Editorial Alaire

Ahí me tienen, hombres, mujeres, extraterrestres, canarios.
Ahí me tienen contra las cuerdas.
Fumándome un cigarro en calzoncillos en el balcón
¡Claro que sí!
Debería sentirme humano o animal,
si os digo que rechacé la posibilidad de un polvo por mi propia integridad.
Para muchos, humano.
Para muchos, animal.
Pero mientras sucede el debate yo sostengo mi humilde cola con la mano derecha.
Que apunta al techo, y ahí arriba, es probable, una mujer hermosa.
O ahí arriba, puede ser, un hombre hermoso.
Así que me masturbo pensando un poco en toda la historia universal.
Lo de los huesos en la cabeza, la invención del compás.
Mi pene, perdón por el eufemismo, es un capitel jónico.
Mis dos nalgas los carrillos de los angelitos del pintor aquel.
Y ordinarieces de tal grado hasta la invención del MP3.
Claro, claro, claro,
yo también he sido vegano durante casi dos meses
y también me he negado a mi mismo ante la visión de unos mejillones.
Cuando dejé de fumar fumaba más que nunca.
Cuando me hice católico dejé de mirar a las niñas de dieciséis años
(Ni se atreva nadie a juzgar este poema por tal verso,
perdí mi virginadad a los quince y ni el fuero, ni el odio, ni la estrella,
solo amor)
y cuando me dejaste te amaba más que nunca.
Quieren poemas, pero el poema es tan fácil como achinar los ojos
en un barrio que nunca ha visitado.
Quieren poemas, mirad en los libros, hay muchos que lo hicieron por nosotros.
Yo lo hago, simplemente, por tranquilizarme.
Como comer, cagar o menearme el pito.
Una gran revelación.

LO MEJOR: Lo antisublimatorio. La facilidad aparente con que está escrito. La despreocupación que desprende. La sinceridad. Lo descarnado de sus versos. El salto semántico de hombres, mujeres, extraterrestres, canarios. El humor. El humor otra vez. El poema es tan fácil como achinar los ojos/en un barrio que nunca has visto: gran hallazgo, porque eso debería ser el poema, lo-que-no-has-visto-aún. El ni se atreva nadie a juzgar este poema por tal verso, pues acercas al lector. El sentimiento de que el autor de este poema ya dejó de ser inocente hace mucho, hace muchos años.

LO PEOR: Corres riesgos de caer demasiado en el metapoema (nos pasa a todos). El rechazé con z es una falta grave, aunque sé que te da igual.

Abrazo.

Buko el 24. Miércoles. 22:15.

Hasta pronto.

Como que el poema se divide en dos, pero igual a mi me gusta ese aire de me vale y punto, escribo para tranquilizarme... coincido contigo en eso...

Saludos

Bismark

Gracias Batania, tu nueva manera de comentar los poemas me parece fenomenal. En cuanto a lo de la falta, no me da igual, me da bastante vergüenza, pero escribo estos poemas con tal automatismo que se me pasan burradas así sin darme ni cuenta. Lo modifico a la de ya, que soy culto, COJONES. Al Buko no creo que pueda ir porque me voy mañana a mi ciudad natal un tiempo, una pena, la próxima vez.

Y gracias Bismark.

Un abrazo a los dos.

Es cierto que la primera paja es una gran revelación, luego cuando llegamos a la número cien, o mil todo es más aburrido.

Saludos cordiales.

Ignacio García escribió:Ahí me tienen, hombres, mujeres, extraterrestres, canarios.
Ahí me tienen contra las cuerdas.
Fumándome un cigarro en calzoncillos en el balcón
¡Claro que sí!
Debería sentirme humano o animal,
si os digo que rechacé la posibilidad de un polvo por mi propia integridad.
Para muchos, humano.
Para muchos, animal.
Pero mientras sucede el debate yo sostengo mi humilde cola con la mano derecha.
Que apunta al techo, y ahí arriba, es probable, una mujer hermosa.
O ahí arriba, puede ser, un hombre hermoso.
Así que me masturbo pensando un poco en toda la historia universal.
Lo de los huesos en la cabeza, la invención del compás.
Mi pene, perdón por el eufemismo, es un capitel jónico.
Mis dos nalgas los carrillos de los angelitos del pintor aquel.
Y ordinarieces de tal grado hasta la invención del MP3.
Claro, claro, claro,
yo también he sido vegano durante casi dos meses
y también me he negado a mi mismo ante la visión de unos mejillones.
Cuando dejé de fumar fumaba más que nunca.
Cuando me hice católico dejé de mirar a las niñas de dieciséis años
(Ni se atreva nadie a juzgar este poema por tal verso,
perdí mi virginadad a los quince y ni el fuero, ni el odio, ni la estrella,
solo amor)
y cuando me dejaste te amaba más que nunca.
Quieren poemas, pero el poema es tan fácil como achinar los ojos
en un barrio que nunca ha visitado.
Quieren poemas, mirad en los libros, hay muchos que lo hicieron por nosotros.
Yo lo hago, simplemente, por tranquilizarme.
Como comer, cagar o menearme el pito.
Una gran revelación.

Es un poema por el contrario de lo que se lee, que cuida mucho lo que dice. En cuanto a las faltas ortográficas (y no me queda duda de tu cultura), "virginadad" alude al miembro cerebral que se desnuda frente a su espejo? En todo caso, comparto contigo esta idea principal, el poema cauteriza la ansiedad de su propia génesis.
Saludos cordiales.