Editorial Alaire

Ana García escribió: ↑Mar, 05 Oct 2021 23:11 Llevo dentro una caja dorada
—muy bien escondida—
donde guardo el último ápice
de mi valor.

Cuando me fusilen podré ver acercarse las balas cobardes. Las balas valientes me respetarán.

Un reloj viene dando la hora
de despertar del sueño
en el mismo instante
que un dolor grita:
¡Sangra!
¡Muerde con la hierba el alma!

Mi reloj de pulsera da las cinco y a continuación las cuatro. creo que mi tiempo avanza al revés. Cuando tenía ocho años hablaba con los muertos; olor a vainilla, a pastillas de leche de burra, nubes cubriendo Madrid.

Palpo mi cuerpo helado
y creyendo percibir un aliento cercano
me dirijo al silencio:
¡Voy a seguir amándote!
¿Sabes lo que dicen, amor?
Vivimos vomitados por un triste pasado
y únicamente luego
podremos subsistir.

Ahora que soy un poco más mayor estoy aprendiendo a sentir como una niña.

La memoria y el olvido
tienen el mismo origen.
¡Ahora sueño!
Con una gran ciudad blanca,
con un pupitre verde
y contigo a mi lado.
¡Ah, qué sosiego,
poder dormir como un bebé!

Ana García escribió: ↑Mar, 05 Oct 2021 23:11 Llevo dentro una caja dorada
—muy bien escondida—
donde guardo el último ápice
de mi valor.

Cuando me fusilen podré ver acercarse las balas cobardes. Las balas valientes me respetarán.

Un reloj viene dando la hora
de despertar del sueño
en el mismo instante
que un dolor grita:
¡Sangra!
¡Muerde con la hierba el alma!

Mi reloj de pulsera da las cinco y a continuación las cuatro. creo que mi tiempo avanza al revés. Cuando tenía ocho años hablaba con los muertos; olor a vainilla, a pastillas de leche de burra, nubes cubriendo Madrid.

Palpo mi cuerpo helado
y creyendo percibir un aliento cercano
me dirijo al silencio:
¡Voy a seguir amándote!
¿Sabes lo que dicen, amor?
Vivimos vomitados por un triste pasado
y únicamente luego
podremos subsistir.

Ahora que soy un poco más mayor estoy aprendiendo a sentir como una niña.

La memoria y el olvido
tienen el mismo origen.
¡Ahora sueño!
Con una gran ciudad blanca,
con un pupitre verde
y contigo a mi lado.
¡Ah, qué sosiego,
poder dormir como un bebé!

J. J. Martínez Ferreiro escribió: ↑Sab, 23 Oct 2021 9:03 Cuando me fusilen podré ver acercarse las balas cobardes. Las balas valientes me respetarán.
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¡Sangra!
¡Muerde con la hierba el alma!

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creo que mi tiempo avanza al revés. Cuando tenía ocho años hablaba con los muertos; olor a vainilla, a pastillas de leche de burra, nubes cubriendo Madrid.
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Palpo mi cuerpo helado
y creyendo percibir un aliento cercano
me dirijo al silencio:
¡Voy a seguir amándote!
¿Sabes lo que dicen, amor?
Vivimos vomitados por un triste pasado
y únicamente luego
podremos subsistir.
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La memoria y el olvido
tienen el mismo origen.
¡Ahora sueño!
Con una gran ciudad blanca.
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Un gran poema, amiga Ana, del que destaco más arriba lo que más me ha gustado.

Todo un placer de lectura, querida amiga.

Un bico grande, amiga Ana.

Concha Vidal escribió: ↑Dom, 24 Oct 2021 19:00 No sé qué me gusta más del poema, si lo remarcado en negrita o lo no remarcado.
Poema fuerte y bravo, doloroso y necesario Ana. Creo que me quedo pues, con todo el poema.
Abrazos mediterráneos.