Su mirada era tan profunda que apenas se podía ver*

[Ana García]

Unas ondas que arañan el aire
arrastradas por la tierra de la herrumbre
hasta un lugar en que tu sombra profana la mía,
donde tus dedos dibujan cuadros surrealistas
en los que corren colores convulsos
y se diluye en bellos estertores.
Solo ruido, tu voz.

Como aquella noche
escuchando el lamento de una orquesta de Jazz,
en ese bar oscuro, estrecho, deprimente:
un negro con mi amiga se apretaba en un rincón
—¡qué agonía de amor!—
Y el del piano, nervioso, disimulaba sus gestos.

Como pentagrama sincopado
perdida la clave de sol,
colgada la cuarta línea en el plano del aire.
Como potro sin montura
marco sin espejo
o noche de sol.
Como yo ayer.

Extraños pájaros parecen
lo poetas que mueren
y permanecen cerca del corazón.

Ese viento del pueblo que tú también sentiste sigue libre y gimiendo entre los sauces del Duero. Porque es tu voz real.
Como sus ojos:
nos la pusieron, pobre y escuálida y beoda,
para que no acertara la mano con la herida.**


*Rubén Darío lo dice de Antonio Machado
**Fragmento de Una España joven

[Ricardo López Castro.]

Hermoso. Todo hermoso.
Una auténtica demostración de sensibilidad, dentro de una potente voz poética.
Enhorabuena.
Abrazos y felicidad, amiga mía.

[Pilar Morte]

Me ha gustado mucho el poema, dices, te reservas, ahondas y los demás interpretamos , porque se presta a interpretaciones varias. Felicidades.
Abrazos
Pilar

[José Manuel F. Febles]

Puro sentimiento a boca llena, la sensibilidad en el aire directa al corazón, una voz de puro
arte poético. Te felicito, querida amiga y compañera.

Desde la soledad de mi isla, un cordial abrazo.

José Manuel F. Febles

[Ana García]

Me alegra verte en mis temas, Ricardo y, además, con un bello comentario que anima a seguir en la brecha.
Un abrazo.

¡Qué bien lees, Pilar! Me reservo y digo. Leo poemas en los que de alguna forma me veo reflejada y, voy yo muy osada, y lo cuento.
Un abrazo enorme, compañera.

¡Cuánto se podría escribir sobre la soledad en una isla! Yo viví un tiempo en la tuya y me di cuenta de que vayas donde vayas esa soledad va contigo.
Gracias por tus palabras, José Manuel.
Un abrazo.

[Antonio Justel]

"Como potro sin montura
marco sin espejo
o noche de sol.
Como yo ayer".


… qué capacidad de percepción, Ana García, poeta, da gusto ver cómo la autora se adentra en las cosas y ls da traslación al poema, ,las incorpora y en él las funde y le da forma poética para que brillen y brillen...; saludos cordiales. a. justel/Orión

[Ana García]

Muchas gracias por tus palabras, se agradecen, Antonio. Ahí voy con la poesía: paso a paso.
Un abrazo.

[F. Enrique]

Ha faltado poco, Ana, para que aparezca Bukowski con un bote de betún y gritando que entre la poesía y la vida no hay color pero en principio, solo por pereza, no elige nada. Darío y Antonio se conocieron y, en principio, poco tenían que ver, se admiraron mutuamente y en los poemas que se conservan de aquella amistad llama la atención la forma en que uno mimetizó el estilo del otro y viceversa.

Enhorabuena, Ana, espero que insistas en esos bares, en esos excesos, en esa poesía telúrica y tormentosa que se enamora de un poema decadente de Darío que de un exabrupto rotundo de Bukowski.

Un abrazo.

[Ana Muela Sopeña]

Hermoso y original poema el que nos traes, Ana.

La bohemia siempre da mucho de sí.

Enhorabuena
Escribes muy bien
Besos... muchos
Ana

[Ana García]

Cualquier día desayuno con Bukowski y le hablo de un tiempo de tertulias en bares y de billares en discotecas. Tiempos de saludar al obrero, que levantaba el país, mientras yo me tomaba un chocolate antes de irme a dormir. Ahora, que vivo de día, te juro F. Enrique, que no hay color, que rara vez encuentro un brillo nocturnos en ojos matinales.
Así es el asunto, soñamos con un debate (yo me quedaría calladita) entre grandes y escribimos un poema que no está a su altura, pero sabiendo que es lo mejor que podemos ofrecer.
Impresionante tu comentario, ¡gracias!
Un abrazo.

[Ana García]

Se agradecen tus palabras, Ana. Hay momentos vividos que dan para un libro lleno de guiños nocturnos.
Un beso enorme.

[F. Enrique]

[BBvideo 560,340][/BBvideo]

Te dejo una de mis canciones fetiches en las que aquel maduro noctámbulo quiso recuperar un tiempo que nunca fue perdido pero lo parecía. Tiene mucho que ver con aquel que quiso ser y no pudo. Si no encuentras argumentos suficientes para ello, lo entiendo con sinceridad, te aconsejaría que la escuches porque es una canción magistral.

Muchas gracias por tus palabras. Un abrazo.

[Ana García]

Sí que es buen tema, te agradezco el detalle porque no la conocía. Una más para ser escuchada.

Tenemos algo en común, F. Enrique y es acompañar nuestros poemas y cuentos con buena música. Y con este poema yo había previsto un tema de Serrat dedicado a Antonio. Poema que me recuerda mucho a mi abuelo sevillano y su vida noctámbula (todo se hereda). Lo ha dibujado tan bien que yo creo que se conocían, jajaj. En justa correspondencia:

[BBvideo 560,340][/BBvideo]

[F. Enrique]

Te agradezco sinceramente el detalle que has tenido, Ana. Conocía la canción y me encanta, como todas las del disco en la que está inserta.

Un abrazo.

[Hallie Hernández Alfaro]

Unas ondas que arañan el aire
arrastradas por la tierra de la herrumbre
hasta un lugar en que tu sombra profana la mía,
donde tus dedos dibujan cuadros surrealistas
en los que corren colores convulsos
y se diluye en bellos estertores.
Solo ruido, tu voz.

Como aquella noche
escuchando el lamento de una orquesta de Jazz,
en ese bar oscuro, estrecho, deprimente:
un negro con mi amiga se apretaba en un rincón
—¡qué agonía de amor!—
Y el del piano, nervioso, disimulaba sus gestos.

Como pentagrama sincopado
perdida la clave de sol,
colgada la cuarta línea en el plano del aire.
Como potro sin montura
marco sin espejo
o noche de sol.
Como yo ayer.

Extraños pájaros parecen
lo poetas que mueren
y permanecen cerca del corazón.

Ese viento del pueblo que tú también sentiste sigue libre y gimiendo entre los sauces del Duero. Porque es tu voz real.
Como sus ojos:
nos la pusieron, pobre y escuálida y beoda,
para que no acertara la mano con la herida.**


*Rubén Darío lo dice de Antonio Machado
**Fragmento de Una España joven

Delirante el tono con alas y dulces cuchillos de historia.
Mientras el cuerpo zarandea sus ocasos y la vida mora en el tiempo huido, la sangre joven desborda el estrépito de las heridas.

Aplaudo la idea y su manera de consumarla.

Un abrazo, Ana; mil gracias por compartir.