Sola en su Calabozo.
Publicado: Mié, 28 Jul 2021 11:36
Las voces surgen del helado suelo,
en este espacio que es del olvido el filo,
aquí no es posible ni el suspiro,
solo los labios trémulos y mudos,
sí, aquí yacen las penas y se pudren los deseos,
la fatiga es palpable como lo es el miedo.
Y Ella rezándole a nadie por respirar,
por huir de este desierto de figuras disecadas,
de estas cuatro paredes en donde cabezas
surgen de entre las sombras proyectadas,
murmurando lamentos y canciones intangibles,
en donde la besa la niebla y la acaricia la escarcha,
las delicias le sobran y se cohíben sus instintos.
Qué murmuras mujer cuando los cielos se nublan,
y los árboles se derrumban como troncos sin raíz?
Tú, una flor de invierno luchando por sobreponerse al calor,
Tan bella, tan blanca, con sus labios carmesí
ahora grises y cubiertos por níveas ilusiones,
y los surcos de sus ojos fuentes resecas,
su espíritu salvaje y libre alguna vez violado por el tiempo.
Una diosa mártir.
De que silencios esta tu lenguaje pleno,
quien pudiera llevarte arriba a un mar aéreo,
en donde se detendría a mostrarte el brillo de un cristal herido por el fuego,
el rojo de la sangre y el perfume de la noche,
detenerse por ejemplo a mirar un mar de hielo,
simples cruces blancas o el perfume de tu aliento.
Quién será, oh bella, el que anule de una vez
con mano blanca y cruel tu vida desflorada,
cual rosa carcomida que yace en un jardín de lindos lirios,
y una luz criminal traspasando tus cabellos y tus dientes,
ya no de marfil no bellos, ennegrecidos.
Nada más que una mariposa ultrajada
ahora reducida al escarnio,
como cuando se ajusticia al campesino
matándolo en la selva.
Tú, mujer, al igual que el tigre o el pigmeo,
vuelve al polvo y deja que el ósculo del planeta,
trague lo que tu bello ser tiene de infinito.
F.G.
en este espacio que es del olvido el filo,
aquí no es posible ni el suspiro,
solo los labios trémulos y mudos,
sí, aquí yacen las penas y se pudren los deseos,
la fatiga es palpable como lo es el miedo.
Y Ella rezándole a nadie por respirar,
por huir de este desierto de figuras disecadas,
de estas cuatro paredes en donde cabezas
surgen de entre las sombras proyectadas,
murmurando lamentos y canciones intangibles,
en donde la besa la niebla y la acaricia la escarcha,
las delicias le sobran y se cohíben sus instintos.
Qué murmuras mujer cuando los cielos se nublan,
y los árboles se derrumban como troncos sin raíz?
Tú, una flor de invierno luchando por sobreponerse al calor,
Tan bella, tan blanca, con sus labios carmesí
ahora grises y cubiertos por níveas ilusiones,
y los surcos de sus ojos fuentes resecas,
su espíritu salvaje y libre alguna vez violado por el tiempo.
Una diosa mártir.
De que silencios esta tu lenguaje pleno,
quien pudiera llevarte arriba a un mar aéreo,
en donde se detendría a mostrarte el brillo de un cristal herido por el fuego,
el rojo de la sangre y el perfume de la noche,
detenerse por ejemplo a mirar un mar de hielo,
simples cruces blancas o el perfume de tu aliento.
Quién será, oh bella, el que anule de una vez
con mano blanca y cruel tu vida desflorada,
cual rosa carcomida que yace en un jardín de lindos lirios,
y una luz criminal traspasando tus cabellos y tus dientes,
ya no de marfil no bellos, ennegrecidos.
Nada más que una mariposa ultrajada
ahora reducida al escarnio,
como cuando se ajusticia al campesino
matándolo en la selva.
Tú, mujer, al igual que el tigre o el pigmeo,
vuelve al polvo y deja que el ósculo del planeta,
trague lo que tu bello ser tiene de infinito.
F.G.