Editorial Alaire

"Y por calles inéditas he ido con la mirada perdida. Y por desamor he caminado hasta el comienzo.
Sin asociarme con mis sentidos, mis relaciones fueron intuitivas.
El pasado no vuelve, pero puede despertar las multitudes.
Sin rincones, el bosque se conoce. Por no saber de ti, ni más ni menos.
No me he quitado ni puesto nada. Empleo el aroma del tiempo."

Desleal la virtud, el apoteosis explica tu mirada, y no al contrario.
Al fin y al cabo, ¿cuánto puede perdurar en ella mi retina?
Desde el brote, las flores te han amado, desde el mismo vástago, desde la misma savia que engendran las tundras más heladas.
Edificios de goma en los espejos han llorado tortura, látigos que en el tiempo se han marchitado, como el olor a verdugo y a guillotina, como el sudor y las plegarias al otoño.
Como un ángel vestido de molicie subyugas el paso lento de la lombriz, y mi corazón, a un palmo de tu espalda, encontró un nuevo silo de esperanza.
La salvación que viene en forma de copa, despunta entre la piedra y el musgo, y el contorno del sol se vuelve accesible, quemando incluso menos que tu piel.
Porque pude arrojarte al vacío -La luz desconocida del poeta.-, y doblegarme ante el espectro del campanario, del parque, de la aurora -Donde los más viejos se despiertan como niños es en el alba.-.
Y decrépito el verde, decapitan las hojas a los árboles, buscando el ámbar en el amplio suelo, donde la variedad de adoquines se asemeja a un mosaico.
Quizá duerman allí su primavera.
Quizá sea una forma de transformar el pavimento en estación.