Editorial Alaire

Ramón Carballal escribió: ↑Mié, 07 Jul 2021 18:45 En qué idioma hablarás a los espejos,
la luna concibe monstruos,
blanquecinos monstruos con guedejas de alba.

En qué país la noche es una araña de ojos de cal,
vuela la mariposa con el polen del color en su sombra,
en el círculo estéril los mapaches vigilan
el sueño celeste de las cariátides.

Vencejos escarlatas en los pasillos,
la plata como sangre gris se licua,
brota,
fluye
hasta los inodoros de pórfido,
hasta el canesú de la virgen que levita como un ave mutilada
en su jaula de lapislázuli.

El sonido son los sonidos
cuyas branquias olfatean a los oscuros aprendices del fracaso,
putas con mochuelos de azabache en los hombros,
puñaladas de carne abierta,
vulvas púrpuras bajo una luz fría de hospital.

Los bares creen en dios porque son halo que vibra en el resplandor,
atmósfera de cuervos y serpientes,
lujuria sin vestidos de nácar,
desnuda como un rabo de nube.

Pasan los taxis con banderas de plástico,
las estatuas lloran,
en ellas hay un símbolo muerto,
los jóvenes alzan a su virgen liquida sobre vasos cálidos,
brebaje de amor donde vierten palabras de ceniza.

¿Y nuestra madrugada de arrabal bajo el farol ambiguo,
entre las panteras de los diálogos enfebrecidos por el alcohol?

¿Dónde tu esqueleto que atisba el mío para ser un pedestal sin horarios,
una ola nueva que vence al dique de los tiempos mudos
y a las lecturas calladas de los catecismos?

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Jue, 08 Jul 2021 6:58 Un honor quitarle el cero a este hermoso poema, pleno de simbolismo, así como de impactantes imágenes.
Todo un placer de lectura, Ramón.
Un fuerte abrazo.

Ramón Carballal escribió: ↑Mié, 07 Jul 2021 18:45 En qué idioma hablarás a los espejos,
la luna concibe monstruos,
blanquecinos monstruos con guedejas de alba.

En qué país la noche es una araña de ojos de cal,
vuela la mariposa con el polen del color en su sombra,
en el círculo estéril los mapaches vigilan
el sueño celeste de las cariátides.

Vencejos escarlatas en los pasillos,
la plata como sangre gris se licua,
brota,
fluye
hasta los inodoros de pórfido,
hasta el canesú de la virgen que levita como un ave mutilada
en su jaula de lapislázuli.

El sonido son los sonidos
cuyas branquias olfatean a los oscuros aprendices del fracaso,
putas con mochuelos de azabache en los hombros,
puñaladas de carne abierta,
vulvas púrpuras bajo una luz fría de hospital.

Los bares creen en dios porque son halo que vibra en el resplandor,
atmósfera de cuervos y serpientes,
lujuria sin vestidos de nácar,
desnuda como un rabo de nube.

Pasan los taxis con banderas de plástico,
las estatuas lloran,
en ellas hay un símbolo muerto,
los jóvenes alzan a su virgen liquida sobre vasos cálidos,
brebaje de amor donde vierten palabras de ceniza.

¿Y nuestra madrugada de arrabal bajo el farol ambiguo,
entre las panteras de los diálogos enfebrecidos por el alcohol?

¿Dónde tu esqueleto que atisba el mío para ser un pedestal sin horarios,
una ola nueva que vence al dique de los tiempos mudos
y a las lecturas calladas de los catecismos?

Pilar Morte escribió: ↑Jue, 08 Jul 2021 8:50 Madre mía, qué despliegue de imágenes a cual más lograda. Un poema de madrugadas vírgenes e impactantes. Me gustó leerte.
Abrazos

E. R. Aristy escribió: ↑Jue, 08 Jul 2021 13:44

Ramón Carballal escribió: ↑Mié, 07 Jul 2021 18:45 En qué idioma hablarás a los espejos,
la luna concibe monstruos,
blanquecinos monstruos con guedejas de alba.

En qué país la noche es una araña de ojos de cal,
vuela la mariposa con el polen del color en su sombra,
en el círculo estéril los mapaches vigilan
el sueño celeste de las cariátides.

Vencejos escarlatas en los pasillos,
la plata como sangre gris se licua,
brota,
fluye
hasta los inodoros de pórfido,
hasta el canesú de la virgen que levita como un ave mutilada
en su jaula de lapislázuli.

El sonido son los sonidos
cuyas branquias olfatean a los oscuros aprendices del fracaso,
putas con mochuelos de azabache en los hombros,
puñaladas de carne abierta,
vulvas púrpuras bajo una luz fría de hospital.

Los bares creen en dios porque son halo que vibra en el resplandor,
atmósfera de cuervos y serpientes,
lujuria sin vestidos de nácar,
desnuda como un rabo de nube.

Pasan los taxis con banderas de plástico,
las estatuas lloran,
en ellas hay un símbolo muerto,
los jóvenes alzan a su virgen liquida sobre vasos cálidos,
brebaje de amor donde vierten palabras de ceniza.

¿Y nuestra madrugada de arrabal bajo el farol ambiguo,
entre las panteras de los diálogos enfebrecidos por el alcohol?

¿Dónde tu esqueleto que atisba el mío para ser un pedestal sin horarios,
una ola nueva que vence al dique de los tiempos mudos
y a las lecturas calladas de los catecismos?

Maravillosas imagenes, Ramón. Tu lenguaje es macilla que crea un poema vivo, eso es arte! Abrazos, ERA

xaime oroza carballo escribió: ↑Sab, 10 Jul 2021 0:32

Ramón Carballal escribió: ↑Mié, 07 Jul 2021 18:45 En qué idioma hablarás a los espejos,
la luna concibe monstruos,
blanquecinos monstruos con guedejas de alba.

En qué país la noche es una araña de ojos de cal,
vuela la mariposa con el polen del color en su sombra,
en el círculo estéril los mapaches vigilan
el sueño celeste de las cariátides.

Vencejos escarlatas en los pasillos,
la plata como sangre gris se licua,
brota,
fluye
hasta los inodoros de pórfido,
hasta el canesú de la virgen que levita como un ave mutilada
en su jaula de lapislázuli.

El sonido son los sonidos
cuyas branquias olfatean a los oscuros aprendices del fracaso,
putas con mochuelos de azabache en los hombros,
puñaladas de carne abierta,
vulvas púrpuras bajo una luz fría de hospital.

Los bares creen en dios porque son halo que vibra en el resplandor,
atmósfera de cuervos y serpientes,
lujuria sin vestidos de nácar,
desnuda como un rabo de nube.

Pasan los taxis con banderas de plástico,
las estatuas lloran,
en ellas hay un símbolo muerto,
los jóvenes alzan a su virgen liquida sobre vasos cálidos,
brebaje de amor donde vierten palabras de ceniza.

¿Y nuestra madrugada de arrabal bajo el farol ambiguo,
entre las panteras de los diálogos enfebrecidos por el alcohol?

¿Dónde tu esqueleto que atisba el mío para ser un pedestal sin horarios,
una ola nueva que vence al dique de los tiempos mudos
y a las lecturas calladas de los catecismos?

Sempre é un pracer viaxar da túa man, meu. Desta volta leváchesme voando na lembranza a Panaderas e ao cumio da avenida de Hércules coa maxia das túas verbas.
Grazas meu amigo.
Unha aperta.

Alejandro Costa escribió: ↑Sab, 10 Jul 2021 0:44 Sin palabras.

Aunque sí diré una ¡ESPECTACULAR!

Creo que sobra cualquier otro comentario.

Un fuerte abrazo.

Rafel Calle escribió: ↑Mié, 14 Jul 2021 6:51 Arriba con este trabajo tan bello, interesante, evocador, amigo Ramón.
Felicidades.
Abrazos.