Editorial Alaire

Tendidos sobre el campo mirábamos lo cirros,
son rayas de cocaína, decías.
Asentí por compromiso.
A mi me parecían velos blancos,
leves como la sangre,
dulces como el mar.
Por entonces yo estaba muy empeñado
en escribir poemas,
en hacerte llorar, en que me besaras.
No quería saber quien coño eras.
La nieve tampoco era cocaína,
ni la sal, la harina o el azúcar.
Andaba empeñado en buscarte las lágrimas.
En buscar el ritmo,
la asimetría precisa.
Espadas. Espadas.
Espadas que no eran versos.
Un símil del tamaño de un unicornio.
Y todo eran alabanzas al cuerno del unicornio.
Y no adorarle el pito fue lo que le mató.
La cocaina es tangible, de todas formas.
Y te esnifabas los cirros mientras yo seguía empeñado
en escribir poemas.

tus letra, como quien no quiere la cosa,
nos invitan a una vueltecita por las nubes
que siempre es de agradecer sobre todo
si como en este caso se hace embarcado en un poema


un gusto leerte

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