Editorial Alaire

Las palabras en el viento…

Rosa, enamorada de la poesía que hiere la muerte;
quieres saber el Azul de Darío, húmeda palabra.

Blanca pluma de escritores dormidos, numen, religión,
si soy ateo o creo en un dios, palabras de la flor.

Las palabras... esas que duermen con la niña,
y esas otras que viven
en el corazón del poeta o Lope de Vega.

Las palabras de Whitman y las de Sor Juana.
Me hiero y escribo con mi sangre,
¿dónde el fulgor de la poesía?,
para entregarte en la enramada,
sonámbulo en los cuentos de Borges,

Duque de los sátiros, y las hadas,
miembro de la nada y el crisol de razas,
y la muerte que se hace poesía,
y la gota de agua que cae sobre la palabra.

Sé que mi herida mortal será
la lectura de tu poesía,
y que me llorarás.

Nunca se sabe
dónde está la palabra,
el ruego,
el ruiseñor
y la herida de la madreselva.

Arriba con este hermoso trabajo, amigo Javier.
Abrazos.

Hola Javier, me gustó pasar por tu cueva y descubrir este poema...el final me parece para enmarcar.

Nunca se sabe
dónde está la palabra,
el ruego,
el ruiseñor
y la herida de la madreselva.

Un abrazo.

Carmen

Gracias Rafel por tu comentario.

Carmen gracias por tu bello comentario interesante.

Además de esos grandes autores a los que citas, sobrarán otro muchos que aplaudan tu ingenio.
Enhorabuena. Felices fiestas.

"Nunca se sabe
dónde está la palabra,
el ruego,
el ruiseñor
y la herida de la madreselva".

... aún recuerdo cuando Javier Dicenzo era un mozalvete y don Rafel velaba su arte, el raudal de sus versos, con su maestría y preciso verbo, aún; hoy - que como si "una hoja de hierba" se le hubiese escapado a Whitman, dejo arriba anotado este magnífio final de un estupendo poema; amigo, no mires, pues, mis palabras, busca y mira la "madreselva" que has citado; poeta, a cuidarse y a crcerse aún más, tocan. a. justel/Orión

Javier Dicenzo escribió:Las palabras en el viento…

Rosa, enamorada de la poesía que hiere la muerte;
quieres saber el Azul de Darío, húmeda palabra.

Blanca pluma de escritores dormidos, numen, religión,
si soy ateo o creo en un dios, palabras de la flor.

Las palabras... esas que duermen con la niña,
y esas otras que viven
en el corazón del poeta o Lope de Vega.

Las palabras de Whitman y las de Sor Juana.
Me hiero y escribo con mi sangre,
¿dónde el fulgor de la poesía?,
para entregarte en la enramada,
sonámbulo en los cuentos de Borges,

Duque de los sátiros, y las hadas,
miembro de la nada y el crisol de razas,
y la muerte que se hace poesía,
y la gota de agua que cae sobre la palabra.

Sé que mi herida mortal será
la lectura de tu poesía,
y que me llorarás.

Nunca se sabe
dónde está la palabra,
el ruego,
el ruiseñor
y la herida de la madreselva.

javier, gracias por estar siempre, por tu lealtad y compañía.
Quiero pedirte perdón por no comentar demasiado tus poemas.
He decidido ser más aplicada y leerlos con detenimiento y atención.

Este me ha gustado mucho. Creo que intentas hacer sobresalir el misticismo de muchos personajes importantes. Quizás de todos ellos has hecho algo tuyo, algo que te impulsa a seguir trabajando en tus ideas literarias.

Salud y felicidad para vos. Cuidáte mucho.

Javier Dicenzo escribió:
Duque de los sátiros, y las hadas,
miembro de la nada y el crisol de razas,
y la muerte que se hace poesía,
y la gota de agua que cae sobre la palabra.

Hermoso poema, Javier, me gustó especialmente la antepenúltima estrofa (también la última), y si me permites una sugerencia, yo la escribiría así (para romper las excesivas asonancias). Feliz año, compañero.

Duque de las hadas y los sátiros,
miembro de la nada y el crisol de razas,
y la muerte que se hace poesía,
y la gota de agua que cae sobre la palabra.

Antonio gracias por pasar por mi obra.

Hallie gracias por todos tus conceptos.

Javier Dicenzo escribió:Las palabras en el viento…

Rosa, enamorada de la poesía que hiere la muerte;
quieres saber el Azul de Darío, húmeda palabra.

Blanca pluma de escritores dormidos, numen, religión,
si soy ateo o creo en un dios, palabras de la flor.

Las palabras... esas que duermen con la niña,
y esas otras que viven
en el corazón del poeta o Lope de Vega.

Las palabras de Whitman y las de Sor Juana.
Me hiero y escribo con mi sangre,
¿dónde el fulgor de la poesía?,
para entregarte en la enramada,
sonámbulo en los cuentos de Borges,

Duque de los sátiros, y las hadas,
miembro de la nada y el crisol de razas,
y la muerte que se hace poesía,
y la gota de agua que cae sobre la palabra.

Sé que mi herida mortal será
la lectura de tu poesía,
y que me llorarás.

Nunca se sabe
dónde está la palabra,
el ruego,
el ruiseñor
y la herida de la madreselva.

Un poema de muy bella lectura, Javier. Gracias.
Un abrazo.

Luis gracias por tu paso por mi obra.

Xaime gracias por tu paso por mi obra.