Editorial Alaire

No estoy aquí,
soy la ilusión de mi mismo,
una sombra,
una jugarreta de la luz,
un segundo.
Estoy oscuro,
la gente piensa que soy real,
pero no es así,
desde el pasado se proyecta
esta imagen,
Mi sombra.
Estos ojos no son los que ven,
estas manos no acariciaron
las espinas aromáticas.
Tiempo atrás fui un niño,
un obrero, un olvidado,
fui muchos, todos cupieron en mí,
recipiente eterno,
una mezcla de todo,
¿crees que estoy frente a ti?
realmente no estoy,
Soy la ilusión de mi mismo.

A. Satír escribió:No estoy aquí,
soy la ilusión de mi mismo,
una sombra,
una jugarreta de la luz,
un segundo.
Estoy oscuro,
la gente piensa que soy real,
pero no es así,
desde el pasado se proyecta
esta imagen,
Mi sombra.
Estos ojos no son los que ven,
estas manos no acariciaron
las espinas aromáticas.
Tiempo atrás fui un niño,
un obrero, un olvidado,
fui muchos, todos cupieron en mí,
recipiente eterno,
una mezcla de todo,
¿crees que estoy frente a ti?
realmente no estoy,
Soy la ilusión de mi mismo.

Un poema de cotas sensibles, radiantes de esencia. Me conmueven sus giros sugerentes, el reverso ide su intensidad. Te felicito, Satir. Un abrazo grande. ERA

Muchas gracias ERA, pensé que se quedaba en cero este poema.

Un abrazo y gracias nuevamente.

Satír.

Me gustó el juego de estar y no estar, la intensidad de los versos.
Abrazos
Pilar

Pilar Morte escribió:Me gustó el juego de estar y no estar, la intensidad de los versos.
Abrazos
Pilar

Muchas gracias Pilar, muchas gracias por pasar y comentar.

Un abrazo.

Satír.

Hermoso trabajo, amigo Antonio.
Abrazos.

Rafel Calle escribió:Hermoso trabajo, amigo Antonio.
Abrazos.

Muchas gracias Rafel por comentar y dedicar un tiempo en leer lo poco que subo.

Un abrazo.

Satír.