Editorial Alaire

Hay un margen de orificios en negro,
no puntuales, no heridos de kilómetros o nieve.
Hablo de esos espacios que no se han escrito,
cielo azul en las manos, rizos que ocultan en los puentes
rotas estatuas.

Fingimos ser isla, una maleta de ojos exhaustos,
compramos tejas que la lluvia no apresó,
confiamos la tea de ese fuego inoportuno
a juegos de medianoche, ardides de un ajedrez
dormido en jazz, neón en la lengua que pide silencio.

Al empezar el viaje la piel deja un rastro
en al adoquín de los días, después llegan jardines,
columpios, torres perfectas erguidas como lápices,
el olor de la ceniza cuando las iglesias se acercan
a comprar la oscuridad que no vende su memoria
(el viaje, un pantano de frutas cálidas, calles atosigadas
por violines y fantasmas en el acordeón de un reloj parado).

Amor que has visto mercados tan antiguos como ciénagas,
especias de oriente, seda turgente en los vasos de bohemia,
esfinges diminutas que nadie agita en su reverso, y los ríos,
el agua que se fija en el instante que muere
para que crezca la perla bajo tu párpado de piedra.
Nuestros cuerpos han volado sobre agujas,
queda la fisura del incienso y un hedor a miércoles
en las axilas del tiempo.

Ya lo dije una vez: Carezco de decorados poéticos. No obstante, aunque los tuviera, mis letras jamás podían asemejarse a esta preciosidad que acabo de leer.

Un abrazo, Ramón.

Estupendo poema Ramon...

Imagenes perfectas y un ultimo parrafo que me ha gustado mucho

Saludos

Bismark

Es un día un poco tonto, lo sé, pero quillo, a ti ¿qué te han hecho los pobres miércoles? : ))))
Uís, qué mal, qué mal, qué mal, Ramón, como me ponga a pensarlo, acabaré por aceptar la axila del tiempo apesta. Y eso no es lo malo, no, no: lo malo es que ha debido subirse -hace un ratito- al mismo autobús que yo. Jobar, qué mal.

(Sorry). El poema me ha gustado.


Blanca

Ramón Carballal escribió: Hay un margen de orificios en negro,
(...)

Fingimos ser isla, una maleta de ojos exhaustos,
compramos tejas que la lluvia no apresó,
confiamos la tea de ese fuego inoportuno
a juegos de medianoche, ardides de un ajedrez
dormido en jazz, neón en la lengua que pide silencio.

... y el final... El final me ha encantado...

En efecto, tu poesía es tremendamente nostálgica y las imágenes que creas de las más hermosas que leo...

Gracias otra vez.

Un besote,

Carmen

Ana Clavero escribió:Ya lo dije una vez: Carezco de decorados poéticos. No obstante, aunque los tuviera, mis letras jamás podían asemejarse a esta preciosidad que acabo de leer.

Un abrazo, Ramón.

Eres muy generosa, Ana. Un besote.

Bismark Estrada escribió:Estupendo poema Ramon...

Imagenes perfectas y un ultimo parrafo que me ha gustado mucho

Saludos

Bismark

Muchas gracias, Bismarck, me alegra que te guste. Un abrazo.

Blanca Sandino escribió:Es un día un poco tonto, lo sé, pero quillo, a ti ¿qué te han hecho los pobres miércoles? : ))))
Uís, qué mal, qué mal, qué mal, Ramón, como me ponga a pensarlo, acabaré por aceptar la axila del tiempo apesta. Y eso no es lo malo, no, no: lo malo es que ha debido subirse -hace un ratito- al mismo autobús que yo. Jobar, qué mal.

(Sorry). El poema me ha gustado.


Blanca

Ramón Carballal escribió: Hay un margen de orificios en negro,
(...)

Es verdad que a los miércoles no les tengo aprecio, pero no sé, Blanca, me da que te has quedado con la anécdota del poema...en cualquier caso gracias por comentar. Un abrazo.

Quería resaltar algún verso ,pero me gustan todos
: Ha sido un placer
Un abrazo
Pilar

.


Es un gran poema, con bellas imagenes y que marca en ese viaje, una trayectoria, donde todos los caminos son recorridos. Tal vez hubiera sido mejor encontrar algo diferente a una axila en el ultimo verso, amigo Ramon. Creo que es lo menos elegante del poema. En todo caso son muy bellas tus letras. APLAUSOS.

Abrazos amigo - Iben


.

Hablo de esos espacios que no se han escrito,
cielo azul en las manos, rizos que ocultan en los puentes
rotas estatuas.


Un bello poema, amigo mío, del que quise destacar estos tres versos.
Un preciosista lenguaje con logradas imágenes y una continuidad en la lectura que apetece seguir hasta el final.
Un placer haberte leído, Ramón.
Abrazos.
Mario.

carmen iglesia escribió:Fingimos ser isla, una maleta de ojos exhaustos,
compramos tejas que la lluvia no apresó,
confiamos la tea de ese fuego inoportuno
a juegos de medianoche, ardides de un ajedrez
dormido en jazz, neón en la lengua que pide silencio.

... y el final... El final me ha encantado...

En efecto, tu poesía es tremendamente nostálgica y las imágenes que creas de las más hermosas que leo...

Gracias otra vez.

Un besote,

Carmen

Gracias a ti, Carmen, por estar siempre ahí. Un besote.

Pilar Morte escribió:Quería resaltar algún verso ,pero me gustan todos
: Ha sido un placer
Un abrazo
Pilar

Me alegra que te guste el poema, Pilar. Un abrazo y gracias por comentar.

Ramón Carballal escribió:
Hay un margen de orificios en negro,
no puntuales, no heridos de kilómetros o nieve.
Hablo de esos espacios que no se han escrito,
cielo azul en las manos, rizos que ocultan en los puentes
rotas estatuas.

Fingimos ser isla, una maleta de ojos exhaustos,
compramos tejas que la lluvia no apresó,
confiamos la tea de ese fuego inoportuno
a juegos de medianoche, ardides de un ajedrez
dormido en jazz, neón en la lengua que pide silencio.

Al empezar el viaje la piel deja un rastro
en al adoquín de los días, después llegan jardines,
columpios, torres perfectas erguidas como lápices,
el olor de la ceniza cuando las iglesias se acercan
a comprar la oscuridad que no vende su memoria
(el viaje, un pantano de frutas cálidas, calles atosigadas
por violines y fantasmas en el acordeón de un reloj parado).

Amor que has visto mercados tan antiguos como ciénagas,
especias de oriente, seda turgente en los vasos de bohemia,
esfinges diminutas que nadie agita en su reverso, y los ríos,
el agua que se fija en el instante que muere
para que crezca la perla bajo tu párpado de piedra.
Nuestros cuerpos han volado sobre agujas,
queda la fisura del incienso y un hedor a miércoles
en las axilas del tiempo.

Te hicieron un comentario hace poco, en el cual alguien te recriminaba el que tú como persona o tú como poeta -ya no sé muy bien a quién o que se referia- recordabas a esos escritores de corte burgués que se dedicaban a llenar de barroquismos y encajes sus textos, obviando, por así decirlo, las deudas que todo hombre, por serlo, ha de contraer, ya al nacer, con lo meramente terrenal. Y yo entonces pensaba: Dios mío si a Proust alguien le hubiése influido en su aburguesada forma de escribir( por los ambiente y barroquismo con que dotaba a su escritura) que hubiése sido de mí y de muchos como yo: nunca hubiésemos podido disfrutar de una de las más prodigiosas e inteligentes formas de escudriñar en el ser humano, sin pararnos a pensar en su estilo...Parece ser Ramón, que te exigen tratar los temas de tu poesía (puramente humanos, por otra parte) sin tantos manierismos (maravillosos), atraviéndote -no obligándote- a descender, tantos y tantos peldaños hacia lo vulgar para ser digno de referirte a dichos temas.

Ramón, si algunos asocian a tu escritura con lo burgués, yo que soy proletario, jamás ostigaré a los míos para llevar a cabo la "lucha de clases", no vaya a ser que en un futuro alguien, con menos prejuicios, me recrimine el haber puesto cortapisas a una obra que, únicamente, la gente que desea leer buena poesía, sin poner sobrenombres o etiquetas, entenderá como eso, sin más.


Un saludo y sigue escribiendo así, por favor.

Iben Xavier Lorenzana escribió:.


Es un gran poema, con bellas imagenes y que marca en ese viaje, una trayectoria, donde todos los caminos son recorridos. Tal vez hubiera sido mejor encontrar algo diferente a una axila en el ultimo verso, amigo Ramon. Creo que es lo menos elegante del poema. En todo caso son muy bellas tus letras. APLAUSOS.

Abrazos amigo - Iben


.

Tienes razón, Iben, seguramente el final no sea elegante, pero es que el final de la historia tampoco lo fue y a veces no encuentras palabras para expresarlo de otra manera. Gracias, amigo, por comentar.