Editorial Alaire

Todo se confabula y es mi suerte
un viejo con un tic entre las manos.
De nada serviría arrodillarse
y orar a voz en grito si no hay dioses
que tengan las peanas a la vista.
Errar sólo es un verbo infinitivo
apenas declinado y muy caduco.

Abro de siete a dos y son las cinco
de mis siete sentidos cuesta abajo.
Mejor vuelva mañana Don tristeza
a ver que puede hacerse de lo suyo.

Amparo Bletisa escribió:Todo se confabula y es mi suerte
un viejo con un tic entre las manos.
De nada serviría arrodillarse
y orar a voz en grito si no hay dioses
que tengan las peanas a la vista.
Errar sólo es un verbo infinitivo
apenas declinado y muy caduco.

Abro de siete a dos y son las cinco
de mis siete sentidos cuesta abajo.
Mejor vuelva mañana Don tristeza
a ver que puede hacerse de lo suyo.

Pues antes de volver mañana, ¿o ya es hoy?, te dejo mi felicitación por tan singular poema, Amparo.

Salud.

Qué original Amparo, me ha gustado ese dialogo con más de verídico que surrealismo.
Te leo.

Besotes

Por lo que veo - leo - la alegría de la huerta no era, no? Eso te pasa por tener siete sentidos.

Hay que buscarte siempre, Amparo, porque tu ingenio siempre hace invariable la sonrisa.


Un abrazo.

Pues muchas gracias Julio, la trastienda siempre está abierta para gente como tú.
Un beso.

Absolutamente real Loída pero todo parecido con la realidad es pura coincidencia.
Yo a tí.

Hola Ana.
No es la alegría de la huerta no pero es un rábano que hay que coger por las hojas o por lo c..........nes. Juassss.
Besos.