Balada incógnita de la noche suicida de esos vampiros
Publicado: Dom, 02 Feb 2020 2:12
Balada incógnita de la noche suicida de esos vampiros
A Bram Stoker
¡Oh! Intrincada música de los acueductos en las torres de los vampiros.
La llama duerme un desvelo inmortal, inmortal gótico suicida en esos seres.
La balada es intemporal, infinita, y vestimenta de la noche…
En Argentina, de noche, el poeta inspira la pluma para la muerte.
Tus manos, tus manos son los dioses que claman herencia de inmortalidad.
Nombre, ese nombre que salta de la sangre, ese nombre inmortal!
¿Preguntas al universo al cosmos sobre la vida y la muerte?
Todo, todo conspira ante tu inescrupuloso odio y amor.
Deidad de los pretéritos hombres empalados en la muerte de los olvidos,
y el olvido, y la sangre saltando en la mar, en la estrepitosa gloria de los arcángeles.
Yo te entrego, esta lápida herida por crepúsculos híbridos de nerudianos pasos
Porque te amo, porque te amo y porque quiero amarte más que nunca
Porque como van Gogh me voy a cortar el alma y la oreja para entregarlo a la poesía,
Y a esta vida melindrosa de fantasmas suicidas en mi puerta y en mi alma.
Oscilante
Oscilante como un péndulo migratorio de pájaros endiablados por la pureza invernal
Balada de un vampiro para la balada de un vampiro
tus latidos de crueles sentimientos están conmigo
Dominando las galaxias que nacerán y las que nacieron como los demonios en mi puerta
Que acechan
Que acechan
O tu lector que acecha con su mirada este atardecer y anochecer de los montes
Las huellas
Las huellas
Que se pierden al final
Antes que un árbol muera en la primavera desfallecida,
Porque te amo y ninguna flor nacerá.
A Bram Stoker
¡Oh! Intrincada música de los acueductos en las torres de los vampiros.
La llama duerme un desvelo inmortal, inmortal gótico suicida en esos seres.
La balada es intemporal, infinita, y vestimenta de la noche…
En Argentina, de noche, el poeta inspira la pluma para la muerte.
Tus manos, tus manos son los dioses que claman herencia de inmortalidad.
Nombre, ese nombre que salta de la sangre, ese nombre inmortal!
¿Preguntas al universo al cosmos sobre la vida y la muerte?
Todo, todo conspira ante tu inescrupuloso odio y amor.
Deidad de los pretéritos hombres empalados en la muerte de los olvidos,
y el olvido, y la sangre saltando en la mar, en la estrepitosa gloria de los arcángeles.
Yo te entrego, esta lápida herida por crepúsculos híbridos de nerudianos pasos
Porque te amo, porque te amo y porque quiero amarte más que nunca
Porque como van Gogh me voy a cortar el alma y la oreja para entregarlo a la poesía,
Y a esta vida melindrosa de fantasmas suicidas en mi puerta y en mi alma.
Oscilante
Oscilante como un péndulo migratorio de pájaros endiablados por la pureza invernal
Balada de un vampiro para la balada de un vampiro
tus latidos de crueles sentimientos están conmigo
Dominando las galaxias que nacerán y las que nacieron como los demonios en mi puerta
Que acechan
Que acechan
O tu lector que acecha con su mirada este atardecer y anochecer de los montes
Las huellas
Las huellas
Que se pierden al final
Antes que un árbol muera en la primavera desfallecida,
Porque te amo y ninguna flor nacerá.