Editorial Alaire

Pilar Morte escribió:Como un funambulista
cegado por el vaho de ajenos resuellos.
Así él,
aislado en el centro de la ciudad
mirándose en espejos de un pasado
que no descifra los silencios.
Como un funambulista que perdió el alma al caer
y un golpe del destino
le hirió hasta no reconocerse.

Así él
tras el equilibrio perdido,
sin más asidero que una sombra
al sentir el derribo de la mente.
Dice que le cuesta andar, mirarse en otros,
dulcificar la almendra amarga de la ausencia.

Y yo sabiéndole, sin poder dar luz
a la negrura de sus días.
Le digo:
si vieras como el sol se cuela entre las hojas
madreselva,
los tulipanes brotan generosos
y los pájaros llegan a la tarde habitada de savia.

Pero no siente, perdió ojos y olfato
y, abrazado al mármol de sus días,
camina con carámbanos colgados del sentimiento.
como si un iceberg fuera
el único transporte
con el que coronar sus días.

Siento impotencia.
No sé recuperar
sus extraviadas sílabas
para ofrecerle la palabra
que reconstruya sus cimientos rotos.

Ramón Castro Méndez escribió:¡Ah, que importante el equilibrio y los tonos grises! A veces, nos ponemos la venda antes de la herida. Compacta y muy bien armada tu propuesta, amiga Pilar. Me ha gustado mucho el poema y pasar por tus letras.

Un afectuoso abrazo.

Óscar Distéfano escribió:

Pilar Morte escribió:Como un funambulista
cegado por el vaho de ajenos resuellos.
Así él,
aislado en el centro de la ciudad
mirándose en espejos de un pasado
que no descifra los silencios.
Como un funambulista que perdió el alma al caer
y un golpe del destino
le hirió hasta no reconocerse.

Así él
tras el equilibrio perdido,
sin más asidero que una sombra
al sentir el derribo de la mente.
Dice que le cuesta andar, mirarse en otros,
dulcificar la almendra amarga de la ausencia.

Y yo sabiéndole, sin poder dar luz
a la negrura de sus días.
Le digo:
si vieras como el sol se cuela entre las hojas
madreselva,
los tulipanes brotan generosos
y los pájaros llegan a la tarde habitada de savia.

Pero no siente, perdió ojos y olfato
y, abrazado al mármol de sus días,
camina con carámbanos colgados del sentimiento.
como si un iceberg fuera
el único transporte
con el que coronar sus días.

Siento impotencia.
No sé recuperar
sus extraviadas sílabas
para ofrecerle la palabra
que reconstruya sus cimientos rotos.

El poema está interesante. Describes con mucha precisión y lirismo al enigmático y extraviado ¨personaje. Utilizas imágenes y metáforas muy elocuentes y bellas. Lo que encuentro diferente es la puntuación. Realizas cortes bruscos con puntos, dejando las cláusulas en suspenso. De cualquier manera, he podido disfrutar del poema. Enhorabuena.

Un saludo de amistad.
Óscar

Antonio Arjona escribió:Extraordinaria descripción de la persona que pierde el equilibrio y vive, casi sin vivir, como el caído de la altura y lesionado de por vida. Extraordinario también ese final donde consigues plasmar con fuerza, la impotencia por no poder levantar al caído.
Fue un placer, amiga mía.

Ricardo López Castro escribió:Me ha gustado mucho el fondo de tu poema, Pilar.
Su mensaje es enternecedor.
Aunque lo del acróbata me chirría un poco, me descoloca.
Espero no te moleste.
Abrazos y felicidad, amiga mìa.