Editorial Alaire

Alejandro Costa escribió:A mi me parece un poema buenísimo.

Por desgracia hay que tener en cuenta que cuando son demasiado extensos, no se producen muchas lecturas, ni por supuesto muchos comentarios. Es una pena.

Repito que me parece un poema genial, con unas metáforas elegantes y un verso final, que hace de broche elegante del mismo.

Fuera con el cero.

Un abrazo.

Manuel Sánchez escribió:

Cada quita de aquí
hay un hombre que irrumpe en la melancolía,
cada vete a saber
vuelven los estorninos en brazos de la noche.

No sé qué pasará
cuando el agua progrese
llegando a ser océano
y no exista un lugar
donde clavar el mástil que sostenga los brazos de los que ya se han ido.

Manuel Sánchez escribió:Cada quita de aquí
hay un hombre que irrumpe en la melancolía,
cada vete a saber
vuelven los estorninos en brazos de la noche.
Cada vez que la sangre gotea en el asfalto
hay un ruido de adelfas que flota sobre el mar
y un huérfano se acuna
en la casa del trueno y de las mariposas.
Cómo explicar que existan diccionarios de gestos,
trasplantados, gastrónomos, calculadores tristes
y multitud de suertes que esconden su domino en la mirada.
Cómo aceptar que un día lleguen juntos los sábados,
salga de un bar la luna y al siguiente
se aprieten las vergüenzas una detrás de otra y se escuche el silbido
del veneno de avispa.
Copiar no es lo difícil
basta con ir pasando los ojos tumefactos
por los libros de Heródoto o dormir con Ravel,
lo duro es despertar y no encontrarte
sino vidrios tendidos en la sombra, desfiladeros verdes
a medio concluir, los platos sin fregar,
y unas letras que te llenan de frases pretéritas y mudas.
Y ahora te digo más:
tú que por un descuido te dejaste
la vida destapada, y se llenó de moscas,
y ahora ya tienen moho los gritos de tus pasos.
Tú que llevas corbatas de reestreno
y conciertas las citas con los amores fáciles en hoteles apócrifos.
A ti que no has leído un poema a Machado ni has prestado tus ojos
a una mujer que quiso llorar sola,
a ti, cadáver místico, hoja desperdigada,
qué puede preocuparte
si los tigres se miran en los charcos,
si hay dos niños anónimos
que vuelven caminando de la Antártida.
Tú que vas a saber de otros relámpagos: de esos buques que zarpan
cogidos de la mano para morir detrás del horizonte.
Sí, ya lo sé, no es necesario que me digas nada:
vivir es dar soporte al trino de los pájaros, es saltar cada noche de un lado al otro lado
de la respiración, es parecerse al nombre que le dimos un día
a una puesta de sol en Kathmandu,
porque ocurre que el alma corre más que el presente
y a veces va delante de nosotros.
Pero,
y cuando ya no habite
estos ojos abiertos,
quién te abrirá la puerta para que pases lúgubre,
quién besará tu boca mientras hurtas el néctar silvestre de las flores,
quién surcará tu llanto con palabras sinfónicas
y perderá el sentido mirándote por dentro,
ahora yo te pregunto
cómo vas a llegar a esa llama caliente que te salve del frio,
cómo desatarás los enredos creados por el viento de marzo,
cómo vas a dormir si no hay nadie que acalle los rezos de los tristes y de los perdedores,
y en cada despedida
se queda una esperanza pegada a tu costura.
No sé qué pasará
cuando el agua progrese
llegando a ser océano
y no exista un lugar
donde clavar el mástil que sostenga los brazos de los que ya se han ido.

Manuel Sánchez escribió:Cada quita de aquí
hay un hombre que irrumpe en la melancolía,
cada vete a saber
vuelven los estorninos en brazos de la noche.
Cada vez que la sangre gotea en el asfalto
hay un ruido de adelfas que flota sobre el mar
y un huérfano se acuna
en la casa del trueno y de las mariposas.
Cómo explicar que existan diccionarios de gestos,
trasplantados, gastrónomos, calculadores tristes
y multitud de suertes que esconden su domino en la mirada.
Cómo aceptar que un día lleguen juntos los sábados,
salga de un bar la luna y al siguiente
se aprieten las vergüenzas una detrás de otra y se escuche el silbido
del veneno de avispa.
Copiar no es lo difícil
basta con ir pasando los ojos tumefactos
por los libros de Heródoto o dormir con Ravel,
lo duro es despertar y no encontrarte
sino vidrios tendidos en la sombra, desfiladeros verdes
a medio concluir, los platos sin fregar,
y unas letras que te llenan de frases pretéritas y mudas.
Y ahora te digo más:
tú que por un descuido te dejaste
la vida destapada, y se llenó de moscas,
y ahora ya tienen moho los gritos de tus pasos.
Tú que llevas corbatas de reestreno
y conciertas las citas con los amores fáciles en hoteles apócrifos.
A ti que no has leído un poema a Machado ni has prestado tus ojos
a una mujer que quiso llorar sola,
a ti, cadáver místico, hoja desperdigada,
qué puede preocuparte
si los tigres se miran en los charcos,
si hay dos niños anónimos
que vuelven caminando de la Antártida.
Tú que vas a saber de otros relámpagos: de esos buques que zarpan
cogidos de la mano para morir detrás del horizonte.
Sí, ya lo sé, no es necesario que me digas nada:
vivir es dar soporte al trino de los pájaros, es saltar cada noche de un lado al otro lado
de la respiración, es parecerse al nombre que le dimos un día
a una puesta de sol en Kathmandu,
porque ocurre que el alma corre más que el presente
y a veces va delante de nosotros.
Pero,
y cuando ya no habite
estos ojos abiertos,
quién te abrirá la puerta para que pases lúgubre,
quién besará tu boca mientras hurtas el néctar silvestre de las flores,
quién surcará tu llanto con palabras sinfónicas
y perderá el sentido mirándote por dentro,
ahora yo te pregunto
cómo vas a llegar a esa llama caliente que te salve del frio,
cómo desatarás los enredos creados por el viento de marzo,
cómo vas a dormir si no hay nadie que acalle los rezos de los tristes y de los perdedores,
y en cada despedida
se queda una esperanza pegada a tu costura.
No sé qué pasará
cuando el agua progrese
llegando a ser océano
y no exista un lugar
donde clavar el mástil que sostenga los brazos de los que ya se han ido.

javier eguilaz escribió:

Manuel Sánchez escribió:Cada quita de aquí
hay un hombre que irrumpe en la melancolía,
cada vete a saber
vuelven los estorninos en brazos de la noche.
Cada vez que la sangre gotea en el asfalto
hay un ruido de adelfas que flota sobre el mar
y un huérfano se acuna
en la casa del trueno y de las mariposas.
Cómo explicar que existan diccionarios de gestos,
trasplantados, gastrónomos, calculadores tristes
y multitud de suertes que esconden su domino en la mirada.
Cómo aceptar que un día lleguen juntos los sábados,
salga de un bar la luna y al siguiente
se aprieten las vergüenzas una detrás de otra y se escuche el silbido
del veneno de avispa.
Copiar no es lo difícil
basta con ir pasando los ojos tumefactos
por los libros de Heródoto o dormir con Ravel,
lo duro es despertar y no encontrarte
sino vidrios tendidos en la sombra, desfiladeros verdes
a medio concluir, los platos sin fregar,
y unas letras que te llenan de frases pretéritas y mudas.
Y ahora te digo más:
tú que por un descuido te dejaste
la vida destapada, y se llenó de moscas,
y ahora ya tienen moho los gritos de tus pasos.
Tú que llevas corbatas de reestreno
y conciertas las citas con los amores fáciles en hoteles apócrifos.
A ti que no has leído un poema a Machado ni has prestado tus ojos
a una mujer que quiso llorar sola,
a ti, cadáver místico, hoja desperdigada,
qué puede preocuparte
si los tigres se miran en los charcos,
si hay dos niños anónimos
que vuelven caminando de la Antártida.
Tú que vas a saber de otros relámpagos: de esos buques que zarpan
cogidos de la mano para morir detrás del horizonte.
Sí, ya lo sé, no es necesario que me digas nada:
vivir es dar soporte al trino de los pájaros, es saltar cada noche de un lado al otro lado
de la respiración, es parecerse al nombre que le dimos un día
a una puesta de sol en Kathmandu,
porque ocurre que el alma corre más que el presente
y a veces va delante de nosotros.
Pero,
y cuando ya no habite
estos ojos abiertos,
quién te abrirá la puerta para que pases lúgubre,
quién besará tu boca mientras hurtas el néctar silvestre de las flores,
quién surcará tu llanto con palabras sinfónicas
y perderá el sentido mirándote por dentro,
ahora yo te pregunto
cómo vas a llegar a esa llama caliente que te salve del frio,
cómo desatarás los enredos creados por el viento de marzo,
cómo vas a dormir si no hay nadie que acalle los rezos de los tristes y de los perdedores,
y en cada despedida
se queda una esperanza pegada a tu costura.
No sé qué pasará
cuando el agua progrese
llegando a ser océano
y no exista un lugar
donde clavar el mástil que sostenga los brazos de los que ya se han ido.

Pilar Morte escribió:Hola Manuel, me alegra leerte de nuevo y te envío mis deseos de recuperación.
Todo lo que comentas de un buen poema lo tiene: Un espacio atrapado. Me ha gustado mucho y lo he disfrutado. Felicidades.
Abrazos
PIlar

Marisa Peral escribió:

Manuel Sánchez escribió:

Cada quita de aquí
hay un hombre que irrumpe en la melancolía,
cada vete a saber
vuelven los estorninos en brazos de la noche.

No sé qué pasará
cuando el agua progrese
llegando a ser océano
y no exista un lugar
donde clavar el mástil que sostenga los brazos de los que ya se han ido.

Antes de nada, sabes que me alegra mucho, muchísimo ver que estás de vuelta, recuperándote y escribiendo con una fuerza increíble.

Es un poemazo inmenso Manuel, emociona y se eriza la piel con cada estrofa desde el principio al fin.
Un abrazo enorme, amigo, sigue por aquí, por favor.

javier eguilaz escribió:

javier eguilaz escribió:

Manuel Sánchez escribió:Cada quita de aquí
hay un hombre que irrumpe en la melancolía,
cada vete a saber
vuelven los estorninos en brazos de la noche.
Cada vez que la sangre gotea en el asfalto
hay un ruido de adelfas que flota sobre el mar
y un huérfano se acuna
en la casa del trueno y de las mariposas.
Cómo explicar que existan diccionarios de gestos,
trasplantados, gastrónomos, calculadores tristes
y multitud de suertes que esconden su domino en la mirada.
Cómo aceptar que un día lleguen juntos los sábados,
salga de un bar la luna y al siguiente
se aprieten las vergüenzas una detrás de otra y se escuche el silbido
del veneno de avispa.
Copiar no es lo difícil
basta con ir pasando los ojos tumefactos
por los libros de Heródoto o dormir con Ravel,
lo duro es despertar y no encontrarte
sino vidrios tendidos en la sombra, desfiladeros verdes
a medio concluir, los platos sin fregar,
y unas letras que te llenan de frases pretéritas y mudas.
Y ahora te digo más:
tú que por un descuido te dejaste
la vida destapada, y se llenó de moscas,
y ahora ya tienen moho los gritos de tus pasos.
Tú que llevas corbatas de reestreno
y conciertas las citas con los amores fáciles en hoteles apócrifos.
A ti que no has leído un poema a Machado ni has prestado tus ojos
a una mujer que quiso llorar sola,
a ti, cadáver místico, hoja desperdigada,
qué puede preocuparte
si los tigres se miran en los charcos,
si hay dos niños anónimos
que vuelven caminando de la Antártida.
Tú que vas a saber de otros relámpagos: de esos buques que zarpan
cogidos de la mano para morir detrás del horizonte.
Sí, ya lo sé, no es necesario que me digas nada:
vivir es dar soporte al trino de los pájaros, es saltar cada noche de un lado al otro lado
de la respiración, es parecerse al nombre que le dimos un día
a una puesta de sol en Kathmandu,
porque ocurre que el alma corre más que el presente
y a veces va delante de nosotros.
Pero,
y cuando ya no habite
estos ojos abiertos,
quién te abrirá la puerta para que pases lúgubre,
quién besará tu boca mientras hurtas el néctar silvestre de las flores,
quién surcará tu llanto con palabras sinfónicas
y perderá el sentido mirándote por dentro,
ahora yo te pregunto
cómo vas a llegar a esa llama caliente que te salve del frio,
cómo desatarás los enredos creados por el viento de marzo,
cómo vas a dormir si no hay nadie que acalle los rezos de los tristes y de los perdedores,
y en cada despedida
se queda una esperanza pegada a tu costura.
No sé qué pasará
cuando el agua progrese
llegando a ser océano
y no exista un lugar
donde clavar el mástil que sostenga los brazos de los que ya se han ido.

Hola Manuel, has bordado el poema. Es Magistral... Con expresiones poéticas que impactan -contundentes-, y pienso que es de lo que se trata. Le veo un ritmo impresionante que nunca decae hacia ese final premeditado de órdago a la grande. Me parece un final fantástico
para una maravilla de poema (nada dulce) que no da "ni tregua, ni cuartel" al lector en ningún momento. Te felicito
un fuerte abrazo Poeta
salud!
cuidate