Editorial Alaire

Grita la poesía en un esfuerzo inútil
por alcanzar los muros de una ciudad cerrada,
brota una melodía
que hiere la memoria del olvido
en una calle turbia,
postrada, tormentosa,
sin salida
como una mariposa que no sabe rezar
y sostiene los hilos
de tinta ensangrentada entre las manos,
como una flor perdida en el misterio,
en un jarrón quebrado que muestra su agonía
y recita los pétalos libertarios de Jenny
en la frecuencia laica
de redención que hierve en las esquinas
y destroza la apatía de los rostros.
Ya no escuchan la radio los poetas,
no sienten los latidos de las nubes,
no buscan la emisora
de Nueva York que muere en otra espera,
no dejan en los parques un reguero de luz
que respire en las notas de papel,
en la estrofa de amor trémula,
interrumpida
que llegue a otros labios
y derribe el recuerdo
sombrío del futuro y los escombros
ciegos de nuestra ropa, de nuestros días.






Tú y yo que vivimos las canciones,
y en la vida creímos
y en las sombras
que arañan el amor de los perdidos,
en el milagro fílmico de la música,
en la verdad sin voz de la palabra,
volvemos al silencio
con rima acelerada
y perseguida
por el pulso sin ritmo de las sombras,
en la cuerda insondable de la herida
que atravesó la letra de un instante
mientras el mundo
nos inunda las huellas con señales
que se arrastran sin rostro por los cables,
atascan los buzones, los poemas
destierran nuestro sueño.

Las ideas no buscan ya las ondas,
los esquemas confusos aprisionan el aire
con pañuelos que lloran un adiós,
con un perfil sangrante
de mensajes vacíos.[/align]

Tan bello como interesante trabajo, amigo Enrique.
Abrazos.

Arriba con esta nueva entrega, hermosa y plena de ritmo, amigo Enrique.
Abrazos.