Editorial Alaire

Primer boceto

Es triste que no vuelvas a escribir tu mirada
en el álamo que muere
en los lindes pensativos de la Huerta
donde yacen los coches agolpados
en tu camisa blanca
con los crisantemos negros aventando
las ramas del azul.

Es triste que no vuelvas a dejarnos la imagen fugitiva
de la muchacha ebria de soledad
que abría la crónica nocturna de amor cada mañana
en el cielo claro
y sonreía con tristeza al rostro del Poniente.


*** *** ***

Pienso que siempre recorrerás las llagas del sudario
de un mártir que no supo morir
y vuelve a su tormento en tus pupilas,
el grito de una hoguera que agrieta los vestigios de los presos
que creyeron en el hombre
y agonizan llorando en los pasos de la Luna.

La marea que expira
en la Laja Grande inundada por las nubes de los niños
grita en los aledaños del muelle derruido
por un poema de amor
que no encuentra las venas ni el nombre en sus heridas,
del almacén de redes a otros rezos abandonado
en la memoria íntima que fluye en los veneros
y esparce por la muerte soledades
mientras las barcas persiguen con rabia
una bandera
que calme con sus cruces la mirada de los vientos,
la angustia del viajero que no encuentra
su sombra en el destino
de los círculos del agua que recogen los escombros
y el epitafio del destierro que murmura la tollina.

Esa muchacha que aún sostiene
en el vuelo de su vestido una paloma disecada
y el rumor de eucalipto que embriaga la Bodega
se enamorará del hombre que acude cada día a la oficina
y archiva los misterios
pensando que el amor no se ha perdido
aunque hunda su tristeza en el mástil de Wall Street
cuando recuerda sus caídas,
aunque los crisantemos
visiten las gargantas rasgadas de un sollozo
en las Piedras Mellizas que duermen en el olvido
aunque la espuma ahogue los brotes de esperanza
y la sonrisa,
aunque el Tarajal vuelva a vivir la sangre en sus arenas
y una novia no recuerde la ruta de los templos
donde guardó una corona de alhucemas
en la tumba vacía donde los sueños encontraron la muerte
mientras iban de las lágrimas de los barcos al silencio de la playa.


*** *** ***

Ahora solo queda ladrar contra el olvido,
encender una vela en el vientre
de los versos que pasaron
mientras sonaban los remos de los luceros
cegados en el alba por la mano de la luna,
mientras la palomita se adentraba en la tinta
del mar que nos aleja
y la muerte escribía una plegaria con sus alas
trémulas sobre la sangre
donde cantaron su última soledad los náufragos
que se ahogaron en el desierto de las almas.

Primer boceto

Crónica de Occidente desde Castillejos

A Paul Simon, poeta del desencanto.

y dejaba por los rincones pequeñas calaveras de paloma
y levantaba las furias de los banquetes de los siglos últimos
y llamaba al demonio del pan por las colinas del cielo barrido
y filtraba un ansia de luz en las circulaciones subterráneas.

(Lorca - Paisaje de la multitud que vomita)



Es triste que no vuelvas a escribir tu mirada
en el álamo que muere
en los lindes pensativos de la Huerta
donde yacen los coches agolpados
en tu camisa blanca
con los crisantemos negros aventando
las ramas del azul.

Es triste que no vuelvas a dejarnos la imagen fugitiva
de la muchacha ebria de soledad
que abría la crónica nocturna de amor cada mañana
en el cielo claro
y sonreía con tristeza al rostro del Poniente.


*** *** ***

Pienso que siempre recorrerás las llagas del sudario
de un mártir que no supo morir
y vuelve a su tormento en tus pupilas,
el grito de una hoguera que agrieta los vestigios de los presos
que creyeron en el hombre
y agonizan llorando en los pasos de la Luna.

La marea que expira
en la Laja Grande inundada por las nubes de los niños
grita en los aledaños del muelle derruido
por un poema de amor
que no encuentra las venas ni el nombre en sus heridas,
del almacén de redes a otros rezos abandonado
en la memoria íntima que fluye en los veneros
y esparce por la muerte soledades
mientras las barcas persiguen con rabia
una bandera
que calme con sus cruces la mirada de los vientos,
la angustia del viajero que no encuentra
su sombra en el destino
de los círculos del agua que recogen los escombros
y el epitafio del destierro que murmura la tollina.

Esa muchacha que aún sostiene
en el vuelo de su vestido una paloma disecada
y el rumor de eucalipto que embriaga la Bodega
se enamorará del hombre que acude cada día a la oficina
y archiva los misterios
pensando que el amor no se ha perdido
aunque hunda su tristeza en el mástil de Wall Street
cuando recuerda sus caídas,
aunque los crisantemos
visiten las gargantas rasgadas de un sollozo
en las Piedras Mellizas que duermen en el olvido
aunque la espuma ahogue los brotes de esperanza
y la sonrisa,
aunque el Tarajal vuelva a vivir la sangre en sus arenas
y una novia no recuerde la ruta de los templos
donde guardó una corona de alhucemas
en la tumba vacía donde los sueños encontraron la muerte
mientras iban de las lágrimas de los barcos al silencio de la playa.


*** *** ***

Ahora solo queda ladrar contra el olvido,
encender una vela en el vientre
de los versos que pasaron
mientras sonaban los remos de los luceros
cegados en el alba por la mano de la luna,
mientras la palomita se adentraba en la tinta
del mar que nos aleja
y la muerte escribía una plegaria con sus alas
trémulas sobre la sangre
donde cantaron su última soledad los náufragos
que se ahogaron en el desierto de las almas.