Editorial Alaire

Yo
he indagado en el vientre del que me has escupido,
esculpido.

Yo
como historia viviente busco algún epitafio.

Yo
no sé qué soy ni cómo soy, la vida me marca,
incluso concentrada -El ph de tu piel-,
varada en mis pestañas.

Yo
me creí mis palabras, mis textos, mis poemas,
como si de mi búsqueda -también busco creer-,
fuesen a extrapolarme, a integrarme quizás en un sujeto
a un predicado.

Yo
como verdad no existo, ni entre tu comisura.

Yo
¿quién soy? ¿Maestro? ¿Ceremonia?
He jugado, he rezado, mostrado que mi nombre en tu voz delimita el proyectil
del aire.

Yo
he pedido a las puertas que me encierren, me liberen,
Yo
ventilo mi cuarto, mi casa y tus caricias.
Salgo solo a las calles que he imprimido.

Yo,
memoria fotográfica.

Una introspección interesante, estimado Ricardo. Buen versar y claridad en tus letras.

Saludos

Javier

Gracias, Javier, por tu visita y comentario.
Abrazos y felicidad, amigo mío.