Con el arte a la cabeza
Publicado: Mar, 23 Nov 2021 13:25
el siempre no es un sueño
la escritura me daña
porque no es de verdad ni de mentira
en cada pensamiento
anticipo mis versos alienados
luego los analizo y se triplican
y discurren en varias direcciones
y entonces me pregunto
por mis hobbies
mis placeres
mi quimera
y fuera todo cambia
según cada tendencia
pero no se me ocurre ninguna inteligente
en mí nada varía
y la diversidad no me la creo
tanto tiempo enclaustrado
entre cuatro palabras
que no veo paredes
dramatizo
y más allá del techo o de la puerta
me aguardan la ansiedad y el miedo escénico
tanto trabajo intelectual
tanto desdecir mitos y leyendas
para acabar conmigo
con alguien sin criterio literario
porque a solas el rito se vuelve contra ti
te conviertes en su único enemigo
y la que vence siempre es la carcoma
yo nunca tengo nada que ofrecerle
para ella mi poesía ha sido un blanco fácil
no es de mí de quien dudo
no confío en el arte
no voy contracorriente
no hay ningún pensamiento
que pueda convencerme
no hay ninguna palabra
que pueda convencerme
sé lo que necesito saber sobre la vida
pero ello es personal e intransferible
y me siento encerrado
por más que lo decore
lo que ves en mis versos
no saldrá de mi boca
he llegado a la cumbre de la realidad
ahora llega el momento de ponerlo difícil
con mi literatura
alargar esta vida
para que nunca pueda ni usarme ni tirarme
para que la cultura pluralice mi mente
y levante sospecha desde todos los ángulos
para que la polémica salve a la poesía
y que la ambigüedad que transmito complazca
a los sabios
también al ignorante
y a mí
que estoy perdiendo el tiempo analizando
cómo se relaciona la lógica conmigo
y propicio dos formas de tortura
conseguir predicar esta enseñanza
o escribirla y que yo no la comprenda
y no pueda alcanzar el equilibrio
es decir
el suplicio despierta mi verdad
dos martirios iguales
y la libre expresión
no soy contradictorio
mis letras son simétricas
atacan al cerebro
sin visión espacial
por tanto no conozco el sufrimiento
ni me induce a cambiar un solo ápice
la escritura me daña
porque no es de verdad ni de mentira
en cada pensamiento
anticipo mis versos alienados
luego los analizo y se triplican
y discurren en varias direcciones
y entonces me pregunto
por mis hobbies
mis placeres
mi quimera
y fuera todo cambia
según cada tendencia
pero no se me ocurre ninguna inteligente
en mí nada varía
y la diversidad no me la creo
tanto tiempo enclaustrado
entre cuatro palabras
que no veo paredes
dramatizo
y más allá del techo o de la puerta
me aguardan la ansiedad y el miedo escénico
tanto trabajo intelectual
tanto desdecir mitos y leyendas
para acabar conmigo
con alguien sin criterio literario
porque a solas el rito se vuelve contra ti
te conviertes en su único enemigo
y la que vence siempre es la carcoma
yo nunca tengo nada que ofrecerle
para ella mi poesía ha sido un blanco fácil
no es de mí de quien dudo
no confío en el arte
no voy contracorriente
no hay ningún pensamiento
que pueda convencerme
no hay ninguna palabra
que pueda convencerme
sé lo que necesito saber sobre la vida
pero ello es personal e intransferible
y me siento encerrado
por más que lo decore
lo que ves en mis versos
no saldrá de mi boca
he llegado a la cumbre de la realidad
ahora llega el momento de ponerlo difícil
con mi literatura
alargar esta vida
para que nunca pueda ni usarme ni tirarme
para que la cultura pluralice mi mente
y levante sospecha desde todos los ángulos
para que la polémica salve a la poesía
y que la ambigüedad que transmito complazca
a los sabios
también al ignorante
y a mí
que estoy perdiendo el tiempo analizando
cómo se relaciona la lógica conmigo
y propicio dos formas de tortura
conseguir predicar esta enseñanza
o escribirla y que yo no la comprenda
y no pueda alcanzar el equilibrio
es decir
el suplicio despierta mi verdad
dos martirios iguales
y la libre expresión
no soy contradictorio
mis letras son simétricas
atacan al cerebro
sin visión espacial
por tanto no conozco el sufrimiento
ni me induce a cambiar un solo ápice