que mantiene viva a la ciudad.

Todo un placer de lectura, amigo Ramón.

Un abrazo.

Julio Gonzalez Alonso escribió: ↑Sab, 04 Dic 2021 23:52 No recuerdo los anteriores Ecos de Nueva Orleans, pero estos me parecen magníficos y muy elocuentemente tratados. Algunas palabras las desconocía (cajun, ¿tal vez cajín?, sasafrás...), aunque el contexto sirve bien a su comprensión. Un feliz rato de lectura. Gracias, Ramón.
Salud.