Editorial Alaire

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Con la voz de los rezos vuelven los crisantemos
y abrazan la campana retraída
que no llega al balcón de una promesa muerta
que no cumple su pacto con las sombras
ni al requiebro angustiado de un amante sentido
que no sabe horadar
las venas de tu sangre,
no corre por sus ojos la herida de tus campos,
tus ríos se le escapan roncos entre las piedras
pero hunde en su pecho cubierto por tu velo
tu lágrima ahogada en una fiesta lúgubre,
la dibuja en tu aroma con un monstruo asustado
que espera en el rincón
donde grita el deseo que tuviste en el alba.

He matado tu acento en los vidrios cortados
que retan a la muerte
en la alcoba que tiembla en el aire dolido
que muerde los recuerdos
y el canto de tu lengua que nunca se ha apagado.

Tu desierto en la lluvia, la sed de tu garganta,
el alma de tus besos hieren en los escombros
y arrastran los vestigios
de la amarga cadena que forjó tu alegría.

La cortina rendida de los escaparates
suspira en tu mirada
con un verso extraviado que sufre los agravios
del lenguaje opresivo que impone el corazón
que siente tu latido en la espesura,
en la esperanza vana
que se enfrenta sin arte, espejos ni medida
al suspiro más hondo de tu ausencia
presente
en el pétalo negro de tu jazmín dormido,
en el tatuaje azul que no encontró la piel
que tuviera mi olvido
en tu noche más larga.

Si tú eres ignorante, Armilo, los demás, conmigo al frente, aún no hemos salido de las cavernas. Yo puedo hacer un comentario, digamos que bello, pero apenas puedo ceñirme estrictamente al poema, me faltan los recursos que nunca me he molestado en aprender, y por eso sé qué no puedo quejarme poseer un nivel de andar por casa en ello . Reconozco, con la falta de humildad que me caracteriza, que puedo analizar y juzgar un cuadro con cierto criterio histórico, social y artístico o una etapa de montaña del Tour cuando el ciclismo era una leyenda, y nada aburrido cómo ahora, y, menos abrazado a la ciencia, podían ocurrir cosas en absoluto predecibles.



Lo cierto, Armilo, es que estoy a años luz de ti y de otros compañeros a la hora de analizar un poema desde un punto de vista técnico. Vuelvo a insistir en lo que ya te he dicho, citando nada menos que a Lorca; Yo no podré quejarme / si no encontré lo que buscaba...Soy como la Zarzamora.

Algo tan sencillo como la pausa versal fue algo que me enseñó no hace mucho nuestro entrañable compañero Víctor Mallada. A mí me ayudó mucho porque me liberaba del hecho de poner una coma o no. Mi escritor de cabecera es Saint-Exupéry (también un grandísimo poeta aunque escribiera en prosa). Su perfeccionismo, exasperante en la búsqueda agónica de una puntuación precisa y exigente y el abandono de la vulgarizacíon y practicismo del Francés hablado, utilizaba el subjuntivo con la frecuencia que lo hacemos nosotros, provocaron que me atreviera a traducir una gran pequeña obra suya, el caso es que no sabía Francés, aún hoy me pregunto qué hice asistiendo a clases de este idioma durante unos años. Sus locuciones, su forma de enlazar oraciones coordinadas y subordinadas, sus frases hechas me recordaban más al César de La Guerra de las Galias que al de cualquier gran escritor contemporáneo.

En uno de los últimos poemas que escribí, advertí en el último repaso que sólo tenía una coma y me empeñé en eliminarla sin faltar a las reglas ortográficas. No sé si lo conseguí, pero eliminé esa inoportuna coma que hacía que algo que me entregó el azar no fuera culminado, confié en que cada palabra que era final de verso sirviera para establecer el ritmo pausado que exigía el tema del poema.

Muchas gracias, Armilo. Es un privilegio contar con un comentario tuyo, no eres el primero al que se lo digo pero te confieso que, en todos los casos que lo he dicho, era merecido.