Editorial Alaire

enrique sanmol escribió: ↑Sab, 11 Sep 2021 14:38 _{Charlotte Salomon (Berlín, 16 de abril de 1917 - Auschwitz, 10 de octubre de 1943)}


¿Y qué si las pinturas no saben hablar?
Hoy vuelvo a oír tu voz:
cada trazo contiene una memoria,
una historia que ahora también sucede,
como el invisible desplazamiento de la luz;
cada color conoce su sentido,
lo mismo que un peldaño es parte
de una escalera que subimos y bajamos
sin que ella logre moverse nunca.
Y tal vez en eso consista existir:
seguir en esta residencia
absurda y temporal
siendo un medio para otros.

La infancia es una nube de pájaros grises,
una tradición trágica por venir,
un destino casi anunciado.
Y allí estabas, en papel cuché,
con ese traje rojo pálido
y tus pies desnudos,
y tus manos, que siempre parecían sobrar,
escondiendo el triángulo de la vida
—que es decir la muerte—
escoltada por un ciervo rampante
Allí estabas, entre sueños y nostalgias
de papel cuché, acechada siempre
por ríos helados y alturas
que cada noche parecían reclamarnos.

Y Alfred, una y otra vez Alfred,
obsesivamente Alfred.

Para ti —y la semilla de tu vientre—
todo acabó muy pronto:
techo que se enciende, olor a gas,
uñas exhaustas, dedos que arañan
inútilmente un hormigón imposible,
una vela extinguiéndose
sin posibilidad de olvido.

¿Y qué si las pinturas no saben hablar?
Tan claro como el contorno oscuro
de tus dibujos, hoy escucho tu voz.

enrique sanmol escribió: ↑Sab, 11 Sep 2021 14:38 _{Charlotte Salomon (Berlín, 16 de abril de 1917 - Auschwitz, 10 de octubre de 1943)}


¿Y qué si las pinturas no saben hablar?
Hoy vuelvo a oír tu voz:
cada trazo contiene una memoria,
una historia que ahora también sucede,
como el invisible desplazamiento de la luz;
cada color conoce su sentido,
lo mismo que un peldaño
forma parte de una escalera
que transitamos arriba y abajo
sin que ella logre moverse nunca.
Y tal vez en eso consista existir:
seguir en esta residencia
absurda y temporal
siendo un medio para otros.

La infancia es una nube de pájaros grises,
una tradición trágica por venir,
un destino casi anunciado.
Y allí estabas, en papel cuché,
con ese traje rojo pálido
y tus pies desnudos,
y tus manos —que siempre parecían sobrar—
escondiendo el triángulo de la vida
—que es decir la muerte—
escoltada por un ciervo rampante.
Allí estabas, entre sueños y nostalgias
de papel cuché, acechada siempre
por ríos helados y alturas
que cada noche parecían reclamarnos.

Y Alfred. Una y otra vez Alfred.
Obsesivamente Alfred.

Para ti —y la semilla de tu vientre—
todo acabó muy pronto:
techo que se enciende, olor a gas,
uñas exhaustas, dedos que arañan
inútilmente un hormigón imposible,
una vela extinguiéndose
sin posibilidad de olvido.

¿Y qué si las pinturas no saben hablar?
Tan claro como el contorno oscuro
de tus dibujos, hoy escucho tu voz.