Editorial Alaire

Ana García escribió: ↑Lun, 28 Jun 2021 22:06 Tú y un botellín de cerveza sembrado de flores blancas. Tú y una canción de mareas trasegando. Tú y la noche y la calle y la luz de las farolas y los vasos no apurados. Y mi luna creciente. Así de simple: TÚ Y YO jugando.

El sol se duerme.
Yo descanso cansada revuelta en sábanas,
mientras se derrama la poca luz tenue
entre mi cara y la almohada.
Resbala entre rendijas
sin mostrar ningún sentimiento
como las lágrimas por tus mejillas
por el paso del tiempo.
Cuando se pierde un sueño
nunca corre, nunca descansa,
va vagando buscando dueño
no vive con nadie, no tiene casa.
Cuando lo encuentra
busca compañía y entonces
siente una alegría casi violenta,
hace lo imposible sin importar dónde.
El sol despierta,
va corriendo rozando el suelo
con él se va la tristeza
para emprender con ganas su ansiado vuelo.
Mientras regresa el momento
se encuentra la calma
cuando desaparece el tormento
al volver el alma.

Una historia de amor no importa nada ante el empuje de tantos muertos. Aún sigo el rastro de tu esencia: morada, bálsamo y testigo. Se lo cuento a la mañana impregnándome, sin sonidos.

Hallie Hernández Alfaro escribió: ↑Lun, 28 Jun 2021 22:26 Hermoso, hermoso y otra vez hermoso este logro, Ana; creo que todas las historias están vivas y demandan una voz que las encauce y las haga reproducirse.
Magnífico el tema de Marea, suma mucho y se agradece su inclusión.

Aplausos a rabiar y un abrazo; felicitaciones sinceras.

Armilo Brotón escribió: ↑Lun, 28 Jun 2021 23:46 Mi querida gitana, este es un poema compuesto en tus inicios, cuando la literatura empezó a envenenarte, cuando más bien escribías cuentos. Este es un reto literario de los que tanto gustas y así se evidencia y así lo valoro. Tengo el privilegio de conocerte hace tiempo y sé de tus gustos por Cortázar. Has intentado jugar a la Rayuela, de ahí el título, proponiendo leer el poema de varias maneras, tal como el gran escritor apuntaba en su prólogo. Yo creo que el tema aquí es lo de menos, lo más importante es jugar. Tu poema se lee mejor de abajo hacia arriba, hacia los lados, con pares o impares; todo un homenaje sincero del que seguro has aprendido mucho.

Los versículos de inicio y final creo que es un añadido, de renovación del antiguo poema, dentro del estilo actual que presentas y me parece un gran acierto. Los versos no tienen el ritmo que hoy imprimes a tus actuales poesías. Está plagado se asonancias y lugares comunes, sin espacio para la metáfora o imagen que deje en mi recuerdo ese verso bien construido y emocionante al que me tienes acostumbrado, como en la anterior obra Tu Perfil Azul (8/10).

Como mis poemas de inicio los califico de 1/10, como este no es una obra tuya en la altura de tu actual poesía, no tengo reparo en compartir contigo mi valoración, sé que te vas a reír (eres muy joia). Prima en este caso la intención y algún brote de lo hoy eres como poeta y por eso te doy un 5/10 y me debes un verdejo.
(Interesante: 5/10. Bueno: 6/10. Hermoso: 7/10. Bello: 8/10. Excelente: 9/10. Extraordinario: 10/10)

Un besazo

Ana García escribió: ↑Lun, 28 Jun 2021 22:06 Tú y un botellín de cerveza sembrado de flores blancas. Tú y una canción de mareas trasegando. Tú y la noche y la calle y la luz de las farolas y los vasos no apurados. Y mi luna creciente. Así de simple: TÚ Y YO jugando.

El sol se duerme.
Yo descanso revuelta en sábanas,
mientras se derrama la poca luz tenue
entre mi cara y la almohada.
Resbala entre rendijas
sin mostrar ningún sentimiento
como las lágrimas por tus mejillas
por el paso del tiempo.
Cuando se pierde un sueño
nunca corre, nunca descansa,
va vagando buscando dueño
no vive con nadie, no tiene casa.
Cuando lo encuentra
busca compañía y entonces
siente una alegría casi violenta,
hace lo imposible sin importar dónde.
El sol despierta,
va corriendo rozando el suelo
con él se va la tristeza
para emprender con ganas su ansiado vuelo.
Mientras regresa el momento
se encuentra la calma
cuando desaparece el tormento
al volver el alma.

Una historia de amor no importa nada ante el empuje de tantos muertos. Aún sigo el rastro de tu esencia: morada, bálsamo y testigo. Se lo cuento a la mañana impregnándome, sin sonidos.