Editorial Alaire

Siempre es invierno
donde el susurro de las estrellas
impregna el cuerpo
de los que ya no volverán,
pues cometieron el delito
de declararle su amor
al vuelo de los pájaros.
Sucede que en estos lugares
la palabra pura está amordazada
y los relojes tienen prohibido
marcar las horas,
convirtiendo el toque de queda
en un divertido juego de sátrapas.
Son lugares con boquetes
provocados por la ira.
Una atmósfera hostil cubre
sus laberintos de cemento
y como un vértigo gesta emboscadas,
dejando el asfalto plagado
de desprevenidos corazones
prisioneros entre vidrios rotos.
Los que no saben cómo resucitar
de entre los muertos,
tienen prisa por volver
al insustancial envoltorio
donde hace mucho tiempo se cuecen
el miedo, la no-historia y el letargo.
Desde la lejanía,
un búho canta las horas primeras
del silencio y de la caza,
mientras observa
cómo unos pasos clandestinos
se esconden tras las sombras
de los insoportables mazazos
de una larga noche tirana:
ansiosos buscan la manera
de que su aliento, ahora leve susurro
de estrellas, se transforme
en grito multicolor
pintando en la dura y fría espalda
del minotauro, como Banksy,
su amor por el vuelo de las aves.

me llevo al cero, de este poema con altura y crisol de colores y collage de todo tipo, un placer pasar, y un reflejo de pintar la propia aldea como lo dijo Tolstoi.

Vemos el vuelo de un ave, en su puro deseo de volar, sin pensar en su destino, deteniéndose en cabriolas que le provocan éxtasis, más allá del vuelo rutinario. El espectáculo es agradable de observar. Solo se requiere apagar la conciencia, esa voz interna que exige razones.
En cuanto a la forma, creo que se trata de una prosa cortada, que no desmerezco, ya que es una técnica definitivamente adoptada en nuestra actualidad.
Yo aprecio este poema surrealista.

Un abrazo.
Óscar

la palabra pura está amordazada

Y a ella desea volver el poeta donde bellos versos coronan el vuelo. Un poema precioso y valioso. Me gustó.
Abrazos

Un bello y muy interesante trabajo, amigo Francesch.
Felicidades.
Abrazos.

Javier Dicenzo escribió: ↑Lun, 15 Nov 2021 20:22 me llevo al cero, de este poema con altura y crisol de colores y collage de todo tipo, un placer pasar, y un reflejo de pintar la propia aldea como lo dijo Tolstoi.

Gracias, amigo poeta, por dejar tu amable y valiosa huella con tu magnífico y elogioso comentario.
Un cordial saludo.

Muy interesante todo lo que transmites, porque es profundo y extremadamente sensible.
Has pintado un buen cuadro de supervivencia.
Abrazos y felicidad, amigo Francesch.
Gracias por compartir.

Óscar Distéfano escribió: ↑Mar, 16 Nov 2021 8:25 Vemos el vuelo de un ave, en su puro deseo de volar, sin pensar en su destino, deteniéndose en cabriolas que le provocan éxtasis, más allá del vuelo rutinario. El espectáculo es agradable de observar. Solo se requiere apagar la conciencia, esa voz interna que exige razones.
En cuanto a la forma, creo que se trata de una prosa cortada, que no desmerezco, ya que es una técnica definitivamente adoptada en nuestra actualidad.
Yo aprecio este poema surrealista.

Un abrazo.
Óscar

Gracias, amigo poeta, por apreciar esta prosa cortada, este poema surrealista que ama la libertad ante todo.
Un cordial saludo.

Te ha quedado muy bien este grito a la libertad expresiva; los muchachos escriben ríos de amor mientras pasa el búho solitario y aparece el fantasma de la incomprensión. Me ha gustado mucho.

Un abrazo.