Editorial Alaire

Ese frágil verdor de las mañanas, se rompe con la sombra de los árboles.
Se convierte en hacha para leños.
El fuego no entiende de edades. Quema pero no vuela.
Puedo percibir el encanto de la luna.
Muero, pero sigo contemplándola.
Muero, porque mi alma contradice lo que siento.
Mi almacén, mi despensa, mi inventario.
Las cuentas nunca salen, jamás sabré cuánto le debo.
No tengo esa visión inmaterial.
Se estampan en las paredes las palabras.
Porque jamás salieron de mi casa.
Hay belleza en la armonía que perdí.
Lo percibo de forma extinguible.
No sé cuál es mi estado, mi carácter.
Pero sí que puedo decir lo que es un mundo paralelo.
Lo que es cambiar sin desearlo, sin madurar, sin aceptar mi propio sentimiento.
Ahora transcurre el tiempo de otro modo.
Los días, que jamás han sido oscuros, y cuya claridad se acerca tánto al gris, me hacen preguntarme:
¿Qué coño hemos hecho con el cielo?
Otra vez cae la noche, o se levanta.
Otra vez a empezar, en avalancha.
Otra vez entre folios, soñando.
Con una sola tarea: lavar mi conciencia.
Crear algún vínculo con la trascendencia.
No buscar la excusa, aunque salga sola de mi mente.
¿Qué verdad no será para algunos una farsa?
No puedo convencerles de mis letras.
Sin embargo, ahí radica mi pensamiento.
No puedo prometerles mi poesía al desnudo,
porque no la compartiría.
Porque mi fijación por ella no la suplanta nadie.
Así que solo, puedo verlo todo nítido.
Mis sentidos se aguzan, se estiran, se dilatan.
Para penetrar mi mente no sirve cualquier cosa.
Si no vienes directo al corazón,
mi poética se retira.
No hay más alternativa.
Como el océano que no gotea, y se traga las mareas.
Como el piélago en este planeta esférico.
¿No será que es plana la Tierra?
¿Dónde muere la duda?
¿Es el propio recuerdo el que maneja los lapsus?
¿Es acaso el acto reflejo?
¿Cómo se besa el tiempo?
¿Qué arde en mí, sin laberinto, sin fetiches ni herraduras?
¿Cuántos yos hace falta poner sobre la mesa?

Ricardo López Castro escribió: ↑Lun, 04 Ene 2021 9:42

Ese frágil verdor de las mañanas, se rompe con la sombra de los árboles.
Se convierte en hacha para leños.
El fuego no entiende de edades. Quema pero no vuela.
Puedo percibir el encanto de la luna.
Muero, pero sigo contemplándola.
Muero, porque mi alma contradice lo que siento.
Mi almacén, mi despensa, mi inventario.
Las cuentas nunca salen, jamás sabré cuánto le debo.
No tengo esa visión inmaterial.
Se estampan en las paredes las palabras.
Porque jamás salieron de mi casa.
Hay belleza en la armonía que perdí.
Lo percibo de forma extinguible.
No sé cuál es mi estado, mi carácter.
Pero sí que puedo decir lo que es un mundo paralelo.
Lo que es cambiar sin desearlo, sin madurar, sin aceptar mi propio sentimiento.
Ahora transcurre el tiempo de otro modo.
Los días, que jamás han sido oscuros, y cuya claridad se acerca tánto al gris, me hacen preguntarme:
¿Qué coño hemos hecho con el cielo?
Otra vez cae la noche, o se levanta.
Otra vez a empezar, en avalancha.
Otra vez entre folios, soñando.
Con una sola tarea: lavar mi conciencia.
Crear algún vínculo con la trascendencia.
No buscar la excusa, aunque salga sola de mi mente.
¿Qué verdad no será para algunos una farsa?
No puedo convencerles de mis letras.
Sin embargo, ahí radica mi pensamiento.
No puedo prometerles mi poesía al desnudo,
porque no la compartiría.
Porque mi fijación por ella no la suplanta nadie.
Así que solo, puedo verlo todo nítido.
Mis sentidos se aguzan, se estiran, se dilatan.
Para penetrar mi mente no sirve cualquier cosa.
Si no vienes directo al corazón,
mi poética se retira.
No hay más alternativa.
Como el océano que no gotea, y se traga las mareas.
Como el piélago en este planeta esférico.
¿No será que es plana la Tierra?
¿Dónde muere la duda?
¿Es el propio recuerdo el que maneja los lapsus?
¿Es acaso el acto reflejo?
¿Cómo se besa el tiempo?
¿Qué arde en mí, sin laberinto, sin fetiches ni herraduras?
¿Cuántos yos hace falta poner sobre la mesa?

Hay varios poemas en uno, los siento apretarse contra la luz de la ventana y sugerir. Se deslizan con ímpetu hasta dimensiones exhaustas, hasta el borde del tiempo; esperan crear más besos y más confines...

Convincente y llegador, querido amigo.

Gracias de nuevo por estar.

Abrazos.

Mil gracias amiga Hallie, por atender estos razonamientos.
Gracias a ti también por estar, y por todo lo bueno que eso significa.
Abrazos y felicidad.

Yo he leído este texto tuyo como poesía, lejos de la prosa, y me ha sugerido vuelos de vastedad. Las reflexiones que nos trae el texto son de agudo existencialismo, de dolorosa realidad ante la vida y ante la muerte.

abrazos
óscar